Bloody-Roma все записи автора Кукла


Резкий удар и по губам течет струйка крови, оставляя во рту тошнотворный привкус железа. Ты не поднимаешь глаза даже сейчас, предчувствуя еще один не менее болезненный выпад в твою сторону,
прекрасно понимая, что будет дальше. Он злится и кричит, что ты “дрянь, мразь, сука”. Ты молчишь…Слова - это всего лишь звуки, которые не в состоянии передать всю горечь, все эмоции, переполняющие сердце.…А если так, то зачем они нужны, ведь он все равно не поймет.
Он ходит по комнате, если, конечно, данное помещение можно так назвать, ведь в нем нет ничего кроме старой железной кровати и батареи, к которой твоя рука пристегнута наручниками. Это больше напоминает подвал, где сыро, холодно, темно, потому что в последний свой визит он разбил лампочку. Сейчас ты сидишь на полу, так как от сильного удара свалилась с кровати, и потираешь разодранную о бетон коленку, пытаясь сконцентрировать взгляд на лице своего мучителя, но получается с трудом, дни, проведенные в кромешной темноте, дают о себе знать. Он все кричит, но ты уже не пытаешься понять что именно. Достаточно его громогласного голоса в пустом подвале, чтобы оглохнуть, но тебе повезло, ты еще слышишь.…Пока слышишь…Он понимает, что ты не обращаешь на него внимания, а снова уходишь в себя, замыкаешься на остатках добрых и светлых воспоминаний, которые теперь которые теперь кажутся не более, чем волшебной сказкой, поэтому хватает тебя за руку и начинает ее медленно выворачивать, чтобы не позволять тебе забывать о нем....Он никогда тебе этого не позволит…
Ты стонешь. Он смеется. Рука хрустит, и ты чувствуешь, как ломается запястье. Впервые за этот вечер, хотя может и утро, ты не знаешь, в твоей темнице всегда глухая ночь, поднимаешь глаза и встречаешься с ним взглядом. Минуту спустя он осознает дерзость и стучит твоей сломанной рукой об пол. Ты кричишь…Он отпускает руку и нежно говорит, что ты всегда будешь его, или умрешь… Ты и сама знаешь это, знаешь, что долго твой организм не сможет переносить “ласковые пытки”, а, следовательно, ему останется только труп, лишь тело, которое в принципе и сейчас его, но он будто дьявол хочет в придачу еще и душу…
Ты плюешь в его красивое лицо, в эти черные, сводящие сотни людей с ума глаза, и получаешь еще одну пощечину, от которой теряешь равновесие и падаешь на бок. Зачем вставать? Все равно ты не убежишь, от сюда нет выхода, по крайней мере, для тебя. Он достает черный шелковый платок, с вышитыми красным инициалами “P.K.”(английские буквы), надушенный его чертовым одеколоном, которым пропахло все вокруг и чей запах въелся в твою кожу, и неторопливо вытирает лицо. Ты лежишь и уже надеешься на смерть, такой выходки он не потерпит, но тебе все равно, ведь даже смерть лучше, чем жизнь рядом с ним, не жизнь, а существование. Он пинает тебя. “Ай-ай-ай, дорогой, где твои манеры?” Ты корчишься от боли. Он пинает еще и еще, еще и еще…Ты теряешь сознание. Он вытирает все тем же платком свой ботинок и переворачивает тебя на спину, оценивая последствия “разговора”. Ты стонешь, но уже еле внятно. Он целует твои разбитые губы своим ледяным поцелуем, это его забавляет.
“Я же говорил, что будешь моей и ничьей больше. Я всегда держу обещания…”
Он поднялся на ноги, отряхнув запачканные пылью штаны и еще несколько минут, смотрел на свою жертву, после чего кинул рядом с ней свой черный платок и улыбнулся: “Ты никогда не была леди, так же как я никогда не был принцем…”
Он направился к выходу и в двери лязгнул ключ. Она лежала на полу без сознания. Скоро он придет снова и все повторится, а пока у нее есть время умереть, но она не может этого сделать. Она – его кукла…