----------------------
Он был самым обычным, любил осенний запах больших, красных яблок и кофе с корицей по утрам. Смотрел по нескольку раз фильмы Кустурицы и слушал альбомы Дебюсси.

Слишком простой и слишком одинокий. Он смотрел на этот мир сквозь тонкое стекло очков, за которым скрывались грустные карие глаза. Он одиноко бродил по городу, рассматривая маски прохожих.

Гулять допоздна, когда густые, мрачные сумерки нависали над городом, забредать в темные подворотни, словно ища встречи со смертью было для него чем-то захватывающим и необычным. Он не боялся физической боли, а боялся душевной, но пока он одинок, боль не приходила, даже не заглядывала на порог. Многие говорили за его спиной, что он бесчувственная скотина, а он улыбался и шагал вперед, он всего лишь боялся утонуть в водовороте чувств. Он смеялся громче всех, когда хотелось плакать. И плакал, когда вокруг смеялись. Вы скажите – мужчины не плачут? Как бы не так, эти слезы горче и страшнее, чем каждодневная порция жалких женских слез. Он оплакивал этот мир, сидя на крутом утесе, всхлипывая и стирая слезы дрожащими руками, возможно, ему не хватало чьей-то ласковой руки, доброго любящего взгляда и капельки счастья, но…это вечное но.… Поверьте, так бывает – вон он ты… Но только никому не нужен.
Отталкиваясь от утеса, он делал шаг и останавливался, разворачивался и уходил в полный бесчувственных масок мир, тот который заставлял идти вперед, улыбаться прохожим, новому дню и яблокам с корицей. Его звали Серж, этим летом ему было 26…
------------------------