Тэмеа_Рунгерд (Репортажи_Лиру) все записи автора Настроение сейчас - ...и все таки я влюбилась...

Интервью у Lareitale взял(а) Freezing_Elf ( Репортажи_Лиру ).


***

Как обычно, открыв глаза, я увидел темноту. Впрочем, за свою жизнь я уже так привык к ней, что меня это ничуть не пугало. Мою руку сжимали чьи-то холодные тонкие пальцы.

- Lareitale, это ты?

- …

- …конечно ты, больше быть некому. Не молчи, скажи что-нибудь.

- Мне не хочется сейчас говорить.
Мне хочется тихо сидеть где-нибудь в уголке.
Тихо сидеть, и наблюдать за теми, кто находиться в зоне моего внимания.
И обдумывать то, что я вижу. Я уже увидела кое-что интересное, пусть и неприятное... но я ведь всегда предпочитала правду сладкому обману.
Всегда, когда хватало сил...
Верность некоторых людей простирается так недалеко...
ровно до тонкой черты...

- Что ты имеешь в виду, Ларэ?

- …скажи, если мы, вдвоем, окажемся над бездной пустых ненавидящих глаз… и я буду падать, скользя по сомнениям, под тяжестью колких чужих фраз… и память не сможет помочь мне решением, застыв, испугавшись, слезой янтаря…будешь ли ты держать меня за руку так, как держу тебя сейчас я?

- Конечно. Но я никогда не допущу такого. – Сдерживаю рвущуюся наружу улыбку и чуть сжимаю ее пальцы своими. – Пожалуйста, расскажи мне что ты видишь… – тянусь за флейтой, не отпуская ее руки.

- Все карты мира так легли, судьбой играя,
Что для кого-то мы – лишь бабочки, а для кого-то - пламя…
(легкий вздох)
Дым красиво плывет в желтом свете настольной лампы. Это такой крохотный островок иллюзорного уюта, - пока темнота скрывает дневную неприглядность, пока тишина, пока тихо хрипит в наушниках радио и поднимается пар от чашки с крепким кофе. Мне кажется, если закрыть глаза и обернуться, я увижу себя - где-то далеко, на внутреннем горизонте, ненадолго, ставшую плотнее тень.

Нехотя, отпускаю ее, начинающую постепенно теплеть, ладошку и подношу к губам флейту. Ватную тишину комнаты разрезает тихая, немного тревожная, мелодия.

По детски всхлипывает. Чувствую, что забирается на кровать с ногами и сворачивается калачиком рядом со мной. Шепотом, как сутры, твердит, непонятно -себе или мне.

« Я хочу знать, что происходит НА САМОМ ДЕЛЕ.
Мне все время кажется, что я чего-то не вижу… что-то важное, предназначенное для меня, стоит совсем рядом, но выпадает из моего поля зрения.
Или, наоборот. Мне мерещится то, чего никогда и не было, или было, но лишь на одно сладкое мгновение, и даже от самой возможности этого, теперь остался лишь карамельный дым…»

Откладываю флейту в сторону. Глажу этого маленького зверька по голове.
- Все будет хорошо. Не сходи с ума, Светлячок. Я же рядом.

- Ну и хорошо. Ведь сходить с ума в одиночестве - слишком скучно.
Мы сядем где-нибудь в уголке, и, наматывая отрицательную энергию на кулачки, начнем рассказывать друг другу страшные сказки про обычную жизнь, воруя придуманных другим героев и изгибая лентой Мебиуса сюжетные линии. И мы обязательно будем раскрашивать тонкими кисточками своих желаний все, что попадется под руку, в веселые оттенки черного цвета.

- Черный… это ведь, единственный цвет, который я знаю по настоящему. Для меня весь мир черный. Так жаль, что ты попав в него, тоже превратилась для меня в Тень.

- Я хочу жить в этом мире по законам другого… Но, в последний момент, понимаю, что здесь мои действия могут принести только вред.
Я думала, что все ответы во мне, но обнаружила слишком много белых пятен на месте прежних твердынь принципов. Значит, придется строить сначала, и новый материал где-то еще нужно найти…
Есть ли предел, перешагнув который, перестаешь чувствовать боль?
Чтобы больше не мучаться сомнениями по поводу правильности своих поступков,
чтобы не переживать, что можешь, пусть и случайно, причинить боль другому...
Когда на смену одному, вопреки устоявшемуся закону взаимозаменяемости, не пришло другое…. Что делать с образовавшейся пустотой. И почему так получилось…Похоже, я проиграла самой себе в этой случайной битве. Может, пора объявить перемирие, и начать отстраивать разрушенное…
Я не боюсь себя, когда пытаюсь собрать бурю чувств под контроль. Я начинаю бояться, когда приходит холодное понимание и такое странное спокойствие…

- Это пройдет. Обещаю. Я… у меня такое чувство что, что-то должно случиться. Но так тяжело ждать… Ты тоже это чувствуешь?

- Ожидание царапает каждым миллиметром, каждой секундой приближения этого момента. Момента, когда надо принимать решение.
Хочется отсрочить еще немного, еще день, еще час, еще ...
Пусть случится нечто такое, что сможет отодвинуть этот срок еще немного.
Пусть случится что-нибудь... - грустно, зажмурив глаза и вжавшись в мягкую спину одеяла.

За окном раздаются первые, еле слышные, раскаты грома. Дождь выбивает дробь по покатой крыше.

- Дождь… ты слышишь? Гроза… Гром, молния… ты видишь?

- Недосыпание личности в течение целой недели, переводит половину простых вопросов, адресованных для данной личности в разряд трудноосознаваемых.
…прозрачные капли падают на темную землю и растворяются в мутных, безразличных потоках, разбегающихся в разные стороны.
я бы тоже хотела исчезать, или превращаться во что-то иное, хотя бы на время - каждый раз, когда я падаю и разбиваюсь о холодный асфальт чужого равнодушия...
Мне, все чаще, хочется официально сойти с ума, чтобы все мои безумства воспринимались окружающими, как нормальные действия…
но, я же - взрооослая, и я же - сиииильная... вроде бы...??????
или нет...
а может, я УЖЕ превращаюсь, просто не замечаю этого (в отличие от других), а когда замечу и сама поверю - будет поздно... как всегда( (Даже не видя ее, я знаю, что она наконец-то улыбнулась, впервые за вечер…)
Это не философия, это просто дождь...

Обнимаю это светлое существо, решившее разделить со мной мою темноту и привнести в нее частичку своего солнечного мира.

А за окном, отбивает чечетку по крыше, дождь. Но, ведь, это не навсегда.
«…скоро будет солнечно…» (с. СПЛИН)

Тэмеа_Рунгерд (Репортажи_Лиру) все записи автора В колонках играет - Мельница - Воин Вереска
Настроение сейчас - ...и ничего я не влюбилась....

Настроение сейчас - ...в раздумьях...

Интервью у Taygool взяла Freezing_Elf ( Репортажи_Лиру ).



Низкий закопченный потолок. Пышущее жаром пламя в очаге. Теряющиеся в сумраке длинные столы уставленные кубками, за которыми не найти ни единого места. Небольшой помост, освещенный неровным светом факелов. И на нем, ласково дотрагиваясь до серебряных струн тонкими пальцами, на пустом бочонке сидел Эльф. Закрытые глаза, полусумасшедшая улыбка на тонких губах. И вдруг он открыл глаза, обвел взглядом зал, и я почувствовала, как под этим взглядом, вздрагивают посетители трактира и дрожащими руками подливают в кубки эля. И вот этот взгляд останавливается на мне. Я, как зачарованная, стою и смотрю в эти глаза, чувствую себя кроликом перед удавом - не могу пошевелиться. Наконец оцепенение проходит, и я неловко плюхаюсь на заботливо подставленный кем-то стул.
«Не тушуйся, этоTaygool. Ты тут в первый раз? Он всегда так с новоприбывшими знакомиться. Сейчас петь будет, а пропускать такое негоже…» - слышу я за своей спиной. Оборачиваюсь и вижу широкую улыбку хозяина трактира. Внешне успокаиваюсь, но внутри, так и мечется раненой птицей что-то непонятное, чужое, но такое долгожданное.
И вот гул голосов затихает. Украдкой смотрю на менестреля. Все та же полуулыбка, чуть опущенные ресницы. Но все это заволакивает мерцающей дымкой, когда тишину наполняет его голос.

Кто прав, кто безвинен - не важно,
Здесь нет никому оправдания,
А жизнь - просто тягостно-страшный,
Долгий сон в холодном сиянии…


По позвоночнику побежали мурашки, я уже почти не видела ничего вокруг. Для меня звучал только этот голос.

...Скоро закат догорит,
Утонув в бесконечности моря.
В шелесте волн -
Не услышать забытых преданий,
Память - как тоненький шрам
На лице Мирозданья.
Горечь потери в душе
Снова с забвением спорит...

Ветер опять ворошит
Побелевшие пряди,
Волны прибрежные -
Смоют твои следы...
В вечном шелесте-говоре
Серо-зеленой воды -
Образом стынет душа
Рыцаря
В призрачных
Латах...

А потом я перестала понимать суть слов. Они все слились для меня и тонкой вязью вились по пряному осеннему воздуху и застывали в нем кружевом паутины. Я не знаю, сколько времени прошло до того момента как Он снова замолчал. Мне показалось, что прошли считанные секунды, но на деле могли пройти годы. Очнулась я от заполнившего мои уши нестройного хора изрядно набравшихся завсегдатаев трактира. Вскочив с места, я уже не увидела того, кого хозяин назвалTaygool. Осторожно прокравшись в кухню, я отыскала владельца сего заведения и начала расспрашивать его о неизвестном мне доселе барде. Тот только рукой махнул, дел у него, по-видимому, было по горло: «Да что ты меня то допрашиваешь, ты за порог то выйди, он, небось, опять на заднем дворе сидит, на закат смотрит… Эй, подожди…»

Но я уже не слушала его. Я уже летела прочь из душного зала, туда, под раскидистый дуб, где сиделTaygool. Сердце бешено колотилось, но мне нужно было с ним поговорить, так же нужно, как и дышать.
Смущенно опустилась на шелк травы, тихо, боясь смотреть в глаза, спросила: «Это правда Ты?.. …то есть, я хотел а спросить, Ты правда существуешь?..»

- Я - есть. Возражения - не принимаются... - улыбнулся он. - - И почему народ меня боится?...

- Я не боюсь. Они, они просто видят, что ты другой, не такой как они. Ты странный…

- Я странно… …не понимающий, или не желающий понимать?...Оперировать с явью, которая есть, и желать - до ненависти, до боли в глотке, до дрожи - яви иной, в которую, может статься, еще и не пустят...
Не буду я задавать дурацких вопросов. Даже про себя.

«Черт побери, - подумала я про себя – я не могу подобрать слов, чтоб с ним говорить. Знаешь, я почти не слышала того, что ты пел… Можешь еще что-нибудь сыграть?

Он кивнул, и под рукой его вновь запели серебряные струны.

Мне сказали - я чужой,
Не рожденный, не живой,
Я явился в мир на страх и на смерть. -
Холод стали - вот мой рок,
Заалел огнем восток, -
Там, где есть мои следы - жизни нет…

Нелегко быть чужим
Там, где все на виду -
Уходить? - да куда здесь уйдешь?…
Остаются следы,
На снегу - на беду, -
То, что будет - не то, что ждешь…

Я вздохнула, запустила руку в переплетение трав и посмотрела ему в глаза. Я так и не поняла, какого они были цвета.

Taygool, задумчиво, щурится на заходящее солнце, цвета расплавленного белого золота.
Негромко, со странной улыбкой:
- Солнце похоже на громадного паука...Лучи-лапы, тело-светило...Да. Великий Белый Паук...
А потом встал, и потянул меня за собой, продолжать «концерт» для тех, кто еще не отправился в мир снов.

Власть Паука - паутина Небес, -
Танец созвездий, горькая власть...
В мире уже не осталось чудес,
Поздно...
Эпоха Людей началась...

На секунду мне показалось, что эти слова только что пришли ему в душу. Да именно в душу, а не в голову.
А потом, когда и угли в очаге перестали тлеть, мы сидели в темном углу и, наблюдая за оставшимися гостями, искали нужные слова.

- Иногда сюда заглядывают ушедшие. Хотя – они ли это, или ожившая память этого странного места? Вряд ли это можно узнать, хотя – какая разница? Вон – со стаканом вина – тот, кто, по меркам вашего реального мира, умер пару лет назад. А в углу около камина на скамье сидит кто-то явно знакомый, но вот кто – никак не вспоминается, ускользает из памяти, и пишет что-то шариковой ручкой в большой потрепанной тетради, положив ее на колени.

Я украдкой смотрела по сторонам: «Это место похоже на тебя.»

- Странное место, где правд так много, что невозможно быть уверенным в том, что правда – именно вот эта, а вот это – ложь. Здесь любой факт – достоверен, и любая реальность реальна настолько же и в той же мере, что и остальные. Кто сказал вам, что вот этого не существует? Глупости, вон оно, несуществующее – сидит через стол от тебя и дует какой-то неведомый напиток из большущей глиняной кружки чуть ли не с него ростом.

На этот раз улыбнулась я.

- Да, действительно. Странное место… Знаешь, а ведь я совершенно не знаю как я попала сюда, то есть я помню что меня тянуло куда-то, но я не могу вспомнить дороги.

- К этому дому не ведет ни одна дорога, но он – на перекрестке всех путей и дорог. Явь и небыль, место забвения, прозрения, отдыха или поиска, узор, который никогда не будет закончен, и которого никогда не было ни в одной из реальностей. Но все так же приветливо падает свет из-за приоткрытой двери, там будут рады тебе и тебя там все так же ждут. Хочется очень верить, что ждут. А за спиной у пришедших неспешно, не останавливаясь ни на вздох, течет время. Над поляной – переплетение созвездий, по-осеннему мерцают звезды. Которая из них – твой дом? Кабак на перекрестке всегда будет ждать твоего возвращения. Ведь где-то должно быть место, где всех ждут.

- А тебе то самому, чего хочется?

Он молчал. Неужели, тоже не находил слов. Мне не верилось в это, никак не верилось.

- Хочется найти путь. Хочется стать собой. Хочется уйти....
Хочется сказки, которой нет и не будет. Потому что она нужна - сейчас...а ее - нет.
Потому что я - большой. Потому что - должен сам для других объяснять/порождать сказку/надежду/уверенность/веру...
А мне хочется - как в начале: свет свечей, темный чай, "тайны", открытые шепотом, щемящие душу слова и образы, чувство возвращения, причастности, единства...

А мне хочется ночных песен на кухне, воспоминаний, запаха осенней листвы, ароматических палочек и холода... где, то ли сказка, то ли быль...

Впервые в его голосе я услышала горечь и в мою душу скользнула тревога. Хотелось сказать ему что-то теплое, подбодрить, но слова застревали в горле, а на глазах стояли слезы. Снова ледяное оцепенение накрыло меня волной, а он резко встал, и не оборачиваясь шагнул за порог. Через пару минут когти разжались, и я рванулась следом за ним. Но было слишком поздно. Он не оставил и следа на траве.

Палисадник был запущен и зарос; затененный, влажноватый, тихий, замерший...
Порыв ветра взметнул палые листья, тут же опрокинувшись дорожкой к калитке во внутренний сад…
Неслышные шаги. Пар дыхания.
Тишь.
Засохшие нити прошлогоднего вьюна на затейливой решетке калитки...