Снус (Тексты_на_стенах) все записи автора Полевые цветы

Капля за каплей дождь, закончившийся на рассвете, стекал своей памятью с фиолетовых цветов тимьяна, застывал хрустальным миром зазеркалья на листьях тысячелистника, катился со стеблей подмаренника. Восходящее солнце заставало полевые травы в своей первозданной красе, тихий шепот ветра рассеивал туман цвета хвойного дыма.
Она проснулась в своем дачном домике и первым делом побежала к окну. С высокого холма мир раскрывался пространством заливных лугов. В форточку проникал запах цветов – бесконечной реки жизни.
Она приезжала сюда каждое лето, купаясь в этом разноцветном море лепестков, листьев и чувств. Каждую минуту этот микрокосмос был таким новым, таким добрым и безмятежным, что даже суровое предгрозовое небо порой ничего не могло противопоставить этой легкой и чистой палитре художника – Природы.
Как и уже неделю до этого Она после завтрака пошла в поля, гулять и лечить свою израненную городом душу нектаром вечной жизни. Дорога после дождя не пылила, Ее следы четко печатали на песке форму босоножек. Вдоль обочины тянулись цветы, цветы и цветы. Она посмотрела на них всех сразу, а потом присела и стала разглядывать по отдельности. Около самых коленей три поколения шалфея тянулись к солнцу. Маленький росток детства, пробившийся к небу, впервые созерцал утренние облака своим светло-зелеными листьями, зрелый кустик выражал само довольство жизнью, стебли его были темно-елового оттенка, и само растение дышало здоровьем. Третьим в ряду рос, доживая свои последние дни желтый, больной старик, а за ним из земли торчали остовы мертвых родственников…
«Быстротечная жизнь… Мы те же цветы, наш мир порой так же узок, и мы не можем двинуться с поставленной точки. Мы боимся прошлого и не верим в будущее. Мы не равны, мы не можем себе позволить этого, но у черты смерти, после которой одинаковые остовы остаются в земле под могильным крестом, мы равняемся в этой безвыходности. У наших мечтаний тоже три поколения: в детстве мы стремимся познать мир, протягивая к светилу свои руки, в зрелости удлиняем момент довольства, здоровья и достатка, в старости отдаляемся и копим себе на гроб. Жизнь человечества так же проста, как и у растений, за миллионы лет эволюции ничего не изменилось, только разрушительная сила стала больше, и все вещи приобрели свои имена, и мы только первые годы своей жизни показываем на незнакомые объекты пальцем. Мы те же цветы, мы прекрасны, когда привлекаем пчел и бабочек, мы плодовиты, когда осознаем свое место в обществе, в своем переплетенном корнями семействе. Мы верим в то, что завтра с утра вновь будет солнце, а ночью гроза – наш хлеб и вода. И вокруг нас лишь безбрежный, бесконечный океан таких же шалфеев, одуванчиков, ромашек, разных и одинаковых, мы красуемся перед ними яркими лепестками, сливаемся семенами, но не двигаемся с места. Мы обречены на жизнь и смерть в своем поле и только вырванные с корнем познаем мир. Но быстро горящие и погибают быстро…»
Она могла уходить в свои размышления очень глубоко и рассуждая таким образом не заметила, как солнце выкатилось на прямую дорогу к зениту. Она очнулась лишь в тот момент, когда на горизонте зашевелился какой-то маленький человек. Это был деревенский мальчик лет семи, он бежал сквозь травы, совершенно один, видимо, как и Она наслаждаясь природой.
Эй, ты кто такой? – окликнула его Она.
Я Федька-подпасок!
А где же твои коровы?
У меня козы.
Ну а козы где?
А ты погляди, - улыбнулся и захихикал мальчик.
Она посмотрела на дорогу и увидела на ней маленькие шарики навоза. Ясно было, что козы прошли тут, но когда?
А ты их сегодня вел? – спросила Она.
Да только что!
А как же я не видела?
Федька-подпасок разразился звонким смехом, переливая хрустальные, волшебные ноты детства в своих голосовых связках. Наконец, отдышавшись, он сказал:
Да ты тут сидела и ничего не видела! Гляжу, с травами говорит! Довел коз и вернулся.
Она представила себе это и тоже засмеялась. У нее было прекрасное настроение, и словно пятнадцать лет назад, когда Ей тоже было семь, Она сказала:
Давай дружить!
С тех пор Ее жизнь стала еще полнее. Каждый день они с Федькой доили коз, косили траву и делали прекрасные, разноцветные букеты. Мир был новым и чистым, словно заново рождался каждый день и только неизбежность осени ощущалась в воздухе.
Но тот день настал. Она должна была ехать обратно в город, шла последняя неделя августа. Луг уже начинал грустнеть, но еще множество цветов пестрело на нем.
Пока, Федька, - сказала Она и села в свою машину.
До нового лета, - ответил Ей деревенский мальчик.
Он долго смотрел Ей вслед, пока машина не пропала из виду. Был вечер, Федька сидел на скамейке около маленького прудика и слушал кузнечиков. Вдруг в поле послышался резкий шум и Он увидел, как какая-то неведомая штуковина волокла на тросах искореженный кусок металла. Он был испуган – ее машина тоже была зеленой.
Но бояться было уже поздно. Ее больше не было. В эйфории от дороги, желая последний раз надышаться нектаром цветов, Она высунулась в окно и ее машина вылетела в кювет и раздавила Ее. Трактор волочил ее к ближайшему моргу. Спасать было некого.
Ее душа принадлежала этим полям, поэтому и хоронили Ее на сельском кладбище. Федька не понимал, что такое смерть, почему Ее сейчас нет, хотя недавно он разговаривал с Ней. Осознав только то, что этого человека больше никогда не будет, он горько заплакал и стал рвать последние цветы. Они удивительно красиво сплетались в букет, и он побежал с ним на кладбище.
В бреду и сквозь туман слез он видел людей в пиджаках, розы, тюльпаны, траурные ленты. Его пытались остановить, но он прорвался к еще открытому гробу, стоявшему перед церковью и положил Ей на грудь свой чистый полевой букет. И Ее лицо, такое веснушчатое и простое, словно просияло, и никакие розы не могли заглушить свет, ясный и безмятежный, которым горел этот букет луговых трав…

18 – 19 мая 2007г.
Москва

Незнайко (Тексты_на_стенах) все записи автора Утро. Встает солнце всё над тем же запыленным городом. Метро- люди спешат кто куда , как в большом муравейнике. Хотя не как в муравейнике, все бегут кто-куда по своим делам, которые быть может только вредят таким же как они. Ведь посмотри на улей или муравейник- каждый житель работает и живет, но он живет в системе, в обществе себе подобных, которые во многом готовы помочь ему. Но не только это объединяет их, во многом банальный инстинкт выживания способствует такой жизни...
Один из таких людей спешил на занятия. Он опаздывал, но следую принципу- если уже опоздал, не стоит торопиться, а то опоздаешь еще больше. Что могут сыграть эти несколько минут? Этот паренек не многим способен выделяться из толпы, хотя никто не может понять этого человека больше чем он сам. Он был актером, ему нравилось играть собой на сцене, изменять себя. Но не только обновлять, но и добавлять какую-то детальку к самому себе. Возможно даже не к себе, а к той маске, которую он носил. Быть может не по своей вине, она была не всегда привлекательна, и вообще одеваема им. А является ли маска, которую человек носит , частью его самого? Может ли он выбросить ее одним махои в реку? Или он будет бережно хранить ее до смерти? Это человек должен решить сам и никто не способен дать ему совет в этом.
Тот парень был не так силен, чтобы расстаться с этой личиной.

Незнайко (Тексты_на_стенах) все записи автора Тьма накрыла ненавидимый прокуратором город- пропал Ершалаим, Великий город. Так весенний вечер спускался над Москвой. В городе медленно вставал электрический рассвет, тот рассвет, в котором нет истинного света, а лишь его жалкая подобия. Рижская эстакада. Жара по-прежнему давит на плечи, сухой ветер от дороги бьёт по лицу. Глянешь вниз под тобой простирается бесконечный край, покрытый железными дорогами. Кучки бомжей и гастеров снуют туда-сюда, но ты не желаешь их видеть. Как бы хотелось, чтобы вместо железа и асфальта под тобой был деревянный мост через какую-нибудь горную речку. Но ты осознаешь, что врядли когда-нибудь увидишь это-ведь ты-пленник этого каменного мешка, в который тебя закинуло судьбой. Это говорит твой Разум, которой диктует многое, но не в состоянии заменить Душу, то чем наделен каждый из нас от рождения, но многие просто потеряли эту крошечную и драгоценную песчинку. Кто-то продал, а кто-то уронил. Кто-то пропил, кто-то сжег.
А что важнее иметь в подчинении: множество чужих душ или одну- свою собственную. Возможно-ли победить свое желание разумом или волей? Никто не может быть точно уверенным в этом.
А между тем тот парень, измученный тяжелым днем, всего лишь пытался добраться домой. Пытаясь построить картинку своей жизни, в которой Душа и Разум жили бы в гармонии. Вспоминал своих друзей, пытаясь понять их. Но мысли разбегались в стороны и никак не хотели собраться воедино. На ум приходил то простой как табуретка В***, то М*** с её простой и доброй улыбкой.