Замерло дыханье Ночи.
Все как будто в формалине.
И рисует наш Художник
Блики.
Блики на картине.
Рассекает острым,
И глотает жадно.
Кровь, что словно маки,
Вот его расплата.
Он макает кисти в бесконечно алый
Но его узоров мало.
Снова мало.
Не хватило красок,
кончилась палитра.
Суждено нам вечность провести безликим.
Суждено остаться в этом формалине,
Потому что не хватило
места на Картине.
(c) B.I.