Был вечер, падал мокрый снег,
И воротник намок.
Сутулил плечи человек
и папиросы жег.
Он мне рассказывал о том,
что в жизни не везет.
Мог что угодно взять трудом,
а это не возьмет.
Он долго думал - все равно
не знает, отчего
искусство любит, а оно
не жалует его.
Давно он сам себе сказал:
зачем себе ты врешь?
Пора понять, что Бог не дал
таланта ни на грош.
Пора, пора напрасный труд
забыть, как страшный сон...
Но, просыпаясь поутру,
спешит к тетради он.
И снова мертвые слова -
ни сердцу, ни уму...
За что такая вот судьба,
зачем и почему?
"Ну мне сюда".
В руке рука.
Сказал вполусерьез:
"Давай пожму ее, пока
не задираешь нос".
И, чиркнув спичкой,
человек за поворотом сник.
Я шел один, и мокрый снег
летел за воротник.