gracija (Золотой_век_Поэзия) все записи автора http://www.youtube.com/watch?v=Pfry5Lp1GT4

gracija (Золотой_век_Поэзия) все записи автора http://www.youtube.com/watch?v=X4Ar26YvyTI

EGF (Золотой_век_Поэзия) все записи автора                 Жизнь пронеслась без явного следа.

   Душа рвалась. Кто скажет мне, куда?

   С какой заране избранною целью?

   Но все мечты, все буйство первых дней

   С их радостью - все тише, все ясней

   К последнему подходят новоселью.

  

   Так, заверши беспутный свой побег,

   С нагих полей летит колючий снег,

   Гонимый ранней, буйною метелью,

   И, на лесной остановясь глуши,

   Сбирается в серебряной тиши

   Глубокой и холодною постелью.

  

gracija (Золотой_век_Поэзия) все записи автора

Утро туманное, утро седое,
Нивы печальные, снегом покрытые,
Нехотя вспомнишь и время былое,
Вспомнишь и лица, давно позабытые.
Вспомнишь обильные страстные речи,
Взгляды, так жадно, так робко ловимые,
Первые встречи, последние встречи,
Тихого голоса звуки любимые.
Вспомнишь разлуку с улыбкою странной,
Многое вспомнишь родное далекое,
Слушая ропот колес непрестанный,
Глядя задумчиво в небо широкое.

Ноябрь 1843

EGF (Золотой_век_Поэзия) все записи автора

 Всю жизнь слышал слово «душа» и сам произносил это слово, вовсе не понимая, что оно значит.

Мне кажется, если бы меня спросили, что такое «душа», я бы довольно верно ответил бы на этот вопрос.  Я бы сказал, что душа – это внутренний мир человека, это то, что он сам знает о себе. Во-вторых, я бы о душе  сказал с точки зрения философа, что душа есть совокупность знаний человека о себе и т.п., как сказано в учебниках психологии. В-третьих, я бы вспомнил о представлениях души примитивным человеком как некоей сущности, обитающей в теле. И все это понимание души было бы не о своей душе, а как говорят и думают о ней все люди.

Между тем у меня была своя душа, и я знал о ней с очень далекого времени, почти с детства, когда проливал потихоньку слезы о том, что вышел в свет не такой, как все. Мало-помалу с годами, с десятками проходящих лет я через страданье узнавал свое назначение: мало-помалу оказывалось, что быть не как все, а как сам, и есть  то самое необходимое, без чего существование было бы бессмысленным. И мое страстное желание присоединиться ко всем, быть, как все, не может произойти иначе, чем через раскрытие в глазах всех себя самого…

 И еще прошло много времени, пока я понял, что желание быть как все во мне было желанием любви.

 И еще совсем недавно я наконец-то понял, что это стремление любить и было действием души моей, и душа – это и значит – любовь.

 А сколько всего мы храним недостойного среди сокровищ нашей души!

Как-то давно мне подарили зимой непромокаемый плащ серого цвета. Весна пришла солнечная, а потом стало жарко, и плащом я ни разу не воспользовался. Лето было жаркое, осень сухая.  Так первый год плащ мой провисел в гардеробе, и каждый раз перебирая вешалки и встречая плащ, я в копилку своей души складывал приятное чувство обладания хорошей вещью, очень полезной для общения с природой.

Потом в следующий год было опять сухо, и, когда вышел и третий год сухим, заговорили о том, что климат меняется в связи с особым расположением  солнечных пятен.

Только в четвертом году вышла сырая весна, и в конце апреля, когда прилетают вальдшнепы, лил дождь. Тогда я из своей копилки домашнего благополучия достал непромокаемый плащ и, надев его, отправился на охоту. И тогда оказалось, я напрасно стерег домашний уют, где три года хранился непромокаемый плащ: при встрече с первым дождем мой плащ промок.

(М.Пришвин)

EGF (Золотой_век_Поэзия) все записи автора О письма женщины, нам милой!
От вас восторгам нет числа,
Но в будущем душе унылой
Готовите вы больше зла.
Когда погаснет пламя страсти
Или послушаетесь вы
Благоразумья строгой власти
И чувству скажите: увы! -
Отдайте ей ее посланья
Иль не читайте их потом,
А то нет хуже наказанья,
Как задним горевать числом.
Начнешь с усмешкою ленивой,
Как бред невинный и пустой,
А кончишь злобою ревнивой
Или мучительной тоской...

О ты, чьих писем много, много
В моем портфеле берегу!
Подчас на них гляжу я строго,
Но бросить в печку не могу.
Пускай мне время доказало,
Что правды в них и проку мало,
Как в праздном лепете детей,
Но и теперь они мне милы -
Поблекшие цветы с могилы
Погибшей юности моей!

1852

EGF (Золотой_век_Поэзия) все записи автора Ты всегда хороша несравненно,
Но когда я уныл и угрюм,
Оживляется так вдохновенно
Твой веселый, насмешливый ум;

Ты хохочешь так бойко и мило,
Так врагов моих глупых бранишь,
То, понурив головку уныло,
Так лукаво меня ты смешишь;

Так добра ты, скупая на ласки,
Поцелуй твой так полон огня,
И твои ненаглядные глазки
Так голубят и гладят меня,-

Что с тобой настоящее горе
Я разумно и кротко сношу
И вперед  - в это темное море -
Без обычного страха гляжу...

1847

gracija (Золотой_век_Поэзия) все записи автора

Выхожу один я на дорогу;
Сквозь туман кремнистый путь блестит;
Ночь тиха. Пустыня внемлет богу,
И звезда с звездою говорит.

В небесах торжественно и чудно!
Спит земля в сияньи голубом...
Что же мне так больно и так трудно?
Жду ль чего? жалею ли о чём?

Уж не жду от жизни ничего я,
И не жаль мне прошлого ничуть;
Я ищу свободы и покоя!
Я б хотел забыться и заснуть!

Но не тем холодным сном могилы...
Я б желал навеки так заснуть,
Чтоб в груди дремали жизни силы,
Чтоб дыша вздымалась тихо грудь;

Чтоб всю ночь, весь день мой слух лелея,
Про любовь мне сладкий голос пел,
Надо мной чтоб вечно зеленея
Тёмный дуб склонялся и шумел.

EGF (Золотой_век_Поэзия) все записи автора ФОНТАНУ БАХЧИСАРАЙСКОГО ДВОРЦА

Фонтан любви, фонтан живой!
Принес я в дар тебе две розы.
Люблю немолчный говор твой
И поэтические слезы.

Твоя серебряная пыль
Меня кропит росою хладной:
Ах, лейся, лейся, ключ отрадный!
Журчи, журчи свою мне быль...

Фонтан любви, фонтан печальный!
И я твой мрамор вопрошал:
Хвалу стране прочел я дальной;
Но о Марии ты молчал...

Светило бледное гарема!
И здесь ужель забвенно ты?
Или Мария и Зарема
Одни счастливые мечты?

Иль только сон воображенья
В пустынной мгле нарисовал
Свои минутные виденья,
Души неясный идеал?

Ларва (Золотой_век_Поэзия) все записи автора Распятый на кресте нечистыми руками,
Меж двух разбойников Сын божий умирал.
Кругом мучители нестройными толпами,
У ног рыдала мать; девятый час настал:
Он предал дух Отцу. И тьма объяла землю.
И гром гремел, и, гласу гнева внемля,
Евреи в страхе пали ниц...
И дрогнула земля, разверзлась тьма гробниц,
И мертвые, восстав, явилися живыми...
А между тем в далеком Риме
Надменный временщик безумно пировал,
Стяжанием неправедным богатый,
И у ворот его палаты
Голодный нищий умирал.
А между тем софист, на догматы ученья
Все доводы ума напрасно истощив,
Под бременем неправд, под игом заблужденья,
Являлся в сонмищах уныл и молчалив.
Народ блуждал во тьме порока,
Неслись стенания с земли.
Всё ждало истины...
И скоро от Востока
Пришельцы новое ученье принесли.
И, старцы разумом и юные душою,
С молитвой пламенной, с крестом на раменах,
Они пришли - и пали в прах
Слепые мудрецы пред речию святою.
И нищий жизнь благословил,
И в запустении богатого обитель,
И в прахе идолы, а в храмах Бога сил
Сияет на кресте голгофский Искупитель!

17 апреля 1855

серый_зайчик (Золотой_век_Поэзия) все записи автора Ув. модератор сообщества!!!
Я чел новый, но мне бы хотелось, чтобы мне пояснили правила данного сообщества. Почему в золотом веке, а я помню, что к нему не относится японская поэзия, тушнова и еще я тут увидел левых авторов, они здесь находятся. может как-то разграничивать овец и волков????

gracija (Золотой_век_Поэзия) все записи автора

Дух всюду сущий и единый.
                             Державин

Я потрясен, когда кругом
Гудят леса, грохочет гром
И в блеск огней гляжу я снизу,
Когда, испугом обуян,
На скалы мечет океан
Твою серебряную ризу.

Но просветленный и немой,
Овеян властью неземной,
Стою не в этот миг тяжелый,
А в час, когда, как бы во сне,
Твой светлый ангел шепчет мне
Неизреченные глаголы.

Я загораюсь и горю,
Я порываюсь и парю
В томленьях крайнего усилья
И верю сердцем, что растут
И тотчас в небо унесут
Меня раскинутые крылья.

gracija (Золотой_век_Поэзия) все записи автора Я люблю посмотреть,
Когда ласточка
Вьется вверх иль стрелой
По рву стелется.

Точно молодость! Все
В небо просится,
И земля хороша -
Не расстался б с ней!

gracija (Золотой_век_Поэзия) все записи автора С чем нас сравнить с тобою, друг прелестный?
Мы два конька, скользящих по реке,
Мы два гребца на утлом челноке,
Мы два зерна в одной скорлупке тесной,
Мы две пчелы на жизненном цветке,
Мы две звезды на высоте небесной.

< 1882 >

EGF (Золотой_век_Поэзия) все записи автора

Еще шумел веселый день,

Толпами улица блистала-

И облаков вечерних тень

По светлым кровлям пролетала-

И доносилися порой

Все звуки жизни благодатной,-

И все в один сливалось строй,

Стозвучный, шумный - и невнятный.

Весенней негой утомлен,

Я впал в невольное забвенье...

Не знаю, долог ли был сон,

Но странно было пробужденье...

Затих повсюду шум и гам

И воцарилося молчанье-

Ходили тени по стенам

И полусонное мерцанье...

Украдкою в мое окно

Глядело бледное светило,

И мне казалось, что оно

Мою дремоту сторожило.

И мне казалось, что меня

Какой-то миротворный гений

Из пышно-золотого дня

Увлек, незримый, в царство теней.

<1830>; 1851

EGF (Золотой_век_Поэзия) все записи автора

СНЫ

Как океан объемлет шар земной,

Земная жизнь кругом объята снами...

Настанет ночь - и звучными волнами

    Стихия бьет о берег свой.

То глас ее: он нудит нас и просит...

Уж в пристани волшебный ожил челн;

Прилив растет и быстро нас уносит

    В неизмеримость темных волн.

Небесный свод, горящий славой звездной,

Таинственно глядит из глубины,-

И мы плывем, пылающею бездной

    Со всех сторон окружены.

<Начало 1830>

 

EGF (Золотой_век_Поэзия) все записи автора

   МОЯ  хозяйка  Зина больше похожа на фокса, чем на девочку:  визжит,прыгает,  ловит руками мяч (ртом она не умеет) и грызет сахар,  совсем
как  собачонка. Все думаю - нет ли у нее хвостика? Ходит она всегда  в своих девочкиных попонках; а в ванную комнату меня не пускает -  уж  я
бы подсмотрел.
   Вчера  она  расхвасталась: видишь, Микки, сколько у меня  тетрадок.
Арифметика  -  диктовка - сочинения... А вот ты, цуцик несчастный,  ни говорить, ни читать, ни писать не умеешь.
   Гав!  Я умею думать - и это самое главное. Что лучше: думающий фокс или говорящий попугай? Ага!
   Читать я немножко умею - детские книжки с самыми крупными буквами.
   Писать...   Смейтесь,  смейтесь  (терпеть  не  могу,   когда   люди смеются)! - писать я тоже научился. Правда, пальцы на лапах у меня  не загибаются, я ведь не человек и не обезьяна. Но я беру карандаш в рот, наступаю лапой на тетрадку, чтобы она не ерзала, - и пишу.
   Сначала  буквы  были похожи на раздавленных дождевых  червяков.  Но фоксы  гораздо  прилежнее девочек. Теперь я пишу  не  хуже  Зины.  Вот
только не умею точить карандашей. Когда мой иступится, я бегу тихонько в кабинет и тащу со стола отточенные людьми огрызочки.

*  *  *

   Ставлю  три  звездочки.  Я видал в детских книжках:  когда  человек делает прыжок к новой мысли, он ставит три звездочки...
   Что  важнее  всего в жизни? Еда. Нечего притворяться! У  нас  полон дом  людей.  Они  разговаривают, читают, плачут,  смеются  -  а  потом
садятся  есть. Едят утром, едят в полдень, едят вечером.  А  Зина  ест даже  ночью  -  прячет под подушку бисквиты и шоколадки  и  потихоньку
чавкает.
   Как  много  они  едят! Как долго они едят! Как часто  они  едят.  И говорят еще, что я обжора...    Сунут  косточку  от  телячьей  котлетки  (котлетку  сами  съедят!),
нальют полблюдца молока - и все.
   Разве  я пристаю, разве я прошу еще, как Зина и другие дети?  Разве я ем сладкое: клейстер, который называется киселем, или жидкую гадость
из  чернослива  и  изюма,  или  холодный ужас,  который  они  называют мороженым?  Я  деликатнее всех собак, потому что  я  породистый  фокс.
Погрызу косточку, съем, осторожно взяв из рук Зины, бисквит, и все.
   Но они... Зачем эти супы? Разве не вкуснее чистая вода?
   Зачем   эти  горошки,  морковки,  сельдерейки  и  прочие   гадости, которыми они портят жаркое?
   Зачем вообще варить и жарить?
   Я  недавно попробовал кусочек сырого мяса (упал на кухне на пол - я имел полное право его съесть!)... Уверяю вас, оно было гораздо вкусней
всех этих шипящих на сковородке котлет...
   И  как  было бы хорошо, если бы не варили и не жарили! Не  было  бы кухарок: они совсем не умеют обращаться с порядочными собаками. Ели бы
все на полу, без посуды, - мне было бы веселей. А то всегда сидишь под столом, среди чужих ног. Толкаются, наступают на лапы. Подумаешь,  как
весело!..
   Или  еще  лучше  -  ели бы на траве перед домом. Каждому  по  сырой котлетке.  А  после обеда все бы барахтались и визжали,  как  Зина  со
мной... Гав-гав!
   Меня  называют  обжорой (выпил глоток молока из  кошкиного  блюдца, подумаешь)...
   А  сами... После супа, после жаркого, после компота, после  сыра  - они еще пьют разноцветные штуки: красную - вино, желтую - пиво, черную
-  кофе...  Зачем?  Я  зеваю под столом до слез,  привык  около  людей околачиваться,  а они все сидят,  сидят, сидят... Гав! И все  говорят, говорят, говорят, точно у каждого граммофон в животе завели.

*  *  *

   Три звездочки.
   Новая мысль. Наша корова - дура. Почему она дает столько молока?  У нее  один сын - теленок, а она кормит весь дом. И чтоб давать  столько
молока, она весь день ест, ест свою траву, даже смотреть жалко.  Я  бы не выдержал. Почему лошадь не дает столько молока? Почему кошка кормит
своих котят и больше ни о ком не заботится?
   Разве говорящему попугаю придет в голову такая мысль?
   И  еще.  Почему куры несут столько яиц? Это ужасно. Никогда они  не веселятся, ходят, как сонные мухи, летать совсем разучились, не  поют,
как другие птицы... Это все из-за этих несчастных яиц.
   Я  яиц  не терплю. Зина - тоже. Если бы я мог объясниться с курами, я бы им отсоветовал нести столько яиц.
   Хорошо  все-таки  быть  фоксом:  не  ем  супа,  не  играю  на  этой
проклятой  музыке, по которой Зина бегает пальцами, не  даю  молока  и "тому подобное", как говорит Зинин папа.
   Трах!  Карандаш  надломился. Надо писать осторожнее  -  кабинет  на замке, а там все карандаши.
   В следующий раз сочиню собачьи стихи - очень это меня интересует.

                                                           Фокс Микки,
                                         первая собака, умеющая писать

EGF (Золотой_век_Поэзия) все записи автора Гм! Хе! В Петербурге-то прежде живали?  (Как  ни  крепился  лакей,  а невозможно было не поддержать такой учтивый и вежливый разговор.)
     - В Петербурге? Совсем почти нет, так только проездом. И прежде  ничего здесь не знал, а  теперь  столько,  слышно,  нового,  что,  говорят,  кто  и
знал-то, так сызнова узнавать переучивается. Здесь  про  суды  теперь  много
говорят.
     -  Гм!..  Суды.  Суды-то  оно  правда,  что  суды.  А  что,  как   там, справедливее в суде или нет?
     - Не знаю. Я про наши много хорошего слышал. Вот опять у  нас  смертной казни нет.
     - А там казнят?
     - Да. Я во Франции видел, в Лионе. Меня туда Шнейдер с собою брал.
     - Вешают?
     - Нет, во Франции все головы рубят.
     - Что же, кричит?
     - Куды! В одно мгновение. Человека кладут, и падает этакий широкий нож, по машине, гильйотиной называется, тяжело, сильно...  Голова  отскочит  так,
что и глазом не успеешь мигнуть. Приготовления тяжелы. Вот  когда  объявляют приговор, снаряжают,  вяжут,  на  эшафот  взводят,  вот  тут  ужасно!  Народ
сбегается, даже женщины, хоть там и не любят, чтобы женщины глядели.
     - Не их дело.
     - Конечно! Конечно!  Этакую  муку!...  Преступник  был  человек  умный, бесстрашный, сильный, в летах, Легро по  фамилии.  Ну  вот,  я  вам  говорю,
верьте не верьте, на эшафот всходил - плакал, белый как  бумага.  Разве  это возможно? Разве не ужас? Ну кто же со страху плачет? Я и не думал,  чтоб  от
страху можно было заплакать не ребенку, человеку, который никогда не плакал, человеку в сорок пять лет. Что же с душой в эту минуту  делается,  до  каких
судорог ее доводят? Надругательство над душой, больше ничего!  Сказано:  "не убий", так за то, что он убил, и его убивать? Нет,  это  нельзя.  Вот  я  уж
месяц назад это видел, а до сих пор  у  меня  как  пред  глазами.  Раз  пять снилось.
     Князь даже одушевился говоря, легкая краска проступила  в  его  бледное лицо, хотя речь  его  попрежнему  была  тихая.  Камердинер  с  сочувствующим
интересом следил за ним, так что оторваться,  кажется,  не  хотелось;  может быть, тоже был человек с воображением и попыткой на мысль.
     - Хорошо еще вот, что муки  немного,  -  заметил  он.  -  когда  голова отлетает.
     - Знаете ли что? - горячо подхватил князь: - вот вы это заметили, и это
все точно так же замечают, как вы, и машина для того выдумана, гильйотина. А мне тогда же пришла в голову одна мысль: а что, если это даже  и  хуже?  Вам
это смешно, вам это дико кажется, а при некотором воображении даже  и  такая мысль в голову вскочит. Подумайте: если, например, пытка; при этом страдания и раны, мука телесная,  и,  стало  быть,  все  это  от  душевного  страдания отвлекает, так что одними только ранами и мучаешься, вплоть пока  умрешь.  А ведь главная, самая сильная боль, может, не в ранах, а вот, что  вот  знаешь наверно, что вот через час, потом через десять минут, потом через полминуты, потом теперь, вот сейчас - душа из тела вылетит, и что человеком  уж  больше не будешь, и что это уж наверно; главное то, что  наверно.  Вот  как  голову кладешь под самый нож и слышишь, как он склизнет  над  головой,  вот  эти-то четверть секунды всего и страшнее. Знаете ли, что это не моя фантазия, а что так многие говорили? Я до того этому верю, что прямо вам скажу  мое  мнение. Убивать за убийство несоразмерно большее наказание чем  самое  преступление. Убийство по приговору несоразмерно ужаснее, чем убийство  разбойничье.  Тот, кого убивают разбойники, режут ночью, в лесу или как-нибудь, непременно  еще надеется, что спасется, до самого последнего мгновения. Примеры бывали,  что уж горло перерезано, а он еще надеется, или бежит, или просит.  А  тут,  всю эту последнюю надежду, с  которою  умирать  в  десять  раз  легче,  отнимают наверно; тут приговор, и в том, что наверно  не  избегнешь,  вся  ужасная-то мука и сидит, и сильнее этой  муки  нет  на  свете.  Приведите  и  поставьте солдата против самой пушки на сражении и стреляйте в него, он еще все  будет надеяться, но прочтите этому самому солдату приговор наверно,  и  он  с  ума сойдет или заплачет.  Кто  сказал,  что  человеческая  природа  в  состоянии вынести  это  без  сумасшествия?  Зачем  такое  ругательство,   безобразное, ненужное, напрасное? Может быть,  и  есть  такой  человек,  которому  прочли приговор, дали помучиться, а потом  сказали:  "ступай,  тебя  прощают".  Вот эдакой человек, может быть, мог бы рассказать. Об этой муке и об этом  ужасе и Христос говорил. Нет, с человеком так нельзя поступать!

gracija (Золотой_век_Поэзия) все записи автора Выхожу один я на дорогу;
Сквозь туман кремнистый путь блестит;
Ночь тиха. Пустыня внемлет богу,
И звезда с звездою говорит.

В небесах торжественно и чудно!
Спит земля в сиянье голубом...
Что же мне так больно и так трудно?
Жду ль чего? Жалею ли о чем?

Уж не жду от жизни ничего я,
И не жаль мне прошлого ничуть;
Я ищу свободы и покоя!
Я б хотел забыться и заснуть!

Но не тем холодным сном могилы...
Я б желал навеки так заснуть,
Чтоб в груди дремали жизни силы,
Чтоб, дыша, вздымалась тихо грудь;

Чтоб всю ночь, весь день мой слух лелея,
Про любовь мне сладкий голос пел,
Надо мной чтоб, вечно зеленея,
Темный дуб склонялся и шумел.

1841

gracija (Золотой_век_Поэзия) все записи автора Я жить хочу! хочу печали
Любви и счастию назло;
Они мой ум избаловали
И слишком сгладили чело.
Пора, пора насмешкам света
Прогнать спокойствия туман;
Что без страданий жизнь поэта?
И что без бури океан?
Он хочет жить ценою муки,
Ценой томительных забот.
Он покупает неба звуки,
Он даром славы не берет.

1832