Тут_все_заброшено все записи автора В колонках играет - Черный Обелиск
Настроение сейчас - грустно...

Снова за окном льет дождь. Как будто осень решила затопить весь мир своей безысходностью и тоской. Багрово-алые листья давно опали с деревьев, и они тянут свои черные корявые ветви к небу, словно жалуясь на жестокость судьбы, сулящей им умирать каждую зиму. Из щелей сквозит холод. Окна, мутные, пыльные, закрыты, но это не помогает. Ненавижу мыть стекла! Уж лучше так, смутно и нечетко видеть окружающий мир, додумывая, дорисовывая его, а не наблюдать ежедневно его бесстыдное уродство. Квартира похожа на тюремную камеру, койка в углу, стул со сломанной спинкой. Даже не думаю клеить обои, мне нравится и так – серые бетонные стены. Зачем? Какой человек, такой и дом. Моя квартира - бетонная коробка, бетонно-металлический склеп, ровно 20 квадратных метров пустоты и отчаяния.…Еще, кажется, течет крыша. Капли монотонно разбиваются об пол .И ветер тоскливо воет на крыше - одиннадцатый, последний этаж. …Бред…Сумасшествие.
Я вечный одиночка, бунтарь, и я начинаю находить странное удовольствие в подобной жизни. Ненавижу людей! Ненавижу то, что они называют жизнью – послаще поесть, помягче поспать, загрести побольше денег, по…ся, называя это Любовью. Ненавижу! Это бессмысленное, животное существование, на которое они обрекают себя и, самое страшное, получают удовольствие от своего медленного разложения. Как же я благодарен Богу за то, что не такой, как они! Нас, непохожих, вообще мало, и вся наша жизнь – дорога вечной войны и одиночества. Вечной войны с окружающим миром, с неудержимым стремлением толпы ломать всех, кто не похож на нее, со своей сущностью, тянущей нас на дно. И если я когда-нибудь не выдержу и вскрою себе вены, никто и не вспомнит обо мне, и кто знает, когда найдут мое мертвое тело. Ты будешь умирать у них под ногами, но тебе не протянут руки, так можно ли ждать?.. Вскакиваю – стул отлетает в сторону, и с размаху, не жалея, бью сжатыми кулаками в стену. Удар. Еще. Еще. Тонкие красные ручейки крови. Боль. Я еще могу что-то чувствовать, я еще не до конца порвал связь с этим миром. Сдохнуть?! Не дождетесь! Сегодня я забинтую руки, заштопаю раненое – уже в который раз, не насмерть, и ладно, сердце, докурю сигарету, выпью остывший, горький чай. А завтра снова буду смеяться в лицо и говорить правду в глаза, и если кто-то ударит меня по щеке, то, пожалуй, отвечу ему тем же. Снова саднящая боль в сбитых костяшках пальцев. И, кажется, разошлись швы на сердце… Я одиночка. Снова…И пусть…Только очень - очень больно…