*про остальные сказки здесь

Бритва Оккама (история, которую не рассказала Маша)

Несмотря на то, что я сплю в соседней комнате, я прекрасно слышу все, что они говорят. Стены мне не помеха – ведь я слышу не голоса, а мысли этих людей. Потому что в столь малом возрасте ты еще не совсем одна – днем ты девочка Маша, которая уже целых два года гостит на этой планете, а ночью ты совсем другая девочка, которая умерла несколько лет тому назад. Сейчас я больше та, другая, но от меня мало что осталось, потому что я ухожу отсюда насовсем. Я не помню даже, как меня зовут. Воспоминания одно за другим откалываются от моей памяти и тают у меня на глазах, неспешно пропадая в той темной бездне беспамятства, которая меня окружает. Так я освобождаю место для Маши. Каждый новый день должен поселиться в её памяти, а там – я. Но у меня больше нет прав на это место. И я почти что ушла отсюда. От меня мало что осталось – ни имени, ни национальности, ни судьбы. Я не помню, где и как я прожила свою жизнь; не помню, как умерла. Все, что у меня есть, это пара детских воспоминаний, да и то я не могу поручиться за их точность – у меня нет уверенности, что и они не деформировались под воздействием общего разрушения.

Тем не менее, я могла бы рассказать этим людям одну историю из моего детства.
Читать далее

*цикл "Страшные сказки": Часть1, Часть3, Часть2 - удалили почему-то с KULTпросвета (не знаю почему), части 4 и 5 нигде (вроде бы, насколько помню) еще не публиковались, еще были Бритва Хеллона и Бритва Оккама, а это должна была бы быть заключительная часть...

Самая страшная история
(пятнадцатисекундный сон Ивана, в котором Сергей Викторович рассказывает ему все как на духу)

А вот вы, Иван - мне бы хотелось узнать мнение писателя - как вы думаете, зачем люди рассказывают друг другу страшные истории? Ясно, что для развлечения, но почему им не приходит в голову развлечься как-нибудь иначе? Если вы не против, я немного порассуждаю на эту тему - мне есть что сказать.
Читать далее

Пишет Сурат. Цитата:

Как же это может быть, - недоумевал Президент, - государство полицейское, а полиции нет. Надо либо милицию переименовать в полицию, либо государство переименовать в милицейское. Походу проще первое..."
Тут Президенту стало немного прохладно, он взял пульт и ткнул им в сторону кондиционера.
- Давно я не писал ничего в твиттер! - сказал он вслух, и его пальцы послушно забегали по клавишам: "Переименование милиции в полицию - вещь смысловая. Это переход от советской системы к современной, честной и дееспособной."
Кондиционер вздохнул.

Так часто цитирую в разговорах этот пост сурата 2008-го года, что решил сохранить у себя, чтоб каждый раз не искать. Мысль не нова, и многие, думаю, ее разделяют, но более лаконично, по-моему, на эту тему никто еще не высказывался:

Читая предисловия к книжкам зарубежных писателей, изданных при советском союзе, ловишь себя на мысли, что ты-то понимаешь двуязычие того, кто это предисловие писал. Чаще всего перед таким чуваком стояла одна задача — ему нужно было написать то, что он думает об авторе, и одновременно найти достойное оправдание буржуазности автора в свете коммунистической идеологии. И вот я читаю такое предисловие и все это вижу. А читатель на 10 лет меня младше будет только интуитивно догадываццо о подводных камнях в предисловии, автор которого покажется ему забывным, всё усложняющим чудаком. А на 20 лет младше — вообще нифига не поймет. Это я к чему? Мне кажется, что мы даже надеяццо не можем правильно понять какую-нить повесть временных лет, слово о полке игореве или, на худой конец, бхагавадгиту. Просто потому что все контексты тех лет прочно и надежно позабыты ещё предками наших предков.

"Если вы думаете, что понимаете мои слова, это не дает вам никаких привелегий. Если взять дурака, который знает, что он знает все, и Сократа, который знает, что он ничего не знает, то оба они - люди знающие."

© Сурат "Джнана-Йога: как сойти с ума при помощи Ума?"

интервью с директором школы

Хорошие стихи у хороших поэтов встречаются ещё реже!

Суратик как всегда жжет родной. Читаю и прям бальзам на душу. Ну, вот мои мысли, которые только высказать у меня далеко не всегда получается. А у него получается.

Давно уже слышал эту песню. «Разговор» недавний освежил воспоминания. Речь о том, что ответственность за то, что российский шоубиз это какой-то полоумный пожилой-уродец, возлагать исключительно на Пугачеву; или, например, в том, что страна родная по уровню жизни скоро сравняется с Зимбабве только лишь на Медведа или Ющенко – не совсем правильно. Какую-то часть ответственности нужно и на себя брать. Вспомнил по этому поводу:

! Ненормативная лексика. Захар Май. Главная проблема музыки в России...




Честно говоря, так я и не понял каким боком к этой теме Noize MC относится, но по большому, счету какая и разница. Зато, в этом ролике кажись более полный вариант текста песни. Вообще в полном варианте три куплета.




А вот оригинальный вариант клипа Нойза. Тоже неплохо. И тема та же. Считаешь, что вокруг одно говно - возьми и сделай сам что-нибудь хорошее =)) :





В продолжении темы: диалоги "про дона хуана и снайперскую винтовку" - на меня в свое время этот диалог произвел очень большое впечатление.

Звонил вчера ГН. Что-то про ясность заговорили. Больная тема, блин. Действительно обидно, что живешь, живешь и ровным счетом ни хрена в этой жизни не понимаешь. Прям страшно временами становится. Ну, вот правда, чем больше информации, тем только больше вопросов возникает.

Вспомнил по этому поводу рассказ сурата «Небесная почта», где очень мне понравилось, как про ясность (второй, кстати, враг человека знания, если кто подзабыл) сказано:


«Ты можешь мне вообще сказать, на кой черт тебе оно вообще сдалось — понимать?» — поинтересовался Шизонанда.

«Конечно, — вздохнул Нарайан. — Просто у меня кружится голова, если я чего-то не понимаю»

«Иными словами, — заключил Шизонанда, — понимание тебе нужно не для действия, а для ясности в башке?»

«Ну, в общем, да»

«А теперь, когда ты видишь, что твое понимание — это просто отсутствие противоречия в мыслях, а вовсе не знание того, как оно все обстоит на самом деле, стоит ли так же серьезно относиться к новым мыслям, возникающим в твоей голове, чтобы из-за них нарушать восстановившийся там штиль и порядок?»

Был у девочки, у Нины,
дефицит серотонина;
все, что Нина видела,
Нина ненавидела.
Чтоб решить проблему эту,
Нина села на диету -
дудка с шоколадом -
всё, что Нине надо!
И теперь она смеётся,
с кем попало не ебётся,
заплетает фенечки,
не ребёнок - феечка!

автор сурат

P.S. еще, если верить Баяну Ширянову, бананы очень хорошо от дефицита серотонина спасают. )))

Должен сказать, что вариантов проведения последних недель жизни оказалось немного - подавляющее большинство людей сказали, что хотели бы попробовать наркотики.

Т.е. человеку, чтобы он наконец сделал то, что ему действительно хочется, нужно быть точно уверенным, что он умрет.

Я вас уверяю — вы обязательно умрёте!

Можно!

автор cypam: http://cypam.livejournal.com/379197.html
---
Этот рассказ я сегодня пообещал зачитать ГН по телефону, т.к. Интернета у нее нет. ЭТО шедевр! и очень подходит к теме нашего сегодняшнего разговора.)))
--------------------------------------
вдова почтальона

Когда в одной деревне умер почтальон, ему поставили памятник на могилу. Потому что почту разносить и в зной и в стужу это вам не по клаве стучать. Героическая работа то есть. Поэтому памятник покойному поставили вполне законно. Каменного почтальона высек из гранитной глыбы местный алкоголик, который считал себя скульптором.

Через десять лет семья мёртвого почтальона обнищала, а скульптор спился, умер и прославился на весь мир.

То есть вы уже начинаете и сами догадываться, что к семье почтальона стали приходить разные ценители искусства и предлагать большие деньги за памятник. Семья долго сопротивлялась, но однажды им-таки сделали предложение, отказ от которого может разве что тока в кошмарном сне присниться. Реально много денег, короче. Ну и что, на семейном совете было принято решение продать памятник, пока клиент не передумал.

В ту же ночь вдове почтальона снится странный и стрёмный сон. К ней приходит мертвый муж, из ноздри червяк свисает, кожа зеленая — короче, весь такой страшный и такой родной — и говорит: "Не продавай мой памятник ни в коем случае! В нём — моё благословение тебе и потомкам, и еще эта, как её... астральная защита. И всего этого вы лишитесь, если погонитесь за быстрой наживой. Ну что вам стоит, поголодайте чуток, потерпите малёхо, и всё потом будет хорошо!"

Утром вдова не знает, что и думать. Приходит покупатель, достает чековую книжку, и вдова, скрипя сердцем, говорит: "Нет, этот памятник — семейная реликвия, мы не можем с ним расстаться, простите нас, если можете". Покупатель начинает беситься и говорит: "Может быть, вас устроит, если я удвою цену?" Падая в обморок от жадности, вдова шепчет: "Нет! Уходите, прошу вас..."

И вот тут в стране начинается реальный бардак, чуть ли не война, бомбежки, голодные годы, в общем, самое интересное. Семья мёртвого почтальона испытывает тяжкие лишения, все молча проклинают бедную вдову, временами подумывая, а не съесть ли её? Тогда она посыпает голову пеплом и идет к местному куркулю с предложением купить у неё памятник работы всемирно известного скульптора за тыщщу баксов. Тот усмехается в усы и говорит, что готов отдать за этот кусок могильного камня разве что хромую козу. А сам, гад, уже прикидывает про себя, кому бы перепродать шедевр подороже.

Вдова возвращается домой со спотыкающейся на ровном месте козой. Ясное дело, сегодня в семье пир — до вечера коза не дожила. А ночью вдове снится сон. Верхом на мертвой козе к ней приезжает мертвый муж и говорит: "Вот видишь! Пригодился-таки вам мой памятник, спас вас от голодной смерти..." — от этих слов вдова слегка офигевает и, запинаясь, говорит: "Погоди, погоди... Но если бы мы продали его тогда за те баснословные деньги, мы бы давно уже ананасовый сок попивали на Карибах и на солнышко бы щурились, не зная никаких войн и прочего безобразия! Где тут логика?" Тут почтальон крепко задумался, и коза глаза в землю опустила. "С одной стороны,— почесал затылок почтальон,— по всему выходит, что ты права. А с другой стороны, судьбой было предначертано, что цена моему памятнику не миллионы американских долларов, а одна хромая коза. Вот и получается, что от судьбы не уйдешь!"

Ахуевшая от таких снов вдова просыпается в полной душевной дезориентации. Отныне все её мысли заняты только одним — проблемой свободы и предопределённости.

Как-то сама собой кончается война, и пятидесятилетняя женщина поступает заочницей на философский факультет. Изучает там классиков античности, немцев всяких — Шопенгауэра с Гегелем, смеётся над французами, недоумевает над русскими. И в конце концов понимает всё, и что от судьбы не уйдёшь, и что муж во сне такое же порождение её собственного ума, как интернет и бензозаправки, и что бояться в этом мире нечего, и что сознание свободно от форм изначально, и что даже спасибо за это прозрение сказать некому.

В общем, становится она культовой фигурой в мире философии, ездит с лекциями, превращает каждого третьего собеседника в своего последователя, каждого второго — в друга. И вот однажды случается ей донести благую весть истины до первого встречного миллионера, который оказывается теперешним владельцем памятника её мужу. И он говорит: "Знаете что. За то, что вы открыли мне глаза, я вам этот памятник обратно подарю!" — и, действительно, дарит.

Ну что, за деньгами мудрая женщина особо не рвется, но различные художественные галереи мира все равно платят ей нехилые суммы за право выставить на пару недель шедевр у себя в павильоне. А столько денег ей и не надо, ей и от лекций гонораров более чем хватает, поэтому она начинает жертвовать на детдома, больницы и богадельни. И уже с неё известные художники пишут портреты, а скульпторы лепят бюсты. Но ей всё это пофигу. Вообще всё.