ds_nevermore все записи автора В колонках играет - Би-2
- Спасибо! – финальное слово криком в микрофон, не отпуская гриф гитары, единственной верной подруги, боялся отпустить ее, редко выпускал из рук на концерте, да что там, вообще редко выпускал из рук. Черная лакированная ровная поверхность, идеальная. Струны. 6 разных голосов. Она прекраснее тысяч женщин, она мой лучший друг, она мой спутник, союзник. Сентиментальная мелочь – у нее есть даже имя. Я шепчу его порой, когда засыпаю, тихо, в пустой квартире или номере гостиницы, где приходится останавливаться. Ее имени не знает никто. Это тайна.
«Спасибо». Слово – точка в каждом концерте. Вот и этот кончился вдруг. Пролетел. Быстро. Незаметно. На одном дыхании. И только теперь я заметил, что очень устал, что голос охрип, что короткие черные волосы взмокли как после дождя. Дождь… Как бы я хотел, чтобы сейчас пошел дождь. Теплый летний… А может быть, холодный… Возвращающий к жизни, придающий сил… Жестокий как тропический ливень или простой, моросящий, как во всех тех городах, где я, приезжая, оставлял частичку себя… В каждой песне, на каждой сцене…
- «Третий фронт»! «Третий фронт»! – толпа незнакомых мне людей скандировала название нашей группы. Снова, снова. Это ни с чем не сравнимое чувство. Какое-то странное тщеславие? Мания величия? Я просто играл, я просто пел, я просто был счастлив, когда видел, что люди, вот эти самые незнакомые люди, которых я никогда больше не встречу, имен которых я никогда не узнаю, понимают меня, принимают меня… Признание. Призвание. Не зря эти два слова так созвучны.
Музыка… Если бы не она, где бы я был? Если бы не она, был бы я? Нет… Я живу для нее, из-за нее, ею одной. Музыка – моя болезнь и мое лекарство, моя катастрофа и мое спасение, музыка – мое все.
Когда-то ее не было у меня. Разве нет? Когда-то я жил без нее. Такое возможно? Когда-то… Когда-то - это прошлая жизнь. Нет ни смысла, ни желания ее вспоминать. Пустую. Не мою вовсе. Тогда чью?..
- Эй, Сержант, сбацаем на «бис» еще одну? – от размышлений меня оторвал голос бас-гитариста, высокого крепкого парня по имени Боря, рядом с ним я казался каким-то маленьким, худым, совсем еще юнцом, черт побери.
- Одну, - согласился я, коснулся струн пальцами, будто пробовал их на вкус, и заиграл. Запел. Она подпевала мне, моя подруга, которую я обнимал так нежно, которую ласкал пальцами. Она пела вместе со мной.
Если бы я мог остановить время, остановил бы его сейчас. Не возвращался бы устало в пустые помещения, как полигоны, знаешь их до сантиметров, но все равно ждешь, что кто-то из-за угла захочет отобрать у тебя самое ценное, что у тебя есть, не важно, что именно, в темные комнаты, что брали в плен своего Сержанта всякий раз, при любом удобном случае, душили исподтишка страшной, тяжелой тишиной, которую я мог развеять, но не было сил.
Я бы хотел остаться здесь, на этой сцене или на любой другой, лишь бы превратить в вечность момент, когда рождается музыка, когда сливается с голосом в единой целое, когда знаешь, не все зря, когда свободен от сомнений, свободен от всего, по-настоящему свободен, когда за спиной через черную кожаную куртку прорываются крылья… Только музыка может дать это чувство, только она.