Художник море рисовал перед закатом.
Он видел каждое рождение волны,
И солнца раскаленный шар казался адом,
Который погружался в недра глубины.

И, словно брызгами ложились акварели,
На тело грубого, седого полотна.
Песок с волной тихонько песню пели,
Но их мелодию вдруг прервала – ОНА.