Почему уходит человек, который мог бы стать любимым? Почему он не перестает сниться днями? Почему наши сценарии не всегда воплощаются в реальности? Почему я слышу эту песню и помню гитару, и помню рассвет и наши ноги за окном? Зачем мне это?..
Помню, как мы сидели всю ночь, говорили..
Помню, какие у тебя картины, какого цвета был тот тролль..
Помню, что всегда было много дыма..Он мешал разглядеть друг друга. Дым застилал глаза, перехватывал дыхание, затмевал чувства. Дым был помехой, мы были за завесой.
Но мы знали друг друга, не помнили наши имена, но знали друг друга..Чувствовали одними кончиками пальцев. Смотрели одними глазами на разное, видели по-разному, жили по-разному, были разными, но таких похожих людей я больше не вспомню..Даже в «Человеческой комедии» у Бальзака..
Почему нет боли? Где обида, горечь? Где тоска? В душе гостит лишь невесомая печаль, она греет и поддерживает..А должна ли? Почему не рвет, не заставляет плакать? Поверишь, я ни разу не плакала, не хотела, только вспоминала..Это плохо или хорошо? Или не важно..
Я не знаю, какой ты. Но я знаю, что ты любишь готовить.
Я не знаю, почему мы остались чужими. Но я знаю твои мысли.
Я не знаю, что еще ты нарисуешь. Но я знаю, о чем станешь рисовать.
Я не знаю, есть ли я в твоих картинах. Но я знаю, что не хочу там быть.
Я знаю, что ты есть. И я есть. И когда-то были МЫ.