Она течет в твоих расширенных венах,
Ты просишь "Еще".
Вперед по рельсовым стенам
Прочь из обыденных трущоб

Не расширяешь сознанья,
Просто в блаженстве раскис,
Лежишь на полу без оправданья.
Кто-то кричит "Проснись!"

Мягкий пол колышется,
Снова кто-то "Проснись!"

Дельфин гладит по щиколотке,
С моря веет бриз.

Как маленький принц
Строишь философа
И, не пытаясь биться об заклад,
Просто чувствуешь запах лотоса,
Думаешь, в каждой мысли прав.

И снова "Проснись!"

Боишься выдать признанье,
И дальше в чащобу живых говорящих цветов
Красоты образцов...

Малиновый свет заливает
Черные бездны зрачков,
И снова "Проснись!"...
утихает.
Проснулся, если бы мог.

Ночь - это хорошая страна,
Где каждый - человек,
И каждый с собой честен.
И как бы ни была темна,
В ней каждый угол знатокам известен.

Моли родителей о том,
Чтоб не будили слишком рано,
Ведь так же хочется еще
Читать Желязны под одеялом.

О демоне, о друге в голове,
Что стал от одиночества душевного,
И шепчет строки в темноте,
Что делают из безызвестного известного,
А может, и бездарного, как знать.

В себе ты все же не уверен,
И как ведь хочется обнять
Мечту, в которую ты веришь.

И загадав на павшую звезду,
Скорее в ледяное одеяло.
Ночь - это странный путь,
В которую, влюбившись, день оставляют.

А в душе пусто,
И от этого грустно,
Даже подсудно
Себя обвинять.

Думая ложно,
Мечтая преступно,
Просто абсурдно
Хотеть снова летать.

Жить неприметно,
Играя заметно,
Любить безответно
И ночи не спать.

Дышать вдохновенно,
Судьбе равноценно
Тебя непременно
Хотеть обнять.

13 февраля 2012 года

Помню тот режущий яд,
И как я вас всех ненавидела.
Помню отдушину сна,
Страха кислотного цвета наряд.
Знаю, что многих тогда обидела,
Самовнушаясь, что это было не зря.

И проводя те последние дни в школьном приюте,
В мыслях точила лезвия двустороннего ножа,
Как я вас всех ненавидела,
Как же я часто вам всем лгала.

Вы не подумайте,
Что все еще, вспоминая о прошлом,
В мыслях моих бушует пожар.
Лишь только дымящий фитиль и запах фосфора
Напоминают о тех сложных годах.

Я разучилась верить людям
И доверять моменту дня.
От любви мне становится больно,
А от тепла хочется убежать.

И, оставаясь одной, мне становится грустно
От того, сколько жизни потратила зря
Сколько нервов себе испортила
Сколько нитей в себе порвала.

И опять наизнанку выворачиваясь
Пытаюсь найти свой жизненный путь,
Но снова и снова прихожу к выводу,
Что все, что им было, уже не вернуть.

И вот я опять сижу в своей комнате,
Мечтая о лучшем дне в году,
Знаю уже, что это не сбудется,
Помню, в мечтах могу утонуть.

5 февраля 2012 года

Мне неприятно, что именем моим порой пренебрегают,
Что воздвигают на пьедестал любви смазливых и лукавых,
Что слушают рассказы обо мне, а мне не верят,
Что требуют те действия, которые простое рвение не заменит.

Мне неприятно, что и ты думаешь обо мне ложно,
А в мыслях я дарю тебе вагон любви, ведь ты застрял в моей голове прочно.
Подумай, что бы значили мои глаза, такие радостные и сияющие.
Мне неприятно, что и ты думаешь, что они "ускользающие".

Мне неприятно часто думать о других
Так же, как неприятно слушать о себе сплетни.
На новый день прежний может стать совсем другим.
И ты уже готов от слов своих отречься.

Иду вперед, а ты меня тянешь назад, налево.
Высказываешь тонны мыслей о себе,
А мне остается лишь подставить шею.

Мне неприятно, что порой именем моим пренебрегают,
Что верят тем, кто не любит их, потом
В жилетку мне рыдают.

А что же громкие слова?
Куда исчезли спесь и плетья?
Ты говоришь, что я была права,
Опять уподобляясь лести.

6 февраля 2012 года

"Маска"

Ты носишь маску простака
Монументально и терпимо,
Смеешься с шуток чудака
И делишь с каждым половину,

Оставив малую лишь треть
Себе, чтоб не было так сыро.
Вторую выбрасываешь за дверь,
Провозглашая фантазий кончину.

Кричишь, что все легко,
Но свежий слой страданий нарастает.
Потом говоришь, что нужен покой,
Мыслями, страхом себя снедая.

Ты носишь маску простака
Так виртуозно, так красиво.
И знаешь, что душа твоя обречена
Погрязнуть в омуте лениво.

В рассказе о себе стараешься молчать
На тех местах, где незалатанные дыры.
Других умиляет твоя наивная стать,
Хотя в душе гремят высоко бальные взрывы.

6 февраля 2012 года

"Смерть эмоций"

Смерть эмоций страшнее смерти физической,
Ведь ее ты не в силах объяснить.
Жить продолжаешь с застывшими мыслями,
А никто так и не видит их.

Взгляд другой, и нет уже простоты наивности
В чувствах преобладает цинизм.
Казаться юмористичным не боишься,
Но анекдоты всячески обходишь ты.

И вот, вновь неся груз размышлений,
В стремлении остаться один на один,
Все еще участвуешь в самом разгаре прений,
Улыбку делая для других.

Но ты не можешь вернуть те искорки счастья
В свои когда-то безмятежные глаза.
Ты любишь расчет.
Пылкость сердца угасла.
Страх не позволит вернуться назад.

И ты продолжаешь идти, путая мысли,
Что и так крайне сложно уже распустить.
И каждый клубок, каждую часть себя ты скептично
Бросаешь вовнутрь, не попытавшись объяснить.

И вот, когда наберется достаточное количество,
У тебя случается нервный срыв.
Ты пьешь медикаменты, думая, что все бессмысленно,
Что лучше просто уйти.

Уйти в себя, уйти подальше,
Где нет агрессии и лжи.
Но ведь раньше ты был прекрасным,
Веселым ребенком! Да! Это был ты!

А теперь ты пьешь чай,
Украдкой считая, на сколько минут ты уже опоздал.
Ленивость? Скорее, безучастие,
Безразличие, что так и не стал

Тем, кем когда-то хотелось,
Тем, кем ты грезил с утра до ночи,
А сейчас веришь в значимость сновидений,
Пьешь таблетки, считаешь гроши.

Нет, я тебя не обвиняю,
Ты сам выбрал этот путь,
Только легкость твоих воспоминаний
Уже не вернуть.

Ты покончил с собой,
С тем наивным ребенком,
Удушив те последние
Проявления любви.

Но, прошу тебя,
Будь осторожней,
Чтобы в этой петле
Не оказался ты.

6 февраля 2012 года

Small, simple, safe price.
Rise the wake and carry me with all of my regrets.
This is not a small cut that scabs, and dries, and flakes, and heals.
And I am not afraid to die.
I'm not afraid to bleed, and fuck, and fight.
I want the pain of payment.
What's left, but a section of pigmy size cuts.
Much like a slew of a thousand unwanted fucks.
Would you be my little cut?
Would you be my thousand fucks?
And make mark leaving space for the guilt to be liquid.
To fill, and spill over, and under my thoughts.
My sad, sorry, selfish cry out to the cutter.
I'm cutting trying to picture your black broken heart.
Love is not like anything.
Especially a fucking knife.

The Used

.