Легко же ты, Господи, играешь нашими чувствами.
В нашем райском здесь обитании была одна крошечная червоточинка, которая никак не осознавалась и не идентифицировалась.
Но вот недавно мои родители съездили из Москвы в Питер - папа в командировку, мама за компанию культурно прошвырнуться; они сходили в Мариинку, в Русский музей. И слушая их рассказ, я вдруг отчетливо поняла, будто клапан открылся, что я соскучилась по своей стране. (Даже как назвать ее не знаю - "Россия" как-то пошло звучит.) Вот такая глупость. И с чего бы это - непонятно.
Что мы - как лосось к месту нереста, стремимся к местам, где выросли? Стоп-стоп. Я по большей части росла на Средиземноморье. А соскучилась по той, которая широка, моя родная.
Идея поехать навестить неоднозначна. Помнится, многие эмигранты ехали в Россию обнять березку, а в итоге давали там дуба.
Да и что я приеду? Схожу в Большой и Третьяковку на фоне того, что моя страна захвачена, разграблена и загибается?