Аноним (ДлЯ_ПисаТелеЙ) все записи автора Глава 1

There where will you, will be my heart.

Через тернии к звёздам. Этот принцип запал в меня крепко. Я давно уже понял, что в этой жизни нет ничего простого и доступного, но неизменно искал это. Бесполезно. Бесплатным только сыр в мышеловке бывает, как известно. Что держало меня в этом городе? Уж не воспоминания о пьяницах, валяющихся на пороге моей квартиры, уж не замёрзшие до смерти старушки, сидящие в тридцатиградусный мороз на скамейке перед домом, потому что зять не пускает домой?
Отнюдь не это. И не затянутое смогом небо по вечерам. И не отравленный воздух. И не смертельные болезни, которые наблюдались у четверти жителей моего города.
Я родился и вырос здесь. Поэтому не хотел уезжать отсюда, здесь были мои родители и мой дом. Что уж кривить душой, я боялся уйти отсюда, опасаясь, что в других местах жизнь ещё хуже, а люди ещё более злы, чем у меня дома. Я был неправ. Скоро я в этом убедился. Но тогда я был молод и холоден, а потому не понимал жизнь. Господи, верни меня обратно.

В среду, 25 марта мне позвонил мой знакомый преподаватель. Я всю жизнь мечтал стать писателем, научиться творить романы и зарабатывать бешеные деньги, как мои кумиры Стивен Кинг и Джоан Ролинг. Через тернии к звёздам, как говорится.
В общем, в сознательном возрасте я стал чётче представлять жизнь и понял, что мне просто так стать писателем мне не удастся. Моею страстью стала журналистика. То же, по-своему, писательский труд, но в несколько иной форме.
В тот день Ирина Олеговна хотела поговорить о моей дипломной работе, которую я защищал при окончании школы. Что-то там её заинтересовало. Звонок поступил не вовремя. Он застал меня в совершенно прозаическом месте – на кухне, держащим в одной руке чайник, а другой старательно пытающимся достать вилку, закрыть шкафчик и вытереть со стола одновременно. Конкретно говоря, я собирался есть. Но звонок заставил отложить трапезу и, заглушая позывы моего голодного желудка, отправиться к старому телефону на прикроватной тумбочке.
-Да, да!
-Дэн, это ты? Здравствуй, это Ирина Олеговна тебя беспокоит.
-А, здравствуйте!
-Как у тебя дела, жив - здоров?
-Да, всё хорошо, спасибо.
-Я тебе вот что звоню. Тут Осип Сидорович тобою интересовался, говорит, пусть этот Денис приедет ко мне в офис, мы с ним поговорим об одном важном деле.
-Осип Сидорович? Ух, ты, это интересно. А когда?
-Прямо сейчас. Времени у него мало, ты же представляешь, что это за работа.
-Уже выхожу.
-Сделай милость, приди вовремя. Возможно это кое-что интересное.
Я собрался, закрыл дверь своей комнатушки в центре города и вышел во двор. Запах грязного снега, булочной за углом и бензина окружил меня и забрался в мои ноздри, пытаясь добраться до лёгких. Что ему, впрочем, удалось. Вокруг гудели машины, дымили выхлопными трубами, снег валил с неба, словно перья из распоротой подушки, прохожие кутались в шарфы и воротники, пытаясь защититься от непогоды.
Офис Осипа Сидоровича Дёмина располагался в одиноко стоящей высотке в центре квартала, чуть севернее моего дома. Вокруг торчали из-под снега запорошенные автомобили, чернели костьми чахлые деревца.
-Как это называть? – послышалось сбоку от меня. Я оглянулся и увидел мужчину, лет тридцати, разговаривавшего по телефону.
-Нет, я, конечно, понимаю, что дела идут не ахти, но это уже не в какие ворота не лезет, Санёк! Что? Сиреневые кто? – голос говорившего чуть не сорвался, - а… - неожиданно спокойно произнёс он. – Санёк, ты пьян? Ну что ты отрицаешь очевидное, я же слышу. Чудится уже, не пойми что!
Я усмехнулся про себя. Бедный парень, наверное, директор какого-нибудь проката DVD дисков в духе: купи один диск, второй тебе в подарок дадут. А продавцам там, после сотого просмотренного в один день фильма (больше там и делать то нечего!) может привидеться и не такое. Сам работал, знаю.
Поднявшись по лестнице на седьмой этаж (я не выношу лифты), я прошёл через коридор к железной, обитой деревом двери и позвонил в звонок.
Послышались шаркающие шаги и за дверью кто-то спросил:
-Кто там?
-Осип Сидорович, это Дэн.
-Сейчас.
Дверь открылась, и моему взору предстал седовласый мужчина огромного роста, под два метра и улыбчивым взглядом карих глаз.
-Заходи, заходи! Жду.
Я прошёл в прихожую, оклеенную белыми обоями, мимо зеркала в мой рост вышиной, из прихожей в комнату, где Осип Сидорович усадил меня на диван, сам сел рядом за письменный стол.
-Ну, как твои дела?
-Да. Не беспокойтесь. Всё хорошо.
-Отлично. Я вот что тебя позвал. Ты же рассказ пишешь?
-Ну… - я смутился, - да.
-М.. и о чём он у тебя?
-Ээ.. ну он в стиле фентези, там главный герой гном, ему помогает эльф один он…
-О всё-всё, ясно!... Хм…как, готовишься к экзаменам?
-Да, конечно. Некоторые не готовятся, пишут шпаргалки, но вы же понимаете, что 95% шпор замечают. И грозит это заводом, причём работать на нём придётся отнюдь не директором.
-Это неважно. Ты слышал когда-нибудь о… переселении душ?
Я поднял брови.