если бы вы знали, от какой боли пишутся песни, стихи, романы, то вы бы боялись их читать
представляете, как автор курит, пьет, валяется на полу, рыдает, а потом ищет рифмы
чтобы не прыгнуть с балкона
(c)
ты, наверное, даже не вспомнишь меня через время
через чертовы дни, от которых ни разу не легче
только я с каждым днем всё сильнее и глубже дурею
на себе убеждаясь, что время ни капли не лечит
всё закончится быстро, как воздух в плацкартном вагоне не спасут километры, ни даже улыбки на фото
зареви, убеги, только память нещадно догонит
и напомнит, что в жизни опять не хватает кого-то
просто августу снова от сырости нечем заняться
скоро всё пожелтеет и небо усядется в крыши..
как бы так разойтись, чтобы больше не сметь возвращаться
чтобы я не дышала, но верила в то, что ты дышишь
(с)
только тот, от кого дрожит каждый сантиметр вашего тела и тот, кто заставляет вас чувствовать перекачку крови в бешеном темпе, может разрушить весь мир вокруг вас
(c)
вот когда он уже третий год раз в две недели врывается в вашу жизнь, и трахает вас прямо в прихожей, и говорит, как плохо ему дома, и какое это нестерпимое счастье, что судьба подарила ему именно вас - не надо его жалеть
у него всё хорошо
это у вас всё плохо
дневник и реальная жизнь - это то же самое, что человек на фотографии и человек в жизни
так же можно выбрать наиболее хороший ракурс, встать в позу, сыграть настроение
подфотошопить немного, убрать лишнее, стереть не ту строку
а в жизни - что вылетит, то вылетит
ни delete тебе, ни ctrl+alt+z
жёстче, потому не_совершеннее
тут за тобой бегают, а в жизни - обычно ты за всеми
но всё это хуйня в общем-то
самое главное - знать, кому открывать доступ
и здесь, и там
cердце - это беда нашего времени
я понимаю, что это неразумно, но всё-таки отношу его к органам наших чувств
ведь люди действительно умирают от любви, от радости и горя
и какой ни поставь диагноз, а результат один: не выдерживает сердце
и что ты тут поделаешь?!
я не знаю, как работает мозг, когда ты видишь любимого человека, но я знаю, как бьётся сердце
(с) опубликовано псевдо_мысли
все, с меня хватит
если ты не веришь, что я ухожу, просто считай дни с тех пор, как я исчез
и когда ты слышишь, что твой телефон молчит, знай, что это я не звоню тебе
(с)
я не буду тебе врать, что до конца разлюбил ее
знаешь, у мужчин так принято: если мы расстаемся с женщиной, которую любили, мы уже не признаём этого вслух
обходим стороной свои настоящие чувства и говорим только о том, какими мы были разными
и что для того, чтобы окончательно убедиться в этом, понадобилось несколько лет пожить вместе
не что иное, как ложь, под которой глыба гордости
в действительности, в глубине души, все иначе, не так эгоистично
мы тоже тоскуем, тоже мечемся в постели от наплыва воспоминаний
мы тоже, как и вы, женщины, ищем родное лицо в толпе
чем отличается женская тоска от мужской?
мы предпочитаем забываться
на пару недель убегаем к "промежуточным" женщинам – они нас целуют, удовлетворяют, помогают забыться
но в постели мы никогда не смотрим таким женщинам в лицо
боимся увидеть в них черты той, которую любим по-настоящему
той, в которой видели мать своих детей
(с)