_В_сумерках_ (Кружка_сливочного_пива) все записи автора
Промежуток ________________________________________
Глава 1 Ух! Еще раз – Ух! Бах! Брямс! Бултых! Ой-ей-ей... Вокруг было темно и холодно, но, как ни странно, сухо. Пол был мягким, будто войлочным, а стен вроде было не видно, как и потолка. " И куда же это я попала? " – размышляла она, растянувшись на полу. – "Что, ловушка? Опять? На меня-то? Бред" Девушка встала, отряхнула черную мантию, поправила рукава, откинула назад длинные густые черные волосы и провела по лбу ладонью с тонкими, белыми пальцами. "Хм", - продолжила она про себя. – " На темницу не похоже. Подвалы? Подземелья? Вот ведь странно. Только что сидела себе у озера, предавалась мыслям о смерти, и – на тебе! Лечу и падаю. Неизвестно куда. В темноту. В пустоту. Неужели... Я умерла?" Ей захотелось охнуть, сесть на пол, позволить серебристой слезинке скатится по молочно-белой щеке, оставляя за собой дорожку из размазанной туши... Вспомнить короткую свою жизнь, полную серых печалей и коротких, ослепительных вспышек радости... Осознать все, с ней случившееся... Покорится! Не дали!!! Неподалеку от неё вдруг заколыхалась нечеткая тень, от неё пахнуло холодным воздухом и - почему-то - медовым ароматом. Девушка не растерялась. Мгновенно выхватив палочку, она крикнула: - Люмос! Тень отшатнулась, заслоняясь от яркого света широким черным рукавом... и негромко выругалась. - Блин! Ты что делаешь, сумасшедшая! В лицо светить, додумалась! Убери палочку. Тут лучше не колдовать, а то мало ли что... Девушка послушно опустила палочку. "Ни разу не слышала, чтобы дементоры так мерзко ворчали. Впрочем, много ли я их видела?" Та, что стояла перед ней, вовсе не походила на дементора. Растрепанные волосы цвета ржавой медной проволоки, круглые глаза и остренький, чуть загнутый носик придавали незнакомке сходство с бездомной совой. Из-под подола непритязательного вида мантии виднелись разлохмаченные джинсы. На вид ей было лет тридцать - тридцать пять. "Сова" порылась в кармане мантии, вытащила собственную палочку и, не обращая внимания на собственный совет, наколдовала два удобных пуфика и столик с дымящимся кофейником. - Кофе? – предложила она. – Садись, садись, не стоять же теперь все время. А то вдруг долго ждать придется? -Чего? – не поняла девушка, садясь на один из пуфиков. - Продолжения, - пожала плечами её собеседница. - Ка-какого продолжения?! Женщина замерла с кофейником и чашкой в руке. Наклонилась к ней, пристально разглядывая. - В первый раз, что ли? – пробормотала она. – А, вижу, что в первый. Ну, привыкай. - Да к чему?! – взорвалась девушка, вскакивая на ноги и упираясь кулаками об столик. – Вы можете мне объяснить, что происходит, или только издеваться намерены?! Я, конечно, привыкла к унижениям, меня всю жизнь никто не замечает, но все же!!! - Ангст, - спокойно констатировала Сова. – Хотя, может быть, и романс. Извините, девушка. Понимаете ли, мы в Перерыве... - Между чем? - Ну... между главами, например. Или даже частями. А может, просто в Перерыве. Понимаете? А, вижу, не понимаете. Говорю как есть. Девушка, ваш автор отдыхает! Пьет кофе, смотрит кино, пишет контрольные в конце четверти, уехал на море, влюбился, и тэ дэ и тэ пэ! Главное, что о вас он не думает. - Мой автор?! Какой автор?! - Ой, ну откуда я знаю! Скорее всего, это девушка. Если бы это был юноша, грудь у вас была бы размера на три больше, извините, а если бы маленькая девочка – вряд ли бы вы были так накрашены... - А чем вам не нравится, как я накрашена? - Да не в этом дело! Мне-то по фигу, если честно, но не думаю, что десятилетка сделает своей героиней харизматичную девушку, напоминающую собой обложку альбома Лакримозы. Или Кисса. - Ой, - только и смогла ответить девушка. - Да ничего-ничего, не переживайте, все привыкают. Вы из какой эпохи? - Нашей, после рождества Христова... - О, тьфу ты, забываю, что вы не в курсе! Э... Ну хоть год у вас какой? - 1997, кажется. Или 2005 – я запуталась. - Да при чем здесь это! Какой год учебы Гарри Поттера, спрашиваю? - Он уже закончил учиться. И, между прочим, погиб, хотя я в этом не уверена. А он-то здесь при чем?! – на глаза девушки навернулись незваные слезы. Память об июньских событиях еще была так свежа... - А... у меня только шестой. И немного эпохи Мародеров, хи-хи... Ну, будем знакомы! Как вас зовут? Впрочем, какая разница! - Что? Как такое быть может? Вы что, из прошлого? - Ой, вы не поняли еще? Девушка, мы тут все из фанфиков! По Гарри Потеру. Это место называется Промежутком, и сюда попадают главные герои заброшенных рассказов и повестей. Сейчас тут народу мало – каникулы все-таки. Времени у всех много... - .... - Ну и что я такого сказала? Это ведь ясно всем! Она что, на канон рассчитывала? Ну в обморок-то зачем падать? Энервейт! -Ох! -Ну вот, так-то лучше. Не расстраивайся, не расстраивайся. Бледненькая какая. Хорошо хоть, не призрачная, а то бродят тут всякие... Которых толком не прописали. Хорошо, если просто дымка серая, невзрачная, дунешь – растают, а то Мерлин знает что приползает, бывает – одни глаза да волосы, и ноги от ушей! Или одеты в один шарфик и туфли на каблуках. А уж поведение! Я еще больше не люблю ПэВэПэшников – нет бы отдохнуть, забыть об авторах и расслабится, так они продолжают свое дело, будто им за это платят! Тут ведь и дети нормальные бывают, перед ними хоть постыдились бы. Брали бы пример со слэшерных – те, бедняги, так радуются, что передохнуть пришлось! Они ж не виноваты, что Джо никого в голубые не записывала. А самое страшное – ты кофе пей, пей, он натуральный, качественный – это увидеть здесь миленько одетую девушку. Их тут мало бывает, о них редко забывают, но если уж... Беги со всех ног, задолбает!!! Я сначала думала, ты тоже такая, но, слава Мерлину, пронесло. Допила? Вот и умница. Она не особо прислушивалась к тому, что болтала эта странная женщина. Мысли её были сосредоточены на одном. Её жизнь, такая яркая, полная страстей, боли и любви, чувств и холода, потерь, черного цвета, четких линий угля на пергаменте, осеннего дождя, церковных витражей, безысходности, взмахов палочки, ненавистных и любимых глаз, холодного кафеля под щекой и горячих мимолетных касаний... оказалась кем-то выдуманной!!! Она разразилась рыданиями, вытирая горькие слезы черным рукавом. "Сова" ласково гладила её по спине, ничего не говоря. Когда она наревелась вволю, ей уже не хотелось ничего... - Ненавижу... – прошептала она. – Ненавижу! Мне столько пришлось пережить... Столько выстрадать...И все из-за неё! Она погрозила кулачком потолку. -А ты что думаешь, тут кому-то лучше? Да может, мы счастливей канонических - сколько ИХ мучают, представить страшно! Их ведь еще и в критике протаскивают. Нас только в отзывах. А... ИХ еще и переводят. Она содрогнулась. - Правда, нас тоже иногда, бывает, переводят. Вот это атас полный бывает, прячьтесь под стол, надевайте противогазы! Ой, помню, было времечко – тут стадами Драко Малфои носились. Все как один – в кожаных штанах! И с колюще-режущим оружием на перевес. От кинжалов до двуручных мечей. Один даже с гаубицей таскался! - Драко! – помимо воли дернулась девушка. Сердце словно остановилось...и тут же заколотилось с неистовой силой, переполняясь волнением, ненавистью и отчаянием. "Нельзя" – сказала она себе. Нельзя даже думать о нем. Нельзя вспоминать... - Он... был здесь? – как она хотела, чтобы голос её звучал ровно! - Как тебя зацепило-то... – сочувственно пробормотала её собеседница. – Насчет твоего вопроса – не знаю. Сомневаюсь. То есть малфоев–младших здесь как собак нерезаных, но тебе-то нужен твой ! "Мой! Знает ли она, о чем говорит!" - То есть, я имею в виду, на фиг тебе Драко, по уши влюбленный в Гермиону? Или жить не могущий без какой-нибудь Джейн, Клары, Филиппы – или даже Агриппины? А то, не дай Мерлин, Прю, Баффи или Тани! - Он... влюблен в Гермиону?!!! - Да тысячу раз! Больше, наверное, он был влюблен только в Гарри! Поттера. Ну, Джинни еще если. Впрочем, если взять оптом всех Мери-Сью... - Ах он подлец!!! - Тихо, ты забыла, что эти Драки из других фанфиков!!! Все нормально, никто не в обиде, на всех хватает! Ёлки зеленые, да прекрати же ты биться в истерике! Хочешь, поговорим обо всем. Ты мне все расскажешь. У меня опыт кое-какой имеется, подскажу тебе, что делать. Ты хоть из Слизерина? Она гордо вскинула голову. - Гриффиндор! - О...Классика. Хоть бы кто из Хаффлпаффа попался, а то жить скучно. Значит так. Он весь такой отвратительно – слизеринский, насмешливый, циничный, безжалостный, холодный, оскорбляет всех почем зря, хочет во всем походить на отца, но его сердце еще не полностью поглотила тьма, и на самом деле он – ранимый, беззащитный, тонко чувствующий. Он ненавидит тебя, потому что ты – гриффиндорка и наверняка не чистокровная, но ты нужна ему, чтобы заполнить зияющую пустоту в душе. Правильно излагаю? -Э... ну, в общих чертах. Только насчет сердца – поглотила. Он уже Упивающийся. - Уписывающийся, блин! Это ни о чем не говорит, да и наверняка еще не доказано. Как мне говорил Се... Стоп, проехали. Ты его любишь? - Не... Не знаю... Да!!! - Ну так что тебе мешает? - Он меня ненавидит! Он меня презирает! Он меня обманывает! Он меня ни в грош не ставит! Он заодно с Волдемортом! Он слизеринец! - Угу, и до конца еще глав пятнадцать осталось. Плюнь на все. В таких случаях, главное, чтобы а) ты не была его сестрой и б) на тебя не положил глаз Гарри Поттер. Тебе это, понимаю, не грозит. Постарайся при первой возможности попасться Волдеморту и не слишком долго сопротивляйся, когда Драко будет уговаривать тебя бежать, оставив его отбиваться от толп УпСов. 90 процентов гарантии – все окончится как надо. В крайнем случае – последними его словами будет признание в любви. Немного не то, чего хотелось бы, но все-таки приятно! -Циничная тварь!!! -Куда уж мне! Все претензии к авторшам. И бета-ридерам. -Мне по жизни не везет! -Тебя все ненавидят, никто не понимает, друзей никогда не было, парней тоже... -Были!!! -Трагичная история любви, ты разочаровалась в светлом будущем, на досуге посещаешь кладбища, тебя сводит с ума вид тонких вен на запястье... - По тому, как я так одета, об этом догадается каждый! - Ладно, все, молчу. Ох девочка, знала бы ты, как тебе повезло. У тебя хорошая авторша. Она хотя бы дает тебе чувствовать. Не то, что моя. -Чего? -Да, ничего, не бери в голову. Просто иногда интереснее жить предсказуемым книжным сюжетом, чем добротно выстраданной реальной жизнью. - Вы о чем? Сова подобралась и выплюнула сквозь зубы: - О том, что хуже безлунной тьмы только непроглядная серость! Не хотела тебе говорить. Я знаю столько потому, что сама здесь торчу постоянно. Моя повесть не написана – меня только придумали. Придумали так хорошо, что я появилась здесь. Без настоящего и будущего – с одним только прошлым! Ты страдаешь, может быть, даже слишком много, будто твоя душа отделена он наждака жизни лишь кисейной занавеской. Я никогда не страдала. Все мои воспоминания покрыты серой, вязкой пылью, а смутные предчувствия о том, что должно было произойти смутны, как утренний сон. Послушай меня, хорошо? Ты, может быть, поймешь меня. Ты выглядишь более живой, чем кто бы то ни было. Ты можешь представить. Я в своей истории почти не пересекалась с Героями, хотя училась во время Мародеров. Я могла быть подружкой Сириуса Блэка или сестрой Джеймса Поттера, соседкой по спальне Лили Эванс или соперницей Нарциссы Малфой, я могла бы играть в Квиддич, знать о попытках Мародеров стать анимагами, могла бы участвовать в банде слизеринцев того времени. Но не тут–то было! Я была никем. Не никем, а просто – никем. Я была вполне счастлива – у меня были друзья, я хорошо училась, в меня влюблялись, я влюблялась. Я даже училась в Рэйвенкло – ни в Гриффиндоре, ни в Слизерине. Никогда у меня не было никаких конфликтов. Но я никогда не знала, что происходит рядом. Представь, однажды я заметила, что ко мне неравнодушен один неприметный такой слизеринский паренек. По фамилии Снейп. Знала бы я тогда, кто это...Но тогда мне было не до этого – я гуляла с Ричи ОФлаерти, у нас был потрясающий роман, – хоть кто-нибудь знает такого? Естественно, нет! Во время Волшебной войны я, уже будучи счастливо замужем, наслаждалась безопасностью в родовом замке мужа. Знаешь, как звали моего мужа? Валден МакНейр! Я могла бы стать Пожирательницей, увяжись я за ним во время его многочисленных отлучек, или примкнуть к Ордену Феникса, став для них шпионом... Куда там. Я днями сидела в шезлонге в саду, читала французскую поэзию, ела землянику и думать не хотела о том, что происходит вокруг. Короче, в восемьдесят пятом мы развелись. И что ты думаешь? Я поселилась в домике на краю деревушки Оттери-Сент-Кэчпоул – ни разу о такой не слышала? Вижу, слышала. Чего мне стоило почаще ходить по соседям! Быть может, мы бы стали друзьями с семьей Визли. Чтобы могло случится! Но я предпочла не обращать внимания на местное общество и по вечерам уматывала развлекаться в Лондон. И теперь – я здесь. Обо мне не знает никто. Моя жизнь существует лишь в воображении одной девочки, которая скоро вырастет и забудет о своем ненаписанном рассказе. Я просто исчезну, Пуфф! – и меня не станет. Я прожила столько лет... и ни одной секунды. Мое существование уложилось в полтора килограмма серой ваты бездействия. Мне не никто не сочувствовал, никто не критиковал бездарности, с какой описаны мои несбывшиеся приключения, никто не смеялся над моими шутками... Это хуже, чем что-либо! Черная бездна отчаяния, неразделенная любовь, страдания, смерть. Чтобы я отдала за это! Только бы ни быть той, которой нет. И никогда не было. О которой знают только те, кому довелось побывать в Промежутке. Она не плакала. Голос её не срывался, а лицо оставалось ровным и спокойным. -Я даже не знаю, как меня зовут. Мне никогда не придумывали имя. -Зато ты свободна, - тихо проговорила девушка. Женщина хмыкнула. -Свободна?! Ты это называешь свободой?! -Да, - уже тверже продолжила она. – Ты обладаешь разумом и свободной волей. Ты не зависишь от сиюмоментных желаний твоей создательницы, ты вольна в поступках. Твоя судьба нигде не записана, значит... Значит, ты можешь выбирать её. Ответом ей был недоверчивый взгляд. -Ты страдаешь по чужой судьбе? Но нигде не сказано, что она не твоя! Ты можешь прожить любую жизнь, и она станет твоей! Говорить стало вдруг сложнее. Тело стало как-то легче, а тьма вокруг начала рассеиваться. - Нигде не записано, кто ты! Ты можешь быть всем, чем захочешь! А пожелаешь – напиши что-нибудь сама! Ты свободна! Ты вне законов жанра! Ты – сама по себе!!! Она поняла, что происходит. Окружающая действительность потихоньку приобретала знакомые черты. Зелень травы. Волна, кромка озера. Ветка ясеня на берегу. Запах почек и солнца. Женщина-без-имени пристально наблюдала, как девушка в гриффиндорской мантии тает под потолком. Ей было все равно. Послышались чьи-то взволнованные голоса, произносящие её имя. Что-то случилось. Что-то вновь случилось, наступил еще один день, который нужно прожить. Что за муки или радости он принесет ей? Она обернулась. За ней пришли. Она встала, захлопнула книгу, которую читала, и с отвращением отбросила её в сторону – в книге не было ни строчки, одни пустые страницы. Подняла голову и неестественно прямой походкой направилась к башням возвышающегося перед ней замка, про который никто не знал, сколько у него этажей – то ли шесть, то ли семь, а то и все одиннадцать Ей показалось, что прямо в ухе у неё раздался тихий, горький шепот: - Свобода?! Будь проклята она, такая свобода!!! Девушка улыбнулась, что случалось с ней не часто, и выкинула шепот из головы. Её ждал новый день. Новые мысли. Новые дела. Новый стук белых клавиш под пальцами её неутомимого божества, о котором она, слава Мерлину, не подозревала.
_В_сумерках_ (Кружка_сливочного_пива) все записи автора
