-Метки

 -Поиск по дневнику

Поиск сообщений в Jazz-Girl

 -Подписка по e-mail

 

 -Статистика

Статистика LiveInternet.ru: показано количество хитов и посетителей
Создан: 08.12.2007
Записей:
Комментариев:
Написано: 4357

                                     стриктли ноу элефантс                    




   


Черта. Vol. 1

Суббота, 27 Декабря 2008 г. 16:14 + в цитатник

- Знаешь, а ведь мы можем все...

- Да? С чего ты это взяла?

- Мой дорогой мальчик, вот представь, что твоя жизнь - это паркет с мельными черточками. И вот каждая черта - это неудача, а время до этой черты - счастье. Своеобразное, но счастье. И вот ты танцуешь до этой черты с мелом в руках, потом подходишь к черте непосредственно, смеешься, стираешь ее - благо с паркета это сделать достаточно просто - и ставишь в другом месте.

- И все? Так просто? Но почему иногда человек так не делает?

- Понимаешь, не всегда только паркет. Иногда попадается асфальт...

- И тут кончается мел?

- Нет, ты не дал мне закончить. Просто с него стереть черту почти невозможно.

- Ну, асфальт, да. И что же, опять все?

- Нет. Иногда еще бывают камни...

- И на них вот кончается мел, да?

- Нет, ты опять не дал мне закончить! На них мел крошится... И приходиться становиться в очередь за новым кусочком.

- Получается, что человек может действительно все?.. Стоп! А как же Смерть???

- А вот тут как раз предательски заканчивается мел...


Dre1k (00:09:46 27/12/2008) И смысла нет. Ведь он исчез, как прах.

Суббота, 27 Декабря 2008 г. 00:25 + в цитатник

 Dre1k (00:09:46 27/12/2008)
И смысла нет.
Ведь он исчез, как прах.
 Dre1k (00:09:58 27/12/2008)
иы мы  летим в маршрутках
 Dre1k (00:10:12 27/12/2008)
ловить его....
 Девочка-Jazz (00:10:57 27/12/2008)
Ловить его, в афишах, глупых снах,
В кошмарах, в очень колких, едких шутках...
 Девочка-Jazz (00:12:10 27/12/2008)
Ловить. Держать в руках, не отпускать,
Сжимать некрепко - хрупох очень очень.
Ловить. И слышать, думать, им дышать,
Упится в ветрах, солнце между прочим
И испаряться...
 Девочка-Jazz (00:12:34 27/12/2008)
В пыль. И бить всегда наверняка.
 Девочка-Jazz (00:12:53 27/12/2008)
Огнем ужасным мы простреливаем души.
 Девочка-Jazz (00:13:06 27/12/2008)
Его теряем. Опускается рука.
 Девочка-Jazz (00:13:22 27/12/2008)
И злость, и желчь, его ведь все лишь сушит.
 Девочка-Jazz (00:13:37 27/12/2008)
Зло. Страшно? Нам чуть-чуть.
Бескровие страшней.
 Девочка-Jazz (00:18:17 27/12/2008)
А малодушие - да пусть!
Нет у него клешней,
Тех, что хватают, сильно горло пережав.
И душат. Долго. Смело. Не дыша.


[Sixteen Tons]

Пятница, 19 Декабря 2008 г. 17:51 + в цитатник

 - Some people say man's made out mud,

Well, a good man's made out of muscle and blood...

- Эй!

- Muscle and blood, and skin and bones

And mind that's weak and the back that's strong...

- Эй!!!

-You load 16 tons

And what do you get?

Another day older,

And deeper in debt.

Saint Peter, don't you call me

Cause I can't go,

I owe my soul to the company store!..

- ЭЙ!!! Что это за чушь?!?!?

- Dave Dudley, baby.

 - Однако, да. Ты меня беспокоишь.

- А ты знаешь, что я - это эфемерный мальчик-блондин?

- С чего это?

- Ты сама так сказала...

*кашель*сосредоточение*слушаю коридор, шаги, лестницы*кашель*кровь*кашель*кашель*без голоса...*одна...*без него...*слушаю запахи - Париж, Лондон, Бельгия*кашель*

Тонко-тонко, невесомо пролетело что-то над головой... пролетело и забылось в облаке... Черт возьми! Где снег?!?

Хочу снег.

Хочу в Москву.

Я слишком многого хочу.

Динь-динь-дон. Колокольчики. И везде и повсюду колокольчики.

Шоколадно. Нежно, шелково и шоколадно.

Кокетка.

- Да?

 

P.S. Песок.

 


Любовь.

Понедельник, 17 Ноября 2008 г. 23:06 + в цитатник

Что такое Любовь?

Ответье мне, что это? Почему о ней все говорят так высоко, быстро, порывисто и страстно?

А она роняет так больно?

Потому что Небеса падают в конце концов?.. И наши Небеса упадут?..

Почему, блин, почему мы хотим выразить такое высокое чувство словом?! Слово само по себе ничего не значит!!!

Это как Интернет... Можно наставить кучу-кучу смайлов одной рукой, а другой заправлять в себя кишки.

Так же и со словом "Любовь". Можно сколько угодно раз говорить его, а чувствовать абсолютно другое.

Сколько бы ты раз не повторил слово "халва", во рту слаще не станет.


ЗАДУМАЙТЕСЬ, ЛЮДИ, ПОЖАЛУЙСТА, ЗАДУМАЙТЕСЬ!!!

Воскресенье, 16 Ноября 2008 г. 01:29 + в цитатник

"...- Зачем нужен лес?!

- Он очищает землю, которые люди давным-давно отравили. Деревья вбирают в себя яд, умирают и превращаются в песок..."

" ...- Вы ничуть не лучше Тальмекии!

- Неправда! Мы хотим мира!

- А колодезную воду вы пьете?! Кто по-вашему ее очищает?! Люди сами отравили реки и озера, а лес их очищает! А вы говорите, жечь!!!..."

(с.) "Навсикая из Долины Ветров"


14-ого, в 14:14

Пятница, 14 Ноября 2008 г. 14:26 + в цитатник

"...14 ноября 2008 года в 14:14 вам было послано личное сообщение..."

Здорово. Так четко и символично. Нумерология...

Здорово.


[White Stripes - Seven Nation Army]

Четверг, 13 Ноября 2008 г. 22:51 + в цитатник

Идти, шатаясь, держась за дверной косяк, вышибая последнюю полудохлую мысль, которую хотела донести и не расплескать.

Иногда мне страшно и боязно за те ассоциации, которые бороздят мое сознание. Это обычно активизируется к вечеру и ползает неудовлетворенным желанием и чувством глубочайшей вины в моем сердце. Я люблю красиво говорить. Витеевато, с эпитетами и проч. и проч.

Но ассоциации-то от этого не меняются. Если я сравниваю нервы с проводами от плееров, причем, сравнением, которое только что постучалось ко мне, это...

Для меня это нормально. Я не хочу воспринимать все так, как есть, я хочу так, как хочу.

...Верни меня, даже Армия Седьмой Нации не смогла меня удержать...

...А мои кости говорят мне, что нужно вернуться домой...

...И я истекаю, истекаю, расстекаюсь своей кровью перед лордом.

Слова вытекут из меня последней каплей крови и я не буду больше думать...

 

Знаете, иногда очень страшно вот так, держа ручку над листом своей жизни и капая чернилами на бумагу поставить крест. Ага.

А еще сложнее поставить ноль.

- Really?

 

...И слеза скупая выкатится из глаз человека. И прозреет он, и очистится от скверны его окружающей. И Бог протянет ему свою ладонь. И Архангелы затрубят в горны. И Антихристы удаляться в Тьму. И польются уже слезы не скупые, но чистые и откровенные. И услышатся мольбы жаркие. Но начнется все со слезы скупой...




Процитировано 1 раз

Соседнее помещение.

Вторник, 04 Ноября 2008 г. 22:25 + в цитатник

Вам не кажется, что мы скоро будем застревать между домов? Останется только пространство между машинами... Мда, и то чревато как-то... Ходить по дороге, полной автомобилей... Столько бетона везде... И неживого очень много... Соседнее здание темно и обезображено нашими пустыми лицами в окнах-бойницах... Расчищаем под плантации марихуаны свои души, дорогие? Может.

Может, просто надоело уже все. И просто прячемся от бомбежек красивых и изысканных, но лживых речей. В своем большинстве они убивают в человеке человека непосредственно.

Когда я засыпаю, я отмечаю про себя отрывки очень странных и скомканных мыслей... А потом никак не могу их вспомнить. Скользят, чертовки.

...Сегодня, когда я шла по темному переулку, слушая музыку в наушниках, я захотела, чтобы погас фонарь. И он погас. И мне стало так хорошо-злобно, аж до дрожи в коленях... И я улыбнулась. Страшно. Но губы расползлись сами в улыбке. Было холодно... Руки мерзли, окупировав карманы... На левом рукаве болтался браслет. Темно... Спокойно.

Странно? Не думаю. Я бы прожила там вечность. Но того "там" уже не будет.

"Вы смеетесь! И все вам смешно! Вы смеетесь над всем! И все! Откуда вот это "ахахаха"?!?! Потому что когда серьезно, вам страшно."(с.) "12"

P.S. Я чихаю на Время. А Время чихает на меня. Вот такое вот взаимообмение вирусами Жизни.




Процитировано 2 раз

На уме нехорошая фраза.

Понедельник, 03 Ноября 2008 г. 22:14 + в цитатник

- Деточка, тебя назвали правдиво.

- Ох, Боже, ты считаешь, что я обижусь на набор буковок в Интернете? Пусть даже если и назвали дрянью?

- Малышка... Ты меня радуешь... Хм, определнно... Ты собралась ограничить себя в Интернете?

- Да. Пора бы уже. Интернет сожрал мой мозг...

- Ох, ну может, может...

- Знаешь, на уме вертиться нехорошая фраза: а кто-нибудь заметит, если я умру?

- Я промолчу.

- Правильно, молчи... Молчи, чертовка...

 

Господи, почему так? Маленькая кроха счастья - это Дождь, Ветер и... Провода. Радио... Джаз...

Когда я о нем думаю, то тепло. Неистово-тепло и спокойно. За что, Боже? Я опять утоплюсь в этом. Утоплюсь и забудусь. А потом упаду из моря в небо... И улечу куда-то опять. В другого. Если таковой будет.

Опять бред... Но мне это нравится...

Скоро Тучи станут навечно над головами. И когда это случится, я буду абсолютно счастлива.

Метель.

 

Бесстрастная пуля насквозь пролетела

И села на ветку опавшей ольхи,

А сердце асфальта, беленое мелом,

Ударив, застыло, попавши в стихи.

И черные стрелы метали чернила,

Поэт вдохновенно куплет напевал...

Неведомо-яркая, глупая сила

Попала в тетрадь, где "пророк" малевал

И, потворив вволю, остался довольным,

Налил себе кофе, сготовил поесть...

А Правда по линиям бегала вольно

Пугаясь всех фраз, опасаясь присесть...

А мастер уставший отправился в кассу,

Где мен происходит: творенье на грош,

Но Правда, бедняга, осталась без гласу,

Ей злобный наборщик шептал: "Не уйдешь!.."

 

Увы, это часто. Духовного роста

Ведь может не быть. А бывает - то пестро.

Запомни одно, то, что истинно - просто,

Тупым ведь порезаться легче, чем острым.

P.S. Что ты будешь нашептывать мне на ухо, когда обнимешь на крыше со спины? Какими будут твои крылья? Какими будут твои руки? Ветер? Дождь? Чем я тебя почувствую? Может, это и неважно... Может, главное, чтобы почувствовала...

Опять накурила, опять дым в квартире и в голове...




Процитировано 1 раз

Три звездочки плюс точечка.

Вторник, 28 Октября 2008 г. 22:26 + в цитатник

Три звездочки плюс точечка,

На пол-дороги кочечка,

Упала, распласталася...
 

Дыряво колесо.

Три звездочки плюс точечка,

Чего ты хочешь, дочечка?

Все-все в жизни ломалося

Как голос у певцов.

Три звездочки плюс точечка,
 

Ну что ты плачешь, Сонечка?

И жизнью покидалося

Твое "в конце концов".

Три звездочки плюс точечка,

И черной-черной ночечкой

Все превратиться, сталося,

В три точки для юнцов.

 

 

- Я хочу ударить свои мысли об дверьной косяк!

- Сделай, родная... Что мешает?

- Осознание своей тупости....


[Шизофрения]

Понедельник, 27 Октября 2008 г. 21:52 + в цитатник

В поток мыслей шмыгнула моя дохлая кошка, притащив за собой

                                      дохлую мышь.

Маленькая девочка сидит у окошка, сидит и спрашивает,

                                      почему ты не спишь.

Маленькая девочка наклонит голову набок,

                                      уберет волосы с глаз долой.

Дождь будет капать сильнее на тех, кто без шапок,

                                      пронзая кожу терновой иглой.

Красным вином в венах будет бежать жидкость,

                                      больнее сжигая сердца.

Это шизофрения, детка. В серых мозгах склизкость? Не страшно.

                                      Это просто начало конца.

 

 

 




Процитировано 1 раз

Из серии "битая посуда"

Понедельник, 27 Октября 2008 г. 16:20 + в цитатник

- Малыш, ты тут?

- Отвали.

- Дорогая моя, так нельзяяя...

- Отвали, сказала. Маленькая чертова эгоистка.

Топанье детских ножек.

Part Second. Broken Heart.

Я чувствую себя уставшей. Уставшей до неприличия. Физически уставшей.

Дохлая кошка шмыгнула в поток мыслей, притащив за собой дохлую мышь. Глаза навыкате и слезное, жалобное "мяу" откуда-то из недр ее чрева. Дохлая кошка улеглась на дорогу и, вздохнув по-кошачьи, растянулась на Жизни, вспять ручья Судьбы.

- Милая, ты сходишь с ума. Понимаешь, что это натуральная болезнь? Понимаешь? Тебе нужно сходить к врачу...

- Это не болезнь. Это болезьн.

- Хорошо, что ты не пьешь.

- Да. А ты?

- А что я?

- А ты пьешь? Или, может, колешься?.. Да! Я поняла! Ты сидишь внутри меня и колешься! А я схожу с умааа.... Без дозы - даа, детка...

Опять топанье детских ножек.

*смех, переходящий в кашель*


There are no clouds, this is existenсe.

Суббота, 25 Октября 2008 г. 22:30 + в цитатник

Part first. Lovely.

 

Мысли ползают ванильным потоком в голове и прерываются запахом взбитого до состояния супа картофеля с хорошо прожаренным мясом. Аппетитно? Безусловно.

Только если не смешивать. *кашель*

Что писать? Усталость. Накрывает с головой... Приходишь и валишься у порога. Под звуки джаза. И мысли ползают так медленно, лениво, как люди в жарий день. А зрачки передвигаются по черной полосе внутреннего века.

Танцуй, малыш, танцууууй... Два слова и их знаешь только ты - тишеее...

Кардиограмма... __________?

*снова кашель*

Кровь на губах. Солоновато-перечно. У меня перченая кровь?

- Это от курения, сладкая моя...

- Заткнись.

- Да-да... Именно, моя дорогая... Это начало конца...

- Заткнись, сказала. Ты говоришь холодно. Ты, сучка, заткнись!

- Ох... я сучка? Дааа... Детка, именно. Я сучка. Но и ты тоже.

- Да. У меня чистый мозг и я призвана очистить вас от пороков и прочей высокоморальной хуйни.

- Молчу.

- Вот и молчи.

 

Пить?


Я не знаю, как тебя озаглавить, Запись.

Суббота, 18 Октября 2008 г. 17:04 + в цитатник

Запись о жизни. Просто запись.

Ветер рвет и окна, и провода, и ветки. В колонках RHCP, под которых легче пишется.

Города, города в голове. И неясные мысли. Темные, неясные мысли. Я не понимаю свои мысли и не могу их ухватить. Они горячие и скользкие. Сейчас я в песне... На крыше высотного московского дома, ночью, слушаю сирены проезжающих мимо машин и чувствую щекочущий запах ночного ветра. Из какого-то окна высовывается всклоченная голова, облегченно вздыхает, достает сигарету и с наслаждением, курит. За ним, - а это он, - появдяется другой юноша. Он утягивает первго в комнату. Там, очевидно, яркое веселье...

 

Почему людям обязательно нужно быть с кем-то? Потому что мы ищем "счастья на двоих"? Почему мы не можем найти счастья в себе? Почему обязательно должны раствориться в другом человеке?

Мне не понять. Никогда не понять... Наверное, потому что я не хочу.

А просто объяснить не получится.


R u missing?)))

Вторник, 14 Октября 2008 г. 02:02 + в цитатник
Кто соскучился? Знаю, что есть кто-то =)
Черт возьми, монитор греет светом этого сайта, и я опять своими путанными записями и мыслями буду ломать ваши мозги =)

Снаружи изменилось мало -
Внутри зато имен не счесть,
То что упало - то пропало,
А я все есть, я есть, я...

...I'm coming home, damned!)) Mom! I'M COMING!!! =)...

Well...
В серые легкие вдохнем немного зелени? А? Это вроде бы неплохая идея. Вот первые и последние строчки адекватности и упоенного счастья в голове. Дальше тьма и философия, что тождественно друг другу.
Неплохая перспектива, а?
Мне нравится...

...Ушла девочка-минус...

Вернулась девочка-jazztrash.

А одно неизменно - Циник-философист. Еееее, детка. Встречай меня с фанфарой по темному переулку, идущим мне навстречу стань. И пусть будут шарики в небесах! Небеса кружат голову до упоения - полнолуние. И затянись крепко. Как в последний раз.

Начнем?

A Human Inside Me.

Понедельник, 13 Октября 2008 г. 23:32 + в цитатник
VIII.
...Хочу, безумно хочу чая с корицей!.. Вот будет суббота, я возьму Диму с собой в парк, и еще фотоаппарат, и мы будем снимать Осень...


- Аки! - Заккари отвлекся от своих мыслей, увидев впереди себя копну густых черных волос, - Аки!
- Кто-то меня зовет? - казалось, добродушная улыбка с лица паренька не сходила никогда.
- Да, это я, мы встречались утром, у постамента, помнишь, - Зак, отдышавшись, смотрел Аки в глаза.
- Конечно! Тебе что-то нужно? Какая-то помощь? Я всегда готов помочь!
"Странный человек, - подумалось американцу, - смотрит доверчиво, не зло, а предлагает помощь практически неизвестному человеку... Невероятно..."
- А? Нет, что ты! - юноша тряхнул головой, - Просто ты выронил это из своей книги, держи.
- Большое спасибо! - Аки горячо затряс руку Зака в своей руке, - Это очень важно для меня... Она приносит мне удачу. Спасибо еще раз!


...I want to back to 505... To my imagination...


- Дим, знаешь, кого я сегодня встретил?
- Ммм, кого?
- Финна.
- Мда? И как он тебе?
- Он? Странный человек... Неординарный...
- Ну, люди севера, они все такие...
- Наверное, ты прав, - Зак вздохнул и поджал ноги под себя. Дима сидел за компьютером и упоенно что-то печатал.
- Что ты делаешь? - немного погодя, растянутым голосом спросил Зак.
- Печатаю реферат: "Основы юридического права"...
- Разве такое есть?
- Не знаю... Нет и нет, черт с ним... Главное, что юридического... - Дима оторвал глаза от монитора и клавиатуры, приветливо, но устало улыбнулся Заку и продолжил работу.
- "Она путается в оборках белого шифона... Успокой ее, и, может, тогда она перестанет плакать словами..." Что это, Дим?
- Это написала одна девушка, я зову ее Катарин. Красиво, правда? - глаза Димы заблестели.
- Ка... Катарин? - запинаясь, произнес Зак.
- Ну, да. Что, что-то не так? - взволнованно спросил русский юноша.
- Да нет... Все нормально... Пойду, выкурю чашку кофе и запью сигаретой... - Зак встал с дивана и, несмотря на боль в онемевших ногах, поплелся на кухню. Дима недоуменно смотрел ему вслед.


...Catharine... Она вытеснит меня... What's a freedom? It's a coldness and bitterness of an empty room... И бесконечный сизый дым, в котором можно утопиться уже... Time will show...


IX.


…Ну, ну, давай… Давай… Давай, черт!.. Еще чуть-чуть, ну же!.. Раз-два. Три. Сорок девять слов. И об этом знаешь только ты… Тише-е-е-е… Спокойный. Ну. А теперь еще разок. Давай же… Ну! Черт возьми, давай!.. Так. А теперь медленно. Еще. Тихий. Сумасшедший… О, да, этот запах даже в полутьме… Давай, сучье отродье, давай… Жестче? Тише… Спокойнее… Убей… Давай, сука. Подойди и убей. Ну?.. Сможешь ли ты?.. Так ли это?..


- Проснись… - вялый голос из огромного Ничто. Ничто равняется комнате.
- А? Что такое? – Зак сладко потянулся и взглянул на Диму абсолютно отсутствующим взглядом, - Что-то случилось? Почему у тебя такой обеспокоенный вид?
- Ты… Ты бормотал всю ночь… А теперь довольно отчетливо попросил кого-то… Убить.
- Что?! Ты бредишь, Дим! – американец яростно вскочил с кровати, ступни вознегодовали, ощутив вместо теплой простыни холод пола. Юноша встряхивал головой, инстинктивно ежась от холодного дуновения ветерка, и начал мерить комнату нервными, неровными шагами, говоря вполголоса, - Это… Это невозможно! Может, ты ослышался? Я не желаю никому смерти… Никому… - вдруг Зак в бессилии опустился на колени перед Дмитрием и слабым голосом продолжил, - Дима… Я устал… Сильно устал… Меня многие могут вытеснить… И ты забудешь… Все вы забудете…
- Что за чушь! – Дима нарочито сердито вскрикнул, - Встань, пожалуйста, с колен, ты простудишься… - Дима помог Заку встать, держа его под руки, и усадил рядом с собой, - Расскажи, что с тобой происходит? Может, тебя мучают кошмары?..
- Да, - внезапно пылко сказал американец и прижал руку друга к своему лицу, белому, как мел, - Меня мучает она.
- Кто она? – недоуменно переспросил Дима.
- Она… Золотистая девушка… Она приходит ко мне во снах, я вижу ее отчетливо, слишком отчетливо! Она повелевает мной! Она… Она прекрасна… Я… Я не понимаю, что со мной происходит… Я боюсь, Дим… Боюсь!.. – Зак настолько сильно сжал руку юноши, что Дима вскрикнул от боли.
- Все… Все устроится, - говорил Дмитрий, вытаскивая свою кисть из хватки американца, - Только успокойся и приляг… Сегодня воскресенье, не нужно никуда идти…
- Не оставляй меня! – на Зака было страшно смотреть. Сердце его соседа сжалось от сочувствия: налитые кровью глаза, сумасшедший взгляд и жаркие мольбы – вот чем был американец. Но странно: как только голова Зака коснулась подушки, он моментально успокоился и чуть ли не так же быстро заснул.
«С ним что-то не то… Он болен!» - лихорадочно думал Дима. Зака трясло, но недолго.
«Что с ним… Я не знаю, что с ним происходит, не знаю, как ему помочь… Господи, помоги ему… Он ничего не сделал такого…» - Дима деликатно вышел из комнаты, приглушенно разговаривая сам с собою и тихо закрывая дверь.


…Я не знаю… Господи, я не знаю, что со мной твориться… Помоги мне… Она приходит все чаще и чаще… Боже… За что?!... Я буду пай-мальчиком, только отведи от меня ее… Отведи… Прошу… Давай… Ну же… Черт возьми, еще чуть-чуть!.. Ну… Же…


X.


…Томно… Так томно, тихо и пусто… Как после наркоты… Или передоза от наркоты… Я потерял счет времени…


Зак медленно сел на кровать, свесив ноги, как маленький мальчик. Голова болела немилосердно, и перед глазами то и дело мелькали обрывки его ночного кошмара. Послышалось тихое бормотание – юноша прокручивал в сознании воспаленные картины сна:
- Она говорила что-то про мед… Про страдание, боль и мед… Потом подхватила меня поперек туловища, как пушинку, и понесла на своих крыльях… Или не крыльях?.. Полет… Она освещала дорогу… А потом… Потом я проснулся… Вроде… Или нет?..
Боже, как болит голова…
Зак стал удивленно рассматривать свои длинные белые руки с ловкими пальцами. Прошло где-то около недели с того момента, когда он, в полубредовом состоянии шептал что-то по поводу убийства. Дима списал все на нервный срыв, но с той поры он старался не упоминать имя Катарин в присутствии друга, боясь накликать беду.
- Что случилось?.. После той субботы я будто сам не свой… - вопрошал в сумеречную темноту американец, хотя рассвет уже занимался у кромки небес.
«О, Боже. Глупость какая. Убийство, я просил кого-то убить… Все он выдумал! Не может быть такого, я никому не желаю зла!..»
И тут в памяти Зака всплыл отрывок из их разговора, полуторанедельной давности:

…- Это написала одна девушка, я зову ее Катарин. Красиво, правда?
- Ка... Катарин?...

…Катарин… Катя… Он зовет ее Катарин…

Волна жгучей ненависти и боли захлестнула юношу. Он резко поднялся с кровати и направился в ванную комнату. Глаза его метались от угла к углу, руки мелко задрожали, губы превратились в тонкую белую полоску на лице.
- Нужно привести себя в порядок, - чуть слышно прошептал Зак, - Catharine… Черт возьми, вот и причина!
И американец неожиданно для самого себя захихикал злобно и противно, как бы предвкушая месть. Месть непонятно за что. Месть не от ревности.


…Так… Спокойно. Нужно умыться. Желательно ледяной водой…


Приведя себя в порядок, Заккари сел на край ванны и закачался, словно наркоман, ожидающий дозу.


…Господи… Это… Это ведь не мои мысли… Это ЕЕ мысли… Это ОНА хочет смерти этой девушки… ОНА! ОНА, А НЕ Я!.. Глупо, конечно, вот так все спихивать… Но… Будто бы в моей голове два человека… Она ВНУТРИ меня!..


Придя к такому ошеломляющему выводу, парень будто бы закостенел. Его взгляд, направленный в одну точку, стеклянный взгляд... Зак встряхнул головой и тихонько прокрался обратно в комнату за одеждой.
- Надо оставить записку… - Зак спешно накарябал на каком-то клочке бумаге фразу: «Не волнуйся, я скоро» и стал одеваться еще быстрее. Он хотел поймать эту предутреннюю прохладу, которая должна была освежить его голову, - Мало ли, что ему может прийти в голову…
…Нужно понять, что происходить… Нужно… И мне должно стать полегче… Кто знает, может как раз сейчас я и увижу… А, что за чушь! Ладно… Время покажет… Главное, дать мозгам проветриться…


И, нырнув в теплоту куртки, проверив, на месте ли ключи, юноша выскользнул из сонной квартиры.

Человек Внутри Меня.

Четверг, 25 Сентября 2008 г. 22:44 + в цитатник
I.
...Зак... Тупое и глупое имя! Зак... С этим именем хочется что-то такое сделать!.. Прямо вот!.. Ну... Затоптать, что ли...
Я хочу, чтобы меня называли Маузер. Да. Как револьвер... Или пистолет... Я не помню, что это такое. Но главное, чтобы Маузер. Это звучно и красиво... Маузер...


Человек, идущий вдоль чугунной, с красивыми завитушками оградой, был строен, достаточно высок и хорош собой. Очень хорош. Золотистые волосы касались его плеч, челка слегка прикрывала часть лица, при всем при этом у юноши, - а это был юноша, - были ласковые, серого цвета глаза.
Он шел и смотрел в асфальт, шел и крепко сжимал ремешок серой "почтальонской" сумки. Рука окоченела от холодного осеннего ветра, против которого он быстро шагал домой.
Надо сказать, что это был студент. Обыкновенный студент, обыкновенного московского ВУЗа. Студент, каких в принципе миллионы. Но его взгляд "цеплял" уже множество людей, а сколько он порушил девичьих сердец...

...Зак... Ну да, я приехал по обмену! Да, я американец! Да! Но почему нужно тыкать пальцем на меня, как на диковинку?! Почему?!..


Зак шел, ослепленный яростью, холодом и золотом осени. Внезапно он резко остановился. Отчасти оттого, что насупил в лужу по своей рассеянности. Отчасти оттого, что прошел свой поворот.
- Вот черт!
Видимого акцента в его словах не было, но все таки можно было понять, что он американец.
Заку не хотелось идти назад. Он не любил ходить по ветру. Потому что тогда ветер закрывал его ото всех и заставлял скукоживаться.
- Проклятый холод... Брр... - он поежил своими плечами в полосатой толстовке, и чуть ли не побежал обратно.

...Я Зак... Увы...
Но я хочу быть Маузером...
II
...Подъезд. Ступеньки на девятый этаж... Опять не работает лифт... Черт...
Одно слово - Москва. Красивые высотные дома, но вечные пробки, вечные проблемы с лифтами... Так, наверное, будет всегда...


Зак поднимался наверх медленно, задумчиво, никого и ничего не замечая перед собой. Уже подходя к двери и звеня ключами, Зак увидел на ступенях свежие, тлеющие окурки.
- Опять он курил на лестничной площадке! - недовольно проворчал юноша, - Он дома... Значит, ключи не понадобятся...

- Привет, Зак! - воскликнул радостно молодой голос.
- Привет... - ответ был кислым и тусклым.
- Что случилось, Зак? Ты нездоров?! - голос зазвучал взволнованно и обеспокоенно.
- Ничего, Дим... Не забивай себе голову... - Зак устало плюхнулся на диван и забросил свою сумку в угол.
Дмитрий был соседом Зака по съемной квартире. Это был добродушный, русский парень, с красивыми, чуть ли не шелковыми, темными волосами, большими васильковыми глазами и тонкими руками. Юноши сдружились быстро и их отношения становились все теплее.
Они учились на разных курсах, но Дмитрий был единственным, кто сразу понял и принял Зака. В то же время однокурсники были злы и жестоки порой.
- Просто... Просто я устал... - вздохнул Зак и тряхнул своей белокурой головой, будто отгоняя наваждение.
- Так... Ладно, я в душ, - произнес после некоторой паузы американец.
- Хорошо, я приготовлю обед, - Дима потрепал своего сожителя за плечо и тепло взглянул в глаза Зака. Тот в свою очередь попытался улыбнуться, но улыбка получилась более чем натянутой.
Зак медленно стал бродить по комнате, собирая вещи, в которые можно переодеться.


...Вот и душ... Вода... Вода, куда ты течешь?.. Почему я не могу утечь так же куда-нибудь далеко?.. К черту, к черту, к черту все... Смыть с себя этот жуткий день...


Вода рванулась сильными и горячими струями из душа, Зак буквально растворился в ней. Капли стекали по его красивому телу и согревали изнутри.


...Странно... Мне тепло, а я дрожу...Дрожу от чего?.. Мчаться, как загнанный волк, а какой в этом толк?.. Хех, вот, докатился... Уже рифмами думаю...


После душа Заку стало гораздо легче. Летом он любил выходить на балкон, обернувшись одним полотенцем, и, чувствуя теплый вечерний ветер, курить тонкую сигарету, наблюдая закат. Но сейчас было холодно, поэтому Зак сделал себе большую кружку горячего шоколада, уселся на диван и пил, обжигаясь огненным, но чертовски вкусным напитком.


...Зак... Ладно, пусть будет так... Я схожу с ума... Наверное...
III
“…In the game of Life

The strong survive!..”



- Ты опять слушаешь Scorpions ?! – Дима старался докричаться до Зака, сидящего за компьютером, до Зака, утонувшего в поцелуях звука и мягкости огромных наушников. Томно посмотрев на шумящего сожителя, Зак неторопливо снял наушники, из которых все еще несся голос солиста Scorpions .

- Зак, я не могу до тебя докричаться уже почти десять минут! – с обидой в голосе произнес Дима, - Ты есть-то будешь? Холодное же… Невкусно…

- А?.. Что?.. Нет, спасибо… - Зак проговаривал каждое слово, будто в забытьи.

- Ну, как знаешь, я тебя уговаривать больше не буду! – с еще большей обидой, перерастающей в детский капризный голос, проговорил темноволосый юноша. Дима вышел из комнаты, демонстративно закрыв за собой дверь.

«Опять его выкрутасы… Как они надоедают порой!» - проскрежетал про себя американец.





…Щелк-щелк-щелк… И колесиком мышки туда-сюда… И так проходит жизнь… В почте вечные признания в любви от девушек… Нажимаю клавишу: «Удалить все». «Вы действительно хотите удалить эти письма?» Нет, наверное! Наверное, я просто поразвлекаться хочу!..

…Я стал нервным… И девушка видится все чаще… Будто… Будто моя сестра… Как сон… Все в дымке… Но это сон наяву… Я брежу… У меня никогда не было сестры… А, может, была?.. Может, родители не успели мне о ней рассказать?..

…Я сирота с 17 лет… Я переехал в Москву, к своей бабушке, которая тоже вскоре скончалась… Мне пришлось продать ее квартиру… Благо, в России это сделать проще, чем в Америке… И сейчас я то, кем я являюсь… И кто у меня есть? Компьютер, плюшевый мишка из детства и Дима… Дима… Да… И музыка еще, Музыка с большой буквы… Я ласкаю ее… А она ласкает меня…





- ЗАК!!! – с кухни доносился истошный вопль, - СДЕЛАЙ ПОТИШЕ!!!

Зак судорожно стал скручивать колесиком мышки громкость до оптимальной отметки. В раздумьях, сопровождавшимися кликаньем мышки по ссылкам и переходами на страницы, Зак не заметил, как попал на окно: «Увеличить громкость». И последние пять или десять минут он с остервенением нажимал на кнопку: «Увеличение».

- Прости, Дим! – Зак сделал невинные глазки и улыбку «а-ля ангел во плоти», которые всегда выбивали Диму из колеи и заставляли смущаться внутри, хотя внешне он этого ничем не выдавал.

- Чудо ты в перьях! – притворно гневно сказал Дима. Зак сидел с милой улыбкой и крутился на стуле.

- Прости-и-и меня, пожа-а-а-алуйста, - рот Зака растягивался на буквах «и»

и «а» в обезоруживающую улыбку.

Дима смягчил взгляд.

- Что у тебя стряслось? Не хочешь поделиться? – заботливо поинтересовался темноволосый.

- Было бы, чем делиться… - вздохнул американец.

- Сигарету будешь?.. – Дима достал из пачки одну достаточно тонкую сигарету и с нетерпением ее раскурил.

- Вот опять надымишь, спать невозможно будет… - пожурил его Зак.

- Не бойся, выветрится!

- Ну да, как же…

- Так ты будешь?

Молчание. Кашель Димы нарушил тишину.

- Кхм…

- А? Что?

- Ты. Будешь? – делая ударение на каждое слово, произнес Дмитрий.

- Да… Пожалуй…

- Так бы сразу…

- Ну, ты же меня знаешь, - улыбнувшись грустной улыбкой, ответил Зак, вдыхая сигаретный дым.

- Давай без философии…

- Хочешь посидеть в тишине?

- Да.

- Тогда я выключу Scorpions …

- Если можешь…

- Знаешь, Дим, а нам неплохо вдвоем, да?.. – будто в никуда спросил Зак.

- Даже очень неплохо… - ответил русский юноша, крепко затягиваясь…

- Угольки пляшут… Скоро вечер… Еще чуть-чуть, да?

- Совсем…

- Обними меня…

- Тебе что, холодно?

- Немного…

Зак слез с компьютерного стула и сел на диван рядом Димой.

- Знаешь… С тобой безопаснее… - сказал Зак и выпустил дым колечками.

- Я рад этому… - Дима мягко и лучисто улыбался, глядя на Зака, и гладил его по голове.





…If u wanna hug somebody – hug him. If u wanna hurt – just do… Yeah… Imagine: u with your love… Does it not a miracle?..
IV.
- Зачем ты тыкаешь сигаретой себе в ногу? - прошептал полусонный голос.
- Потому что я так хочу.
- Идиот. Это же больно.
- Ну и что. Я не чувствую боли.
- Ложись спать, - произнес голос и отвернулся на другой бок.


...Ай... Ай... Горячо и больно... Ай!.. Надо прекращать этот мазохизм...


Зак крепко затянулся и смотрел в окно. Тонкий силуэт вырисовывался в лунном свете, мешавшем спать.


... В Америке Луны большие, но светят не так... Не так ярко... Черт... Завтра опя-я-ять... Опять институт... Не хочу... Может, не ходить?.. Хотя, и так уже полно занятий пропустил...


- Зак! Ты ляжешь спать или нет?! - свистящий шепот нарушал ход мыслей.
- Да сейчас, сейчас! - проворчал юноша, и, скинув с себя простыню, которой он покрывался, когда спал, пошел на кухню, - Только попью и лягу!
- Разделся-то зачем... - голос умолк.


...Я вижу ее во сне... Она... Она прекрасна... Да, мне хорошо с Димой... Но она... Она просто ангел...


- Зак, черт возьми! Ты пьешь полчаса! Иди спать! - возмущенный шепот снова активизировался.
- Знаешь, Дим!..
- Что?
- Да ничего... Идем...
- Сразу бы так.


...Я стал часто думать по-русски... Worry...
Angel... Angel on Fire...
V
...До боли смешно... Раз капля, два капля... До рези в боках смешно... До истерии... До пота... Раз листок, два листок... Смешно, да... Мы смеемся, смеемся!.. И держим себя за выскакивающие ребра... И ломаем сигареты в геномах и ДНК... И дышим мечтой... И думаем вечностью... Склизкой вечностью, спрятанной в наших головах...
До боли смешно... До истеричного невроза... До дергатни в ногах... А смеемся же...


- Просыпайся, Зак... Пойдем... Пойдем со мной...
- Кто ты?
- Твой... Человек, внутри тебя, - девушка мягко улыбнулась.
- Ответь мне на вопрос, девушка внутри меня, я окончательно свихнулся, да?
Лунный рассыпчатый смех.
- Глупенький, - она провела своей рукой по его щеке, и Заку стало очень тепло, - я то, что внутри тебя... Я твой свет...
- И я тебя вижу? Это нормально вообще?
Снова лунный смех.
- Это редкий дар, Заккари, - прошептала девушка.
- Я не люблю, когда меня так называют... - Зак смотрел прямым взглядом в ее светящиеся глаза, но внутренне его передергивало.
- Почему? - поворот чудесной головы обезоруживал.
- Потому что... Потому что... - юноша запнулся.
- Потому что... Так назвала тебя мама?.. - прошептало золотистое создание.
Слезы посыпались мелкой пылью. Девушка утешила Зака, прижав его к себе.
- Я здесь, Зак, - создание указало на сердце юноши, - помни это...


...Люди... Круговорот... Сигареты, дым, пепельницы, опять сигареты... Суета, бег... Как крысы у мышеловки с сыром... Суетятся, а достать не хватает сил... Протянуть руку, облитую кровью, к свету и вымыть ее потоком лучей... Слезы... Мамин голос за плечом... Ее улыбка... Господи, ты любишь меня?!...

Зак очнулся на полу рано утром.
- Сон, странный сон... Бред... Это... Это невозможно! Хех... Еще бы и крылья начали расти... - Зак боязно обернулся, чтобы удостовериться, что он неправ.
- Кофе? - Дима уже встал и начал приводить себя в порядок.
- Нет... Да... Давай.
- Хорошо... С тобой все в порядке? У тебя волосы мокрые от пота...
- Со мной все хорошо, ночью было жарко... - оправдывался Зак.
- Ну, просыпайся! - достаточно бодро воскликнул Дмитрий и ушел готовить кофе.


...Смеемся, смеемся!.. Смеемся...
VI.
...Танцуй! Танцуй до вен, лопающихся от напряжения! Танцуй с осенним ветром наравне! Кружи багряные листья, окропленные твоей же кровю! Танцуй! Взвивайся вверх! Дай воздуху войти в твои легкие без препятствий! Танцуй! Just dance! Dance! Dance! Dancing for falling down! Dancing on the edge of emptyness! Dancing without kindness! Just dance without stopping! DANCE!!! Do you hear me?! DANCE!!!...


- ТАНЦУЙ!!! ДА!!! ТАНЦУЙ!!!
- ЗАК! Проснись! Что с тобой?! Что ты кричишь?!!
- ...
Дима испуганно огляделся вокруг себя.
- Что-то не так? Почему ты так смотришь на меня?
- Screaming in emptyness isn't an exit.
- Зак! Что с тобой такое?! Ты... Может, ты колешься?..
- Нет, Дим. Со мной. Все. Хорошо.
- Ты смотришь на меня волком... Точно все хорошо?
- Дай сигарету, пожалуйста.
Дима встал с кровати и подал нераспакованную пачку сигарет Заку. Тот очень быстро сорвал обертку и принялся курить и ломать тонкие сигареты.
- Вот так они ломают нашу жизнь... Легко и безропотно человек этому подчиняется. Смотри! Видишь? Никотин сочится через бумагу. Этого не видно, а он сочится. Как кровь. Они легко ломают душу. Засмолить человека для них не вопрос... Смотри... - послышался характерный хруст рвущейся бумаги, - Видел? Повторить?.. - Зак смотрел в одну точку, пытаясь схватить за кончик мысль в своей голове. Пока ему этого не удавалось.
- Зак... - Дима мягко обнял парня за плечи, - Зак, тебе нужно отдохнуть, дорогой...
- От чего, Дим? - американец пытливо посмотрел на русского.
- От себя...
- Я устал, ты прав, - Зак вздохнул сильно и глубоко, так же глубоко затянулся, - Я путаюсь в клубах сизого дыма... Это так утомляет...
- Та девушка, - продолжил он после паузы, - я очень часто вижу ее во сне... Она будто моя сестра...
- Так вот в чем дело...
- Дима, ты близок мне. Я люблю тебя.
- Как друга? Почему ты так резко сменил тему?
- Я люблю тебя, как близкого мне человека. Сменил? Нет, ты что. Та тема сама исчерпала себя...
- Давай останемся сегодня дома?
- Давай. Нет настроения куда-то идти.


...Я стою на балконе... Высоко, 9 этаж... Стою и думаю о жизни... Господи, как это смешно!.. Такой молокосос стоит и думает о жизни! С другой стороны... Ваниль... Запах из детства... Страшно и бредово... Fucking stupid mind...
VII
Винтовая лестница. Старая, потрепанная, повидавшая многое, она держится. По ее ступеням ежедневно поднимаются и спускаются сотни и сотни студентов, спешащих на занятия. А лестница все стоит...


...Раз... Два... Три... Интересно, а что мы делаем больше в нашей жизни: спускаемся или поднимаемся?.. И по сколько ступеней мы проходим... А если б не было ступеней... 15 ступенек вверх... Еще 15 ступенек...


Кто-то нечаянно, но ощутимо толкнул Зака за плечо.
- Эй, извини, парень! - молодой звонкий голос перекрикивал шум толпы. Зак посмотрел на кричащего и ему показалось, что тот подмигнул своим лучистым глазом.
- Не страшно... - Зак машинально потер ушибленное место, хотя было и не так уж и больно.
Сам не зная, почему, Зак вдруг медленно повернулся и пошел против толпы, на звук этого звонкого голоса. Вскоре все разбрелись, а Зак увидел того парня сидящего прямо на полу, спрятавшегося за книгой Харуки Мураками.
- Эм... Парень... - начал было Зак, и тут же увидел доверчивые глаза, направленные на него и смотрящие прямо, но не надменно.
- Да? Что-то не так? - голос не был робким, но и вызывающим тоже не был. "Скорее всего, это первокурсник..." - подумал американец.
- А ты русский? - внезапно спросил парень, - Давай знакомиться! Меня зовут Аки, я из Финляндии!
- Ты тоже приехал по обмену? - изумился Зак.
- Ну, да! Вот, последний курс... Еще чуть-чуть и... - парень мечтательно закатил глаза.
- Последний курс?! - искренне изумился Заккари, - Я думал, ты на первом...
- Не страшно! Многие так думают! - парень улыбнулся и вдруг хлопнул от души себя по лбу, - А тебя-то как зовут?
Зак не смог сдержать улыбки.
- Я Заккари, но многие называют меня просто Зак.
- Здорово, ты, должно быть, американец, верно?
- Да, ты попал в точку, - Зак снова улыбнулся.
- Прости, мне нужно бежать на занятия! Я надеюсь, мы свидимся еще! До скорого! - парень спешно собрал свои вещи и быстро пошел к группе людей, очевидно, его однокурсников.
Вдруг Зак заметил на полу закладку из Мураками финского паренька.
- Аки! - Зак крикнул, но го голос потонул в толпе, - Ну, теперь хоть есть причина встретить его опять...


...Странно... Вот так вот часто... Абсолютно посторонний человек... А... Судьба сводит... Exept for... А, неважно... Раз... Два... Три...

Special for Lady Butterfly)))))

///

Вторник, 19 Августа 2008 г. 03:28 + в цитатник
Нет. Я была не права. "Семь поколений рок-н-ролла" - это цикл передач, состоящий, естественно, из семи. В прошлый раз я попала на панк. И лишь только в этот - на альтернативный американский рок. Точнее, на "Nirvana". Стало больно. Очень больно. И очень неприятно. Он был молодой. А вот причина его поступка? Наркотики?
Нет.
В фильме объяснили это тем, что "Курт будто бы взошел на вершину славы и увидел, что ее лучи больно режут глаза"(с.)
Оказывается, раньше альтернативный рок не имел такого большого признания. То есть, им интересовалась лишь небольшая компания людей. Но потом это все превратилось в еще один способ наживания денег. И Курт ушел из-за ЧЕСТНОСТИ.
Он не хотел, чтобы то, чем он занимается, превращалось во что-то пустое и безжизненное.
Все те, кто начинали тот или иной стиль ЧЕСТНЫЕ. Именно ЧЕСТНЫЕ.
А нынешняя попса лишь наживает на искусстве деньги. и Искусство с большой буквы забилось куда-то в темный угол. Мне его жаль.
Нужно сделать что-то. только почему-то ничего не получается. Нужно стараться больше. Да. Я не могу себя заставить. Нужно просто завтра взять и посидеть. Крепко.
А еще нужно будет вечером поискать ,где можно скачать цикл этих передач.
Что же осталось последним поколением? Сегодня в передаче вскользь упомянули о ХАРД-РОКЕ. Думаю, именно о нем будет следующий рассказ.
Ждем-с.
***
Искать знакомые знаки,
Среди миллионов таких же,
Увидеть намеки, догадки
В промокших театра афишах,
И строить Америке рожи,
Смеясь над ее партитурой
Наш Питер - герой бледнокожий,
Европы он мечен натурой,
Скрестись в одноглазые лица,
Стремясь получить все ответы,
Кошмаров ночных вереницу
В обменник нести, на секреты,
И слету нырять в омут темный,
Грехи искупать в чем-то липком,
Здесь рядом давно погребенный
Мой разум, дающий ошибку.
И сдохнуть охота без хора,
Что жалобно воет над ямой,
И знаю, что сбудется скоро,
Любуясь Дождя панорамой.
Ворованный смысл взорвался
И "грибом" повис над душою,
Часть "маленькой жизни" осталась
Над пыльной и душной Москвою...

Опять недописаны песни.
Опять недопеты куплеты.
Опять я Безмолвия крестник.
Опять Муза шляется где-то...

Как много мы пишем.

Воскресенье, 10 Августа 2008 г. 02:06 + в цитатник
Мы многое пишем - мы малое знаем,
Мы многое слышим - в частицу вникаем,
Мы многое видим, а помним немного,
Мы много читаем, а знаем два слога,
Мы много поем - лишь припев вспоминаем,
Мы чувствуем много - чуть-чуть понимаем,
Мы многое платим - окупиться кроха,
Мы много ругаемся, - вот это уж плохо, -
Мы миримся много - немного прощаем,
Мы много раз злимся - лишь чуть забываем.
Мы много фальшивим - а правды немного,
Мы много хитрим и лукавим мы много...
Мы выдадим мало за много бесспорно!..
Мы многое пишем - мы знаем немного...

Dead or alive?

Пятница, 08 Августа 2008 г. 21:23 + в цитатник
***
Я живу нормальной жизнью от полнолуния до полнолуния. Я мнительна и суеверна, как все Раки. И в моей жизни не было ни одного нормального полнолуния.
Эта грусть ниоткуда, слезы, желание забыть и стереть все и всех, зарыться куда-нибудь, хоть в могилу, только чтоб не нашли.
***
Все люди делятся на две категории. Категория "живые", категория "неживые". Не "мертвые", а "неживые". Не физически и не нравственно. Просто либо живы, либо нет.
Живые люди ходят с блеском в глазах, со смехом на губах, с искренним сердцем и чистыми чувствами. Неживые люди тоже все это имеют. Тот же блеск, казалось бы, та же улыбка. Но они фальшивые.
С такими людьми опасно иметь дело. Они мертвы и смрад от них, хоть и невидим, но он чувствителен. И проникает в головы и разлагает мысли. Они как зомби. Их души перечеркнуты.
Они захватывают мир. Мы становимся такими все. И это очень оскорбительно и плохо. Потому что мы принимаем фальш за правду.
***
Все же мы глупы. Потому что бросаем друг друга. По сути, мы бросаем алмазы. Уникальнейшие камни.
Ведь даже алмазы можно огранить так, что свет будет отражаться одинаково в каждой грани. А ОДИНАКОВЫХ людей нет. Вообще.
Мы таковы. И будем так делать - бросать друг друга. И это неправильно, но...
Что же поделать?
***
Мы живем, а в Грузии и Южной Осетии идет война. Три восьмерки. Восемь - число безостановочной войны. Я говорила, мне не верили. Что ж, я растеряна. На дворе 21-ый век. А война идет. Война...
Счастливое начало Олимпиады.
"3-я мировая начнется с Востока"(с.) - неважно, кто сказал. Важно, что правда.
Геноцид идет победоносным шагом. Готовься, мир. Человек идет с новым девизом - Search and Destroy.
***


Поиск сообщений в Jazz-Girl
Страницы: 14 13 [12] 11 10 ..
.. 1 Календарь