Сегодня на остановке ко мне подошел какой-то пьяный мужик, попросил сигарету - ответил не курю. Спросил меня каким видом спорта занимаюсь. Я ответил боксом, чтоб быстрее отвязался. Но пожалел. Он в детстве занимался тоже боксом и начал мне впаривать всякую ерунду. Впаривал, впаривал.
Потом рассказал, что два года в Афгане прослужил, что видел кровь, боль, трупы. Про друзей, так и не вернувшихся домой. Глаза его горели. Но под конец его истории, я заметил чуть-чуть проскользнувшую слезинку, а говорят мужчины не плачут, но это не были девичьи слезы. Лишь только так, плачут настоящие мужчины.