Характер человека больше всего высказывается в том, какого рода отдых легче и приятнее для него.

Кто не изучил человека в самом себе, никогда не достигнет глубокого знания людей.

Никогда еще не совершал ничего великого человек, не одушевленный страстной преданностью.

Что же милее всего для человека? Жизнь: потому что с нею только связаны наши радости, все наше счастье, все наши надежды.

Право жить и быть счастливым – пустой признак для человека, не имеющего средств к тому.

Труд должен быть сообразен силам человека. Он дурен, то есть неприятен тогда, когда превышает их.

Личное счастье невозможно без счастия других.

Прогресс – стремление к возведению человека в человеческий сан.

В жизни есть две трагедии. Одна – не добиться исполнения своего самого сокровенного желания. Вторая – добиться.

Человека подкупает не сама лесть, а то, что его считают достойным лести.

Тайна наших несчастий в том, что у нас слишком много досуга для того, чтобы размышлять, счастливы мы или нет.

встретить тебя
и замереть
стоять и не
шевелиться
видя в тебе
свое отражение

- А почему время мчится?
- Потому что оно торопится.
- А зачем оно торопится?
- Затем, что ему так много надо успеть сделать.
- А куда оно мчится, время?
Молчание.
- Что такое время?
Долгое молчание.
- Это все то, что торопится и мчится?
- Да, вот правильно. Это все то, что торопится и мчится.

Вильям Хайнесен, Башня на Краю Света

Город. Мокро.
Дома. Вечер.
Ветер. Шторы.
Телек, Свечи.
Мысли. Зябко.
Плакать
Нечем
Завтра Снова
Будет Вечер.

у каждого свое мнение, а у многих еще и диагноз.

"Нет на свете ничего совершенно ошибочного.
Даже сломаные часы дважды в сутки показывают точное время."
(С) Пауло Коэльо

— Что вы выберете: пиво или спасение души?
— А какое пиво?

женщины,они как чебурашка - теплые, мягкие, любят ушами и всю жизнь живут с каким-то крокодилом

всё, что происходит в наших жизнях - не зря..

Все идет хорошо, но только почему-то нахуй.

лучше остаться непонятым вообще, чем понятым криво.

всякий мир может рухнуть в любую минуту.
причем именно ни с того ни с сего.
об этом лучше вообще никогда не забывать.

Сила - это загадочное понятие, которому нет определения ни в физике, ни в психологии. Сильный человек не боится изменений. Можно любить и привязываться, силясь ухватиться за деревья, пролетающие за окном вагона. Это слабость. Можно понять предательскую изменчивость мира и замкнуться в себе. Перестать любить. Ни к кому не привязываться. Не верить никому. Уходить первым, чтобы не успели уйти от тебя. Но, по большому счету, это тоже слабость. Сила - это наливать молочко коту, зная, что завтра он исчезнет. Любить, не взирая на то, что завтра она уйдет от тебя. Возможно, потому что завтра ты сам будешь любить кого-то другого, работать где-то еще - у сильного всегда есть что-то в запасе. Возможно, кожа толста или это какая-то невероятная способность терпеть боль от расставаний. Или сильный ведет с миром настолько крупную игру, что измены и предательства окружающих не трогают его. Сильные не боятся измен, поэтому им невозможно изменить. Изменяют слабым ради сильных (ведь изменять ради другого слабого бессмысленно). Слабый ненавидит перемены, боясь потерять то, что есть, а сильный с надеждой идет в темноту, ожидая новых знакомств и предложений. Дорога сильного - дорога находок, слабого - потерь. Сила - это хранить верность тем, кто ушел от тебя. И помнить, когда у них день рождения. Помнить все.

Мы все лишаемся чего-то большого, теряем что-то.
Редкий случай, важную возможность,
чувства, которые потом не воротишь.
В этом часть жизни.
Но где-то в голове - скорее всего,
в голове - есть маленький закуток,
где все это хранится как память.
Как книги на полках в библиотеке.

Твои внешние проявления - отражение того,
что сидит внутри тебя, и наоборот.
Поэтому нередко, вступая в лабиринт своих внешних проявлений,
ты попадаешь в лабиринт внутри тебя.
И часто это бывает очень опасно.

ты исчезнешь.
ты пополнишь список тех
которые были.
я вычеркну тебя из тех
которые есть.
а по утрам я буду помнить
неизбежно.
что ты где-то спишь
и твоё дыхание ровно.

словно свеча ты растаешь.
а моя рука предательски.
будет помнить.
тебя.

в братской могиле.
имени меня.
покоятся и писатели и поэты.
и художники и скульпторы.
и актеры и драматурги.
и прочие.

а ты во мне никак не умрешь.

— тебе больно?
— нет.
— тебе больно.

жизнь - это война.
а на войне нет хороших и плохих.
есть только сильные и слабые.

датская рулетка - старинная азартная игра.
придумал её один датский принц.
в игру можно играть одному,
с партнёром или всем миром вообще.
правила запредельно просты.
утром, после сна, прежде чем открыть глаза,
игрок должен вспомнить то,
ради чего ему стоит просыпаться.
если вспомнил - значит, выиграл.
если же не вспомнил - значит,
игра проиграна и просыпаться не имеет смысла.
выигравший получает в награду день жизни и то самое,
ради чего он, собственно, затеял этот день.
проигравший в датскую рулетку больше не просыпается.

серое солнце на спицах
тлеет за грязным стеклом
смотрит в усталые лица
те, кому ночью не спится
машут ему рукавом

жизнь измеряется не количеством сделанных вдохов,
а количеством моментов, когда от счастья захватывает дух

каждая морщинка на твоем лице,
каждая складочка на твоем теле -
путь, который ты проходишь,
продираясь сквозь время
краска осыпается и слезает с нас,
открывая истинное лицо.
постепенно мы становимся тем,
что мы есть - самими собой.

белые руки, сильные взгляды
стильные челки, черные майки
темные мысли, яркие шарфы
красные числа – сходимся в стайки
по интересам и по талантам
пересекаем эмоции волей
все цифровые стали заставки
глаза под очки и толпами воем

о непонятной чувственности
о нереальной искренности

шибок не бывает.
события, которые ты призываешь к себе,
как бы они ни были неприятны,
необходимы для того,
чтобы ты могла узнать то,
что узнать должна.
любой твой шаг необходим для того,
чтобы достичь места,
которое ты выбрала достичь.

существует страх.
страх перед чем-то.
животный, осязаемый.
бороться с которым бессмысленно.
который нужно побеждать.
как инстинкт,
не требует объяснения себя.
просто победить и все.
забыть.
на время или навсегда.

На мозаике снов вырастают стручковые дни,
Превращаясь в труху под напором бесчисленных "срочно".
Вместо четкой мелодии сна - лишь невнятный подстрочник.
Мы - в ливрейных шелках от кутюр - в марш-броске на олимп.

По изнанке стены подбирается к окнам рассвет...
А у нас - неизбежные списки на день, на неделю,
И на год. Мы спешим. Мы успешны. Мы пахнем Шанелью.
Мы корректно-сухи - менестрели отчетов и смет.

Но опять - в сотый раз - неприкаянный вечер испит,
И за пестрой завесой - колпак шутовской да арена.
А за гранью - усталое солнце (пятак неразменный)
Зацепившись за краешек дня, на околице спит.