Вспомнилось из прошлого...
Чёрная лента дороги, петляющая меж холмов. Ночь и безлюдье. Мягкий шорох шин, урчание 130-сильного мотора под капотом, «Роксет" из колонок...
Переезд из Ашхабада в Россию, навсегда. С каждым километром пройденного пути, родной земли остаётся всё меньше и меньше... Позади родной дом, прощание с друзьями, чёрная слеза, скатившаяся с запачканной щеки отцовского приятеля и соседа дяди Мереда... Город, где каждая улица, каждая скамейка в парке, дышит воспоминаниями, прозрачными юношескими надеждами...
Всё позади. С очередного подъёма унылой и холмистой дороги, уже виден Красноводск - нынешний Туркменбаши.
Безлюдно. Ветер рвёт на набережной звенящие, мокрые от дождя цепи... Ни души, ни одной светящейся рекламы, только ночь и ветер. Только нефтяные вышки, как погребальный костёр, освещающие ревущим оранжевым пламенем атмосферу заброшенности и запустения... Город мёртвых на краю вселенной...
Холмистый пейзаж, дома с чёрными стёклами... Едем по главному проспекту. Колёса барабанят по брусчатке, впереди заправка, тускло освещённая единственным фонарём бензоколонка. Сворачиваем. Подъезжаем...
Выхожу из машины. Направляюсь к будке. Долго стучу в мутное и потрескавшееся стекло.
Нет ответа.
-Эй, адамлар! (туркм. Люди)
Слышится кашель, шаркающие шаги, скрип отпираемой защёлки.
Появляется небритая, заспанная физиономия. Из помещения тянет анашой и сыростью...
-Салам, дост, литров сорок бензина не сделаешь?
-Нет бензина.
-А если сверху тебе полцены дам?
Субъект алчно блеснул глазами, огляделся, поскрёб в затылке.
-Ай, давай!
Манаты перешли из рук в руки. Простужено загудел старый автомат. В бак хлынула струя красного туркменского бензина. Я смотрел на неё и в голове роились странные картины: раскалённое туркменское солнце, жёлтая рябь песков, запах цветущей туркменской колючки, великолепное преходящее разноцветье горных копетдагских трав, первая любовь, обожаемые мною ночные ашхабадские улицы... Отчизна, изгнавшая нас, увижу ли я тебя когда-нибудь?...
Темнота бросается под бампер нашего "Хёндэ". Снова в пути.
Позади этот странный город со своими невидимыми обитателями.
Перед нами, в лунной подсветке приборной панели, тянутся мокрые, серые барханы, редкие дачки, впереди - Каспий, местечко под названием Айваза - излюбленное место отдыха простых ашхабадских смертных...
За барханами, километрах в трёх от нас, показалось море - тёмное, в барашках пены на гребнях волн. Дорога нырнула вниз, сбавляю скорость в свете фар выбоины, пустые пивные банки, обрывки бумаги... Вокруг камыш, волнами, словно фантастическое озеро. Рядом спит брат, подпрыгивая на ямах и недовольно бормоча что-то под нос. Глажу его по волнистым волосам, умаялся бедолага...
Из-за тучи показалась луна - огромная, медового цвета, зловещая, изрытая кратерами... Захотелось остановиться. Картина вокруг, стала очень напоминать творения Сальвадора Дали. Кажется, что возникнет сейчас из-за поворота тварь в бинтах, напоминающая волка, но с головой человека, и помчится с бешеной скоростью вдаль, символизируя падение этой, некогда счастливой и благополучной страны...
Останавливаюсь посреди дороги. Гашу свет. Закуриваю сигарету. Глушу мотор.
Меня окружает безмолвие. Стих ветер. Камыш стеной и ни звука.
Ватная, всепоглощающая тишина. Огромный купол неба над головой, весь в пятнах света от звёзд, словно дырявый ковёр, покрывающий туркменскую юрту - в ослепительных, клиновидных лучиках...И автомобиль, поблескивающий белым лаком, кажется совершенным инопланетным звездолётом, причудливым капризом судьбы, закинутым в этот заброшенный мир...
Полчаса смотрю, как заворожённый на эту неземную красоту. Звёзды над головой близкие-близкие, подпрыгиваю, пытаюсь достать их рукой... Наваждение...
Сажусь в машину. Звук мотора разорвал тишину, и она посыпалась хрустальными осколками под колёса...
Открываю окно, смотрю в небо...
-Прощай, прошлое. Я отпускаю тебя...
