...к морю считать шаги
Планы на две недели свободы все чудесатей и чудесатей: тур по городам Харьков-Первомайск-Николаев-Крым-Харьков. Накупить кучу подарков и шампанского для друзей. Билеты еще не куплены, сижу без денег и интернета, слушаю по ночам джаз и читаю Ремарка по-прежнему. не спиться. Под утро засыпаю и мне сниться море.

"Хорошо вам, вы-то одиноки", - сказал Хассе. Звучит превосходно: кто одинок, тот не будет покинут. Но иногда, вечерами, рушился этот карточный домик, и жизнь оборачивалась мелодией совсем иной - преследующей рыданиями, взметающей дикие вихри тоски, желаний, недовольства, надежды - надежды вырваться из этой одуряющей бессмыслицы, из бессмысленного кручения этой вечной шарманки, вырваться безразлично куда. Ах, эта жалкая наша потребность а толике теплоты; две руки да склонившееся к тебе лицо - это ли, оно ли? Или тоже обман, а стало быть, отступление и бегство? Есть ли на свете что-нибудь кроме одиночества?

Вот бы научится писать стихи.
И не бояться.

"надену своя шляпку, в Бразилию уйду"
На столе стопка книг Ремарка, которые не хочется отдавать в библиотеку, чай с имбирем. А вообще - наполненные днями дни. Хочется собрать чемодан и уехать туда где лето. Но кажется я дала пинка под зад осенней меланхолии.

Дом стоит, свет горит,
Из окна видна даль.
И, вроде, жив и здоров,
И, вроде, жить не тужить.
Так откуда взялась печаль?

Осень, осень, во всем она виновата. Ветер и дожди. а сегодня неожиданно солнце. Ночью в два часа ночи готорвили еду, потом курили с Кириллом, и наблюдали как гаснут фонари.
И все было бы хорошо, ессли бы холсты и краски не стоили так дорого.))

Настроение сейчас - жарко. И пора уходить с чужого компа(

В комнате жуткий бардак - все имеющиеся вещи раскиданы по комнате. Сижу целыми днями на полу прячусь от ненормальных родственников и ем сливы. Слив еще много, пять килограмм купили. Вчера наконецто собрала имеющуюся одежду в чемоданы.)
Интернет умир, сижу теперь без сети, скучно. Всю мангу прочитала (Муракиии *__*)
осталась куча книг на компе.
Епт, вот уеду я учится в свой зачуханный вуз в Харьков, а там даже телевздора не будет. не говоря уж о книгах, фильмах, музыке и прочем. А у меня между прочем от скуки депрессия начинается.
Еще и поссорилась с единственным знакомым харьковчанином. Оо Кто меня за язык дергал?
То-ска. Ску-ка. Везде.
Такое впечатление, что вся жизнь - не более чем бесцельная борьба со скукой.

Меня раздражают эти популярные на ЛиРу посты в духе "потока сознания" (да-да чья бы корова мычала..) Свалка "чайно-кофейных" существительных, в результате уже через месяц сам не понимаешь о чем писал. И Шуйский во главе всего этого безобразия со своими сказками.
Да и в чем вообще смысл ведения дневника? Внукам потом показывать? Чаще создать некий образ себя любимого не существующего в реальности. Или выставлять на показ свое гениальное творчество. ("Свою первую пробу скрутите в трубочку и засуньте себе в жопу, а не показывайте людям" (с) Лебедев) Или для нытья какой же пиздец. Или для лирического нытья я-его-люблю-а-он-меня-нет.
я вот пишу отому что руки чешутся писать фигню. И потому что час ночи.
И вообще идиоты любят называть скуку романтикой))

З.Ы. хочу мотоцикл.
З.З.Ы и нормальные дороги по которым можно ездить со скоростью 250 километров в час.