В конце концов, всё это должно было закончиться… рано или поздно… Ночью или днём, утром или вечером, вчера или завтра…а может уже сегодня…Представляю себе…Всё это отродье, окружившее меня…что-то орут, перебивая друг друга…у одних томик Ахматовой под мышкой, у других «Майн Кайпф»…Ебаны в рот!.. – Эта мразь написала сборник?...Чё посмотрим, что он скажет…хотя этот же урод, недоучка…хули толку в его галлюцинациях. А посмотрите сколько высокомерия! Он, ведь, считает себя поэтом? Пусть покажет справку! Или аттестат! Самое главное понимать, что мы имеем дело с законченным подонком и наркоманом… – О, здесь не должно быть никаких недоразумений - речь идёт только о действительном…правда в не совсем привычном для вас понимании…в тот день, когда я вёз два килограмма травы и решил завязать с этой хуйнёй, я и подумать не мог во что вляпываюсь. Как становлюсь в глазах этих трезвомыслящих уёбков сумасшедшим, впавшем в манию величия извращенцем! – Как же! Он, типа стихи пишет… Про что?.. Он увидел в нашей жизни наебалово! Он даже любовь опорочил в своей "Технике"… – Постойте, но ведь я, сейчас, единственный лирический поэт…Если, знаете ещё кого, скажите…Нет, нет, скажите! А что касается подмены - мы проживаем жизнь и сами осознаём лишь некий дробящиёся процент… Остальные девяносто девять процентов недоступны сознанию…значит и сборник без сознания…и без времени…на глазах у хуй знает кого… – Вы слышите? Мат, перемат…ничего нового… – Да постойте же. Послушайте! Полифония взорванного времени! Куски реальности, бьющие мне по вискам…Я их видел… – О! А мы типа не видели? То есть, опять он лучше нас. По какому праву? Он охуел!.. – Спать по ночам я не мог, как впрочем и жить, но делал и то, и другое, считая своей честью противостоять подлой гнусности существования… этой блевотной хуйне, которую нам суют выдавая за жизнь, но я то знал, что настоящая действительность это только слова… – Ну конечно! Слова! Причём, стопроцентно его слова!.. – Именно так!.. Нелепая ситуация, в которой я оказался, в определённом смысле, ставила меня в выигрышное положение - я всё больше убеждался в смехотворной последовательности причинных связей…при этом я не мог не удивляться спокойствию всех остальных…скажем почти всех! Несколько настоящих поэтов в этом сомнабулическом, наполненном миллиардами кукол балагане, лишь подчёркивали его несостоятельность. Это было отвратительно…Их ублюдочная спесь, уверенность в собственном существовании…Что мне оставалось делать?... – Вы посмотрите, он уже вылил на нас целый ушат помоев!!! Полагаю это от недостатка образования и конечно от детских комплексов…Зигмунд Фрейд в одной своей статье – Ну уж нет! Это моя книжка и Фрейда можешь в жопу себе запихать, так вот, я продолжаю…Что мне оставалось делать? Я мог предложить только своё отчаяние, надежду, любовь, а главное изменить движение времени, прямо здесь…в этом тексте…пустить читателя в процесс написания, а затем прямо сюда – в сборник – Да нахуй надо! Твоё место в наркологической клинике! Ты охуел, я хочу приключений, сюжета, ну конечно, немного приправленного умняком, вот Мурака… – Представьте, как прямо сейчас из этого листа бумаги вылетает булыжник Прямо в лоб! И, честное слово, я считаю, что этого мало… – Надо бы ещё подбавить всякого рода сексухи, извращённого уродства, знаете, читатели это любят… – Хуяк! Ещё один булыжник! Во! Мерзкий ублюдок получил своё…так и надо - завязывать с бумажными эмоциями… – Постойте, я что-то не понимаю…О чём этот поэтишка трендит?... Он, чё думает, что будет нам угрожать, позорить и мы должны это всё читать дальше?... – Ха! Так не читайте!...Ну…что же вы?... Стихи важнее… Сьебали? Остались только мы? Я, правда, не совсем уверен…но продолжим! Есенин, ведь, припёрся не просто так…что-то ему не понравилось в «Нехардкоре»?.. – Что за ахинея? – Во ещё один…на всех булыжников не напасёшься…хуй с ними - буду писать стихи…Мне предъявили все! От ментов и барыг до ангелов и журналюг, от сопливых, фригидных институток до очкастых завсегдатаев гостевух…Ну что же, давайте…Хуярьте! Меня уже не удивишь! Я-то давно понял, что поэт претендующий на реализм - рано или поздно окажется по уши в говне! Примеров сколько угодно…читайте сборник… – Мы прочитаем! Прочитаем! Уж поверь… Есенин к нему приходил…Кого вы слушаете? Он же торч! Стопроцентный наркот! Он вмазывается героином, джефом, кислотой, феном, барбитуратами, транквилизаторами, методоном, я даже слышала, что он пьёт мочу девственниц по утрам…А что? Он ведь, типа, поэтом себя считает, типа позволено всё…он ёбнутый! А мы разбираемся о чём говорим…Как никак а Акунина и Коэльо почитываем…Знаем современные тендеции…и кино смотрим…«Форест Гамп»!.. Есенин к нему приходил… и Данте, и Мандельштам, и Бергсон, и Маяковский, и Рембо, и Слуцкий…неужели вы не понимаете, что его глючит. Он связно выражаться, и то не умеет…Это же всё покойники!.. – Блядь! Это для вас покойники! А для меня – вы! Дело ведь в том, что вас, если честно сказать не существует…вне этого сборника! Просто нет. И всё. И вот самый главный мой вывод!...а если захочу, вы все вообще заткнётесь!...или думаете я эту книжку пишу, чтобы лишний раз перед вами повыёбываться?... – А как же! Конечно! Вот он и проговорился…единственный лирический поэт, бля…вы слышали?!! Одно это чё стоит…он же любовь с говном мешает… – Суки! Это вы, именно вы, её мешаете с говном, я всего лишь показываю до чего дошла ваша любовь!...Собственно, с этой мысли я хотел начать послесловие, но предвидя его финал, конечно же погорячился, наговорил лишнего…забудем об этом…естественно правы вы! И те кто меня ненавидит, и те кто меня любит, кто презирает, продаёт наркоту, обыскивает на улице, преданно смотрит в глаза, спит и видит меня, втоптанным в грязь и изобличённым…что ж этот сборник доставит вам такое удовольствие!!! Нет! Что вы…Я не строю иллюзий…Я даже буду удивлён, если кто-нибудь поздравит меня с этой книжкой…но не забудьте, всё же, что при всех своих недостатках – о! извините! уродствах!.. бездарности!.. необразованности!.. – я оказался первым поэтом, который разрешил читателю оказаться в тексте…подумайте об этом…пока я курю косяк … … … … … … … … … …… … … … …… … …… … … … …… … … … …… … … … …… … … … …… … … … …… …… … … … … – Да поймите же вы, что так оно и есть на самом деле… Нет я не пустил слона в посудную лавку! Мои личные приключения зарифмованы, чего читателю я позволить не мог… знаете, рифма это очень особенное дело…тут нужна определенная ловкость, но самое главное беспрекословное подчинение ей…смысл в том, что он должен жертвовать сам собой, ради реализма…у меня вообще идиосинкразия к так называемым белым стихам…вот к примеру то, что вы читаете тоже стихотворение, но кто из вас назовёт его белым?...Кто? Иди сюда!.. Что?.. На, бля!.. библиотечная крыса…пожалуй я съем пару таблеток релиума… … … … … … … … … …… … … … …… … … … …… … … … …… … … … …… … … … …… … … … …Ну что, продолжим?... Так вот я вообще никогда не писал прозу! Никогда! Ну сами подумайте - он вошёл, она встала, они пришли, дом стоял, небо висело. Ёбаны в рот! Никакого пространства, никаких случайностей, а главное… – Да знаем, что главное - ты просто не можешь… – Вот! Вот именно, поэтому я и есть поэт! – Лёша, Лёша…я люблю тебя, хочешь отсосу прямо сейчас!.. – Да, подожди ты… во их сколько набежало…Выход один…Слать всех! Ну, с этим я вроде более или менее разобрался… тактика выжженной земли…поймите, я в буквальном, прямом смысле должен был оказаться один... Ведь я открыл вам больше, чем сердце; сердце всего лишь считает время…я открыл то, что уничтожает это время! И знаете что? Ну! Давайте же! Думайте, думайте! – Да пошёл он нахуй! Хватит! Это какой-то бред…! Я не верю ни одному его слову!.. – Пусть он заткнётся! – Я так и сделаю!...Только немного попозже …подождите ещё чуть-чуть…или нет!...я поставлю это в начало, чтобы мне, по крайней мере, дали договорить…Я ведь и так молчал столько времени…например про то, что никто не увидел шатающийся призрак Верлена в первой же строке «Нехардкора», зато припечатали мне Берроуза, которого я вообще не читал…И хотя я что там, что здесь заявляю о разнице между мной и тем Кто это пишет – кто-нибудь меня слушает? Читает?.. Непонятно…но уж никак не мою книжку…просто свои представления щекочут…онанируют…ищут компромат, слабые места…я решил писать очень быстро… только интуиция…никаких размышлений…уничтожить последовательность…дезавуировать причинность…завтра, вчера, сегодня, послезавтра, позасегодня…разве сами вы не чувствуете исчезновения времени в этом расхлябанном каркасе?...но ещё, я хотел рассказать о кое-каких встречах…вне этого каркаса… – Что?!! Да кто он такой? Блядь! Всё ясно! Он сторонник Басаева, Бен-Ладана и Селина!... – Лёшенька, Лёшенька приезжай ко мне быстрее, выеби меня…ты должен приехать… – Вот, сука! Она меня достала! Иди нахуй! Прыгай с балкона!...Главное, чтобы я тебя больше не видел!...Тут детей в прямом эфире года назад убивали…! И чё? Все забыли…хули я со своей книжкой… Кого она вообще будет волновать…Хотя, кажется опять слышу чьи-то голоса…О! Что вы…Ничего нового… – Это псих…наркот…Чем доказывается? Он пишет стихи!!! Всё понятно! Его место в «Степана Скворцова»… – Вот, тут, вы не угадали…дело в том, что я прописан в Выборге, а областных дураков отправляют в посёлок «Сиверский»…Я там, кстати, встретил бога…да, да…У него даже имя было – Сатурн Иванович Кобальд… Профессия – бог…чувака в полной амнезии и охуении привезли чуть ли не из леса, и это было единственное, что он мог о себе заявить…так и числился в медицинской книге…Бог – в дурке!...Оглянитесь вокруг! Всё ещё мне не верите?...Тогда может зеркало?...Нет?...может посмотрите новости по ящику…А что? Неплохая идея…Чем читать эту хуетень…давайте!.. – Сначала мы скажем, что ты… – Осторожно, кажется начинается сильный ветер… – Заткнись! Так вот сначала мы скажем, что… – Да идите вы в жопу ребята…вы забыли, что это моя книжка…в ней и без вас всякой мрази предостаточно… я уж не говорю о себе…поверьте, я усвоил!...но позвольте напоследок сделать ещё несколько незначительных замечаний… так…ничего не значащих пустячков, игрушек для детворы и девчонок…полной хуйни, конечно, по вашему мнению…но ведь мне если честно похуй на ваше мнение…признайтесь, что уж чего, чего, а высказаться я вам дал в полной мере…и знаете…особенно не впечатлило… я посоветовал бы вам побывать на сайте с моими стихами в гостевухе…вот!..там есть чему поучиться! я только черновик показал на пару недель…не текст, нет! так…несколько редакций, методы правки…чисто технические вопросы…через какую-нибудь неделю мне принесли пару отзывов… вот где следовало вам поучиться…он ебал мою соседку! пусть съёбывает из Питера…пусть работает на дядю!... да!...это круто!...он гондон!...наркотики довели его до идиотизм…это самый настоящий идиот!.. ура… наконец-то!.. он себя показал!!!ему нахуй никто не нужен? так, давайте смешаем его с говном!!!.. пожалуй я выкурю косяк…подождите… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … …… … … … … … … … … … … … … … … … … … … … ну вот, что касается незначительных замечаний, к примеру той самой ревизии поэтической тональности, грубости, даже неуклюжести, которая давала необходимый уличный, приземлённый тон…я сжигал мост за мостом. резал себя и других кухонными ножами, уничтожал «нехардкоровский», барочный стиль, превращая его в грубые мазки, в кричащие краски, в пятнадцати-двадцати минутные визги, эмоциональные плевки,…пускал читателя в текст, говорил о… – какой ещё текст?!... – Лично меня ты никуда не пустил! Докажи!.. – блядь, как же меня заебало…хотите в текст? Давай! Вперёд!...вот возможность…Скажем, вы считаете меня дерьмом и ничтожеством. Отлично! Тогда впишите в две или хотя бы в одну строку имена современных лирических поэтов…которые по вашему мнению лучше меня…вперед!...Хорошие поэты: … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … … …. … … … … … … … … … … … … …, а Никонов – бездарь! Ну, как?.. Что? Вы всё равно недовольны? Зато вы в тексте!!! Я выполняю свои обещания!!! А что до вашего мнения…сами знаете! Не говоря уже о том, что, именно, в этом и был смысл этого по правде говоря никому не нужного предисловия. Ведь, если задуматься с кем я говорю? Некий писатель утверждал, что у поэта есть только один читатель, - которого он видит по утрам в зеркале, когда чистит зубы…кстати говоря это зеркало я тоже разбил… вместе с поэтическими, закулисными махинациями… и если, среди глумливых соц.памфлетов и наркотических кошмаров, которые занимали меня эти три года, читатель вдруг увидит проблески другого, подкладочного смысла, в котором я и сам ещё не разобрался, той еле заметной пульсации внутри которой лихорадка и страсть – то именно он и закончит этот сборник стихов. и кто знает, может тогда ветер захлопнет дверь в парадной и мой герой отправится по своим делам, а мы отбросив в сторону этот сборник поймем, что это и есть КОНЕЦ.