Слишком жестоко. Зачем же так? Зачем делать мне так больно? Хотя… Нет, это не боль. Мерзкое, скользкое чувство, прочно засевшее в груди, вызывающее зависимость от тебя… Бесполезно говорить, что я сама виновата, необходимо что-то делать… Моя самоуверенность прощается с последними своими запасами, моя крепость рушится, и я становлюсь простым взглядом из толпы, лестно сующим взгляд в душу. А я же не такая, правда? Единственная, кто всегда останется со мной – это моя гордыня. А теперь все стоит на кону, вся Я…
И долго мне еще переносить эти удары, и долго ли я продержусь, если с каждым годом они становятся все сильнее и сильнее? Для чего мне дано это сердце? Неужели, только затем, чтобы страдать? Сколько лет это будет продолжаться? И когда закончится? Что делать мне? И мне не к кому обратиться за помощью…
Я же понимаю, что это навсегда. Уйдет одна боль – придет следующая… Не проще ли убить себя, чтобы больше никогда не чувствовать этого? А что останется после меня? А после меня останется старая больная мать… Если, конечно, не умрет сразу, как узнает о моей смерти… Но я что-то отвлеклась. Самоубийство в моем возрасте слишком большая роскошь и не менее большая слабость. Нужно ставить мечты и идти к ним, нужно решать и делать, а не сидеть сложа руки, поддавшись своей слабости как я сейчас, не вести бессмысленных пустых дневников. Что я пытаюсь сделать? А что я могу сделать?
Если так подумать, то я могу все. Все! Все… И ничего, а причины только во мне. Получается, что только я сама являюсь источником всех своих проблем! Если бы я еще могла их увидеть…
А, может, и нет их совсем? Может, просто не судьба?