мирилка (-Декамерон-) все записи автора

Не забыть мелочей, осторожных, но глупых шуток.
Мы чужие. Конечно. Но все-таки я пишу так:
Не оставь меня в этом гуле пустых маршруток,
Не порви золотой тесьмы.

Ты сидишь в воспаленном горле разбухшим комом
Или падаешь пылью в воздухе невесомом.
Я в стихах раздариваю знакомым
По кусочку тебя с зимы.

Мне хотелось уткнуться носом в колючий свитер,
Но ты водишь повсюду рядом слепую свиту
Своих глупых мыслей. А мы же так крепко слиты.
И живем не разлей вода.

Только я ночами не сплю и дроблю бокалы
Своего сервиза, мечтая разрушить скалы
Твоего молчанья, с которым, как не свыкалась,
Не смирюсь уже никогда.

мирилка (-Декамерон-) все записи автора

Вспоминала недавно, как мы с друзьями бегали через сосновый лес по хрустящим иголкам на озеро и там прыгали с ивы, которая, наклонясь, вцепилась корнями в берег...И как все менялось потом: лес выгорел дотла...ива старела, все ближе прижимаясь к воде...Нет больше травы, на которой мы загорали, вместо нее золотой песок рассыпан вдоль ив...Поодаль врезается в берег широкий дощатый мостик, на котором по вечерам теперь сидят рыбаки...

Это такое странное, необъяснимое чувство - возвращаться домой после 2х или 3х месяцев отсутствия...Папа встречал меня на вокзале. Я взглянула на него, а он совсем седой...а кажется, только месяц не виделись. Вспоминается сразу, как мы гоняли с ним на красном мотоцикле через сгоревший лес, который тогда был живой и огромный с узенькими дорожками в тени сосен...А теперь, выйдя из вокзала, садимся в машину...едем тихо. грустим

Дома тоже все изменилось. Кажется, в одно мгновение. Нет больше маленьких желтых шкафчиков, которые папа делал своими руками, в которых я хранила куклы и тетради со стихами...Вместо них красивые деревянные полочки с игрушками младшей сестры...Наш старый пес Тоша, мой ровесник, умер совсем недавно...Вместо него молодой, но уже огромный кавказец, который совсем меня не признает...
Я смотрю на все это и мне кажется, что я уже не часть собственного дома...

*Иногда я чувствую несправедливость в том, что выросла слишком быстро...

мирилка (-Декамерон-) все записи автора

Когда началась война, моей бабушке Тане было 4 года, ее старшему брату Мите 7, младшей Наденьке не было и года. Отец, сразу ушедший на фронт, не успел написать домой ни строчки...погиб. Жили они тогда в небольшом поселке Черноземья, поэтому в их село война пришла не сразу, но все-таки добралась, накрыла темной рукой.
Бабушка рассказывала, что немцы, собрав все село, погнали их в лагерь. Ярким воспоминанием у нее остался этот переход. Ни саней, ни повозки у них не было, поэтому маме пришлось нести ее с младшей сестрой на руках, Митя шел рядом. Людей, которые начинали отставать от основной колонны, безжалостно убивали. Когда мама устала и начала отставать, немец, ехавший на повозке, пожалел ее...достал из кармана и показал фотографию, на которой была женщина с двумя детьми...посадил детей на повозку, мама пошла рядом.
В лагере мама сутками работала за капустный лист...тайком собирала зерна пшеницы, перемалывала их с желудями и варила кашу. Бабушка рассказывала, как она, уходя, просила оставить ей немного, но они, будучи совсем маленькими, съедали все без остатка. Мама приходила и плакала, а они все не могли понять, почему она плачет...
Маленькая Надя не пережила этой войны.
Когда они вернулись в родное село, в нем остались целы только три дома, в том числе бабушкин. В нем немцы держали лошадей. В большой комнате они нашли чан с маслом, но не тронули его, боялись, что отравлено.
Бабушка часто вспоминает все это. Рассказывает, плача.
И я знаю, что все это не напрасно, пока жива память

мирилка (-Декамерон-) все записи автора

Я помню ее маленькой: тоненькая девочка с двумя огромными косами до колен, спокойная, стойко переживающая все, что выпадало на ее совсем [не]детскую жизнь. Я была маленькой и глупой, ветренной и избалованной родителями и жизнью, поэтому, наверное, в начале нашей дружбы чувствовала некий дискомфорт, старалась общаться с другими ребятами нашего двора, но потом до того привыкла к ней, точнее сжилась, притерлась, что год от года наша дружба становилась только крепче, закалялась вовсе не в боях и ссорах, а в разделении всего, что только можно было разделить.
За 10 лет нашей дружбы мы вместе пережили безжалостное "истребление" родителями наших длинных волос, потерю людей, которых мы называли "друзьями", расставание с родными и..самое главное - разлуку друг с другом...
Вот уже три года мы живем в разных концах страны и видимся только 2 раза в год (на новогодних праздниках и летом), но наша дружба стала только крепче, и я безумно благодарна ей за то, что в любое время дня и ночи я могу позвонить/написать/приехать к ней, и она всегда будет мне рада, всегда поймет и поддержит.
Единственная, кто никогда не осудит и в любой ситуации всегда примет мою сторону. Единственная настоящая подруга, которую не заменят ни сестры, ни братья, ни семья.
И номер ее телефона - единственный, который я знаю наизусть.

мирилка (-Декамерон-) все записи автора

у нас было восемь лет...это слово, как никакое другое, подходит сюда...именно [лет]...не зим, не весен...и каждое из них приносило особые мысли и чувства...мы были разными людьми...но было одно светлое, чистое и невероятное, что нас объединяло - лето...
мы познакомились в день его отъезда...просто столкнулись в толпе...нет, это не была любовь с первого взгляда, никто не клялся в верности до гроба...был просто тихий летний вечер, наполненный бессмысленными разговорами, музыкой и, пожалуй, одной решающей фразой: "может, напишешь мне как-нибудь..."
нет, никто вовсе не собирался никому писать...он так и уехал, не попрощавшись...скорее всего, я в тот момент думала, что это наша первая и последняя встреча...хотя, нет...я вообще не думала о нем, но...
спустя год, в такой же тихий летний вечер он непрошенно ворвался в мою жизнь...и понеслось...миллионы звонков, писем, смс, ночи в обнимку с монитором...от лета до лета...год за годом...
нет, все было вовсе не так гладко и просто, как бывает в сказках...жизнь учит нас быть жестче...тысячи расставаний - на неделю, месяц, год...до следующего лета, которое неведомой силой тянуло нас друг к другу, сталкивало лбами, оставляя синяки, а потом растаскивало по разным углам страны...год за годом...и так восемь лет...
нет, мы не были одиноки...у каждого из нас были люди, к которым мы были привязаны...не знаю, можно ли было назвать это любовью, но это был важный аргумент против безысходности наших положений...
нет, мы не были несчастливы...годами мы жили в разлуке, переписываясь, а иногда даже игнорируя друг друга...но лето никак не давало нам успокоиться и все возвращало на круги своя хотя бы на эти короткие три месяца...
это лето не было для нас исключением...но, как и прежде, после него мы в сотый раз начали новую жизнь...
иногда я думаю, сколько можно бродить кругами? топтаться на взлетной полосе этих восьми лет? неужели ничего нельзя изменить?..и тут замолкаю...наверное, потому, что заранее знаю ответ...

мирилка (-Декамерон-) все записи автора

эта история не начиналась, как все другие с "однажды" или "жили-были"...она нахлынула лавиной, окатила ледяной волной...просто два маленьких человека, потерявшись в просторах мировой сети, обрели друг друга и начали мыслить одними словами и жить одной жизнью несмотря на то, что в реальности их разделяли сотни километров...
да и зачем им нужна была эта глупая реальность, когда у них на двоих был собственный огромный, полный чудес мир, в котором абонент всегда был доступен и смс-ки приходили одновременно, зачастую с абсолютно одинаковыми словами...и не проходило не то что дня, а даже двух часов, чтобы он не написал ей, не поинтресовался, как у нее дела, тепло ли она одета, успела ли она пообедать...
и все, что пороисходило в повседневной жизни, становилось не так важно, отходило на второй план...проблемы были не так глобальны, дела не так важны, потому что он не давал одиночеству одержать верх над ней...потому что он всегда мысленно был с ней рядом...
и не стоит удивляться тому, что у этой истории нет конца, потому что для них время потеряло всякую свою ценность...и может случиться так, что они никогда не встретят друг друга, не обнимут, не возьмут за руки, но...разве это важно сейчас, когда он пишет ей: "я жду тебя в сети..."