Ехать на работу... нудное занятие, иногда нервное. Сегодня вот пробка. Пришлось выбегать из автобуса прямо на трассе и скакать в Мытищи, на экспресс. Уф... села. Еду. После пробки - несказанное удовольствие от быстрого движения. Поэтому ну ее, книжку. Смотрю в окно. Неожиданно, между гаденькими московскими домами-коробочками мелькнул - желтый, двухэтажный, старый. Как там. Как у Любимого.
Любовь к мужчине для меня закончилась пару лет назад, вместе с маньячной привязанностью к Блондину Моей Мечты. Я отбровила сердце, как ящерица - хвост, и отрастила новое. Оно, конечно, тоже сразу нашло себе Любимого. Нынешнего. Прекрасного. Но не мужчину. И - боже сохрани - не женщину. Город. Мою личную столицу, Санкт-Петербург. Я приезжаю - и он дарит мне все, что нужно женщине. Он ласкает меня ветрами, шепчет морскими волнами, смеется над моей неуклюжестью журчаньем рек. Мы вдвоем. Других не надо.
А мужчины?.. Они есть, да. какое-то время назад я даже весьма приглянулась другому Блондину мечты - тоже успешному, красивому, циничному и прямолинейному. Это льстит, но влюбиться не получилось. Были и другие, но они...
Мужчины умеют предавать. Они делают больно, они пренебрегают тобой, или наоборот унижаются. Они забывают, что ты любишь, забывют позвонить, забывают тебя... Они хуже. город так не делает никогда. его море, его дворцы, его ветра, переулки, уютные кафе и развеселые кабаки, отели, парки... Все к моим услугам и без малейшего подобострастия. Город словно становися на колени перед любимой женщиной, предлагаю руку и сердце. Мужчины это делать разучлись. Да ну их совсем, нельзя же всю жизнь сравнивать жопу с окном.
Я давно не видела своего Любимого. Накопилась московская зараза, нарастает депрессия... А как ей не быть, если каждый день вместо моря и дворцов видишь только пробки? Хочу к Нему. На море. Постоять на мосту, вдохнуть ветер, поболтать с таксистами... Я соскучилась, Любимый. позови меня к себе.