-Метки

art digital art voyage ЖЗЛ акварель балет боярышня веер весна города графика дедушки и бабушки дети дождь жанровая живопись женщина в живописи живопись животные замки зеркало зима зонтик игра игрушки иллюстрация интересное интерьер искусство исторический портрет история камин карты китайская живопись книга коньки кофе кошки кролики кукла кухня лето лошади мадонна маска масленица материнство мои музыкальные пристрастия мои фото мой сад мольберт море мотанка мужчина в живописи мужчина и женщина музыка музыкальные инструменты наивное искусство народный костюм натюрморт новый год ню окна осень открытки пасха пейзаж письмо портрет поэзия праздники природа птицы реплика реплика/цитата ретро рисунок рождество рукодельницы рыбалка сад самовар свадьба семья сказки собаки стихи сюр танец транспорт тыква украина фотографии фэнтези цветы чай чайная церемония черно-белые фотографии шахматы шляпки яблоки

 -Фотоальбом

Посмотреть все фотографии серии Общая
Общая
18:07 16.04.2009
Фотографий: 259

 -Подписка по e-mail

 

 -Поиск по дневнику

Поиск сообщений в LNora

Когда говоришь, что думаешь, думай, что говоришь . ( "Забыть Герострата!" Григорий Горин)


Александр Кушнер

Пятница, 22 Июля 2005 г. 00:33 + в цитатник
Быть нелюбимым, Боже мой,
Какое счастье быть несчастным,
Идти по улице домой
С лицом потерянным и красным.

Какая мука, благодать —
Сидеть с закушенной губою,
Раз десять на день умирать,
И говорить с самим собою.

Какая сладкая тоска —
Как тень по комнате шататься,
Какое счастье ждать звонка
По месяцам и не дождаться.

Кто нам сказал, что мир у ног
Лежит в слезах, на всё согласен?
Он равнодушен и жесток,
Хотя воистину прекрасен.

Что с горем делать мне моим?
Спи, с головой в ночи укройся.
Когда б я не был счастлив им —
Я б разлюбил тебя, не бойся.
Рубрики:  Поэзия. Мысли вслух

Метки:  

Майя Борисова

Пятница, 22 Июля 2005 г. 00:28 + в цитатник
Ночной шепот Галатеи, обращенный к ученику Пигмалиона

Перелепи лицо мое, скульптор!
В ладонях мни его, как мнут глину...
Поторопись меня лепить, скульптор,
а то я снова убегу, сгину.

Твоя каморка так темна, милый,
под лестницей, где белый свет клином...
Пигмалион сейчас пройдет мимо
в опочивальню и меня кликнет.

Он будет ласков, а потом — бешен,
а после в непробудный сон канет.
Он не признается богам, бедный,
что под его руками я — камень.

Все говорят: Пигмалион — мастер,
он мою душу вызвал из мрака!
А я увидела тебя, мальчик,
и позабыла вмиг, что я — мрамор.

Пигмалион сиял, как грош медный,
касался рук моих, колен, стана,
а я дрожала: что же ты медлишь?
Ведь для тебя я живой стала!

В легенде холодно мне, как в склепе.
Меня доверие небес давит.
Пигмалион себе еще слепит!
Он тоже, в общем-то не бездарен...

Растрепан факел молодым ветром,
горячий отблеск на твоих скулах.
Чтобы лицо мое — к тебе, вечно,
перелепи мое лицо, скульптор!

Я умоляю, всех богов ради, —
ведь счастье роздано нам так скупо,
чтоб нам неузнанным уйти рядом,
перелепи мое лицо, скульптор!
Рубрики:  Поэзия. Мысли вслух

Метки:  

Давид Самойлов

Четверг, 21 Июля 2005 г. 12:49 + в цитатник

Названья зим

У зим бывают имена.
Одна из них звалась Наталья.
И было в ней мерцанье, тайна,
И холод, и голубизна.

Еленою звалась зима,
И Марфою, и Катериной.
И я порою зимней, длинной
Влюблялся и сходил с ума.

И были дни, и падал снег,
Как теплый пух зимы туманной...
А эту зиму звали Анной,
Она была прекрасней всех.

****

О Господи, конечно, все мы грешны,
живем, мельчась и мельтеша.
Но жаль, что, словно косточка в черешне,
затвердевает камешком душа.
Жаль, что ее смятенье слишком жестко,
что в нас бушуют кровь и плоть,
что грубого сомнения подростка
душа не в силах побороть.
И все затвердевает: руки - в слепок,
нога - в костыль и в маску - голова,
и, как рабыня в азиатских склепах,
одна душа живет едва-едва.
Рубрики:  Поэзия. Мысли вслух

Метки:  

Михаил Врубель

Четверг, 21 Июля 2005 г. 12:32 + в цитатник
"Царевна-Лебедь".

pic0030_800.jpg (385x600, 60Kb)
Рубрики:  Мифы, легенды, сказки

Метки:  


Процитировано 1 раз

Маргарита Алигер

Четверг, 21 Июля 2005 г. 12:07 + в цитатник

Я хочу быть твоею милой.
Я хочу быть твоею силой,
Свежим ветром, насущным хлебом,
Над тобою летящим небом.
Если ты собьёшься с дороги,
Брошусь тропкой тебе под ноги, -
Без оглядки иди по ней.
Если ты устанешь от жажды,
Я ручьём обернусь однажды, -
Подойди, наклонись, испей.
Если ты отдохнуть захочешь
Посредине кромешной ночи,
Всё равно - в горах ли, в лесах ли, -
Встану дымом над кровлей сакли,
Вспыхну тёплым цветком огня,
Чтобы ты увидал меня.
Всем, что любо тебе на свете,
Обернуться готова я.
Подойди к окну на рассвете
И во всём угадай меня.
Это я, вступив в поединок
С целым войском сухих травинок,
Встала лютиком у плетня,
Чтобы ты пожалел меня.
Это я обернулась птицей,
Переливчатою синицей,
Я пою у истока дня,
Чтобы ты услыхал меня.
Это я в оборотном свисте соловья.
Распустились листья,
В лепестках - роса. Это - я.
Это - я. Облака над садом...
Хорошо тебе? Значит, рядом,
Над тобою - любовь моя.
Я узнала тебя из многих,
Нераздельны наши дороги,
Понимаешь, мой человек?
Где б ты ни был, меня ты встретишь,
Всё равно меня ты заметишь
И полюбишь меня навек.
Рубрики:  Поэзия. Мысли вслух

Метки:  


Процитировано 2 раз

Марк Шагал

Среда, 20 Июля 2005 г. 23:43 + в цитатник
"Невеста с веером" 1911 г.

chagall1.jpg (432x520, 46Kb)
Рубрики:  Портрет

Метки:  

На город опускается забвенье...

Среда, 20 Июля 2005 г. 17:33 + в цитатник
Автор этого стихотворения ( как и предыдущего) - девушка с таким восточным ником Фатима.:)

На город опускается забвенье,
Дневная суета уходит прочь.
И в дом, как мимолетное спасенье,
Приходит ночь.

Неслышно будто вор. В пустой прихожей –
Едва неразличимые шаги.
Прохладою коснется осторожно
Моей руки.

С бессонницей вдвоем мы до рассвета,
И с мыслями, что сердце бередят.
С вопросами, которым нет ответа,
С мечтами, что разбиться не хотят.

И все лишь эта ночь – ей нет начала.
Приходит и уходит без конца.
..Она не знает. Я ей не сказала,
О том, как разбиваются сердца.

Ей дела нет – до слез, обид и фальши,
Нет дела – что ее никто не ждет.
Не часом позже, ни минутой раньше
Незваная, сама меня найдет.

Расскажет мне о том, о чем забыла,
О небыли, в которой не живу.
О тех, кому я двери не открыла,
О тех, кого теряла наяву.

Кого не помню, и о ком не забываю,
Прогнать из сердца сил не находя –
Тебя!.. хоть и при встрече не узнаю,
Случайно мимо проходя.

Быть может, ты один такой на свете,
И память все еще… живет во мне.
Но я уже не та, со мною ветер
Наедине.

Разлуки лечит время – я однажды
Смогу тебя из памяти стереть.
Смогу назвать все важное неважным,
И улететь.

Понять, зачем ты в сердце – без подсказки,
Понять, зачем ты снишься мне опять...
Понять, как разучиться верить в сказки,
Сумею… каждый миг тебя не ждать…

Когда так долго тянутся мгновенья,
Когда никто не может мне помочь,
Когда без стука, без звонка, без приглашенья
Приходит ночь.
Рубрики:  Поэзия. Мысли вслух

Метки:  

Не зови меня...

Вторник, 19 Июля 2005 г. 13:27 + в цитатник
Не зови меня, милый, далекою –
Оправданье, что ты не со мной,
Я была этой ночью глубокою
В небе звездном печальной луной.

В твои окна стучалась надеждами
Помнишь? – первым весенним дождем...
А теперь пустота под одеждами,
А теперь мы с ней сказок не ждем.

Не зови меня, милый, жестокою,
Не умела ей быть никогда,
Просто звездочку в небе высокую -
Неземную мечту – отдала.

Я, наверно, неправильно сделаю,
Что забуду тебя навсегда?
Но за прошлым бежать не посмею я –
Оно боль унесет без следа.

Не зови, меня, милый, отчаянной,
Я всего лишь хотела любить,
И парить в облаках, но нечаянно
Звуков - брошенных слов не забыть.

Эта малость мечты – быть услышанной...
Я любви не просила взамен!
Не зови те признанья "возвышенным" -
Мне взлететь не позволил мой плен...

Просто время ушло, неуверенно...
Больше в памяти я... не горю.
"Не зови теперь счастье потерянным" -
Будто сердцу во сне говорю.

***


К большому моему сожалению автора не знаю...:(
Рубрики:  Поэзия. Мысли вслух

Метки:  

Pablo Picasso (1881-1973)

Вторник, 19 Июля 2005 г. 12:48 + в цитатник
Пабло Диего Хосе Франсиско де Паула Хуан Непомусено Мария де лос Ремедиос Сиприано де ла Сантисима Тринидад Мартир Патрисио Руис и Пикассо (исп. Pablo Diego José Francisco de Paula Juan Nepomuceno María de los Remedios Cipriano de la Santísima Trinidad Martyr Patricio Ruíz y Picasso - испанский (или французский ?) художник, скульптор, график, керамист и дизайнер.
Основоположник кубизма

"Портрет Ольги", пастель, 1923

picasso03.jpg (385x575, 54Kb)

Первая жена Пикассо Ольга Хохлова , танцовщица знаменитой труппы Сергея Дягилева "Русский балет".
Рубрики:  Портрет

Метки:  

Елена Казанцева

Понедельник, 18 Июля 2005 г. 14:44 + в цитатник
Замечательная поэтесса и бард ( а может правильно бардесса? :) )
На одной из страниц я уже выкладывала ее стихотворение "Один из нашего отряда".

ElenaKazanzevaKl1x1.jpg (170x167, 6Kb)


Вдруг, ни с того, ни с сего, просто так,
Я собираю свой новый рюкзак
И на такси за туманом лечу.
Эй! Подожди! Подождите! - кричу.

Разные глупости, день-дребедень,
Я и не знала, что ты - это ты,
Только лишь к вечеру всё поняла -
Я бы такого полжизни ждала.

Крутится-вертится шар голубой,
Может - случайность, а может - судьба,
К нам опоздала на тысячу лет,
И ничего в этом странного нет.

Ты уезжаешь, а я остаюсь.
Я без тебя оставаться боюсь.
Поезд отходит, и музыка вслед,
И ничего в этом странного нет.

Запах бензина в окно со двора,
Лестницы вымыты чисто с утра,
Лифт подползает, учтивый такой,
Крутится-вертится шар голубой.

Может - случайность, а может - судьба.
И ничего в этом странного нет...

***

Гора посуды с ночи

Осталась, мой - не мой,

Ты всё равно не хочешь

Прийти ко мне домой.

А в доме всё тупое,

Ножи и прочий хлам,

И небо голубое

Пылится по углам.

И вилка-нержавейка

Притихла, как змея.

Нет в мире человека

Несчастнее, чем я.

****
Вечер городской...
Окончен шумный праздник.
Временный покой –
и ожиданье казни.
В чем моя вина?
Ни с кем не поделиться.
Господи! - одна
в такой большой столице...

Может быть, жила -
а, может, просто слухи.
То ли два крыла,
а то ли просто руки
к небу подняла, но
так и не взлетела:
может, не могла, -
а, может, не хотела...

Вечер городской...
Мне нужно так немного.
Вечер городской...
Последняя дорога.
Вечер городской...
Своих шагов не слышу.
Вечер городской
Зачем стою на крыше?..

****

О , Айседора Дункан, не пощадили тебя
Ни муженек-хулиган, ни хулиганка-судьба.
О, Айседора Дункан, твой сумасшедший Париж
Всю ночь танцует канкан, а ты над миром паришь.
Тебе канкан ни к чему, ответь мне, Дора Дункан,
Зачем дружку своему ты подносила стакан?
А он смеялся и пил, как пьет поэт-хулиган,
А он тебя не любил, о, Айседора Дункан.

И сумасшедший Париж, увы, ему не помог.
Ну что ты мне говоришь? Он был всю жизнь одинок.
И сам себя погубил, да и тебя заодно.
Он никого не любил, но это было давно.
И он смеялся и пил, как пьет поэт-хулиган,
А он тебя не любил, о, Айседора Дункан.
О, Айседора Дункан

***
Ты ушел из вечеров моих и дней,
Но остался в сердце капелькой на дне.
Эту капельку-росинку берегу.
Может зря, но я иначе не могу.

А весной сады и девочки цветут.
А весною даже бабушки поют.
Я весной красивых мальчиков люблю,
В сердце капельки-росиночки коплю.

Я до смерти буду влагу эту пить.
Я до смерти буду мальчиков любить.
А умру, так вы заплачьте обо мне
И оставьте в сердце капельку на дне.

***
Уходи. Вот порог и дверь.
Там, за дверью, ступеньки вниз...
Так и жить без тебя теперь,
Так и верить, что это жизнь.

Чайник выкипел на плите
И потрескивает слегка.
Звонко встретились в пустоте
Профиль твой и моя рука.

На паркете следы дождя
От промокших твоих подошв.
Почему без тебя - нельзя,
Если ты без меня - живешь?..

****

Я не могу явиться к Вам с повинной,
Произнести обычные слова.
Меня смущает Ваша "половина",
Она считает, что всегда права.

Но я приду, - никто и ниоткуда,
Невидимой рукою обниму.
Вы скажете: "Бывает в жизни чудо".
А я скажу: "Не верьте никому".

Наш разговор едва ли повторится, -
У "половины" слишком тонкий слух.
Не скрипнет в коридоре половица,
Не будет встреч - не будет и разлук.

***

Тяжелей тебе от моих стихов,
легче ли -
Мне с тобой в стране дураков
делать нечего.
Глупая страна, бедная страна,
скушная.
Там яблоки еще не сорваны -
уже надкушены.

Не грустят, не смеются там -
притворяются,
Не друг другу, а зеркалам
улыбаются.
Ждут, когда из копейки
вырастет рощица...
Мне туда не хочется,
не хочется, не хочется!

Заплачу ночному таксисту
наличными.
На мокром проспекте одной
неприлично мне.
Помоги, подвези. А куда же? -
решать самой.
Мне, наверное, домой.
Ну, конечно, домой...

Вот и порог, подъезд, свет в окне -
здесь приют мой временный.
С рассветом в лес убегу - там пахнет дождем,
и земля новой жизнью беременна.
И мой зреет стих, как первый плод,
первой радостью...
Только как же теперь мне жить
с этой тяжестью?..







Рубрики:  Поэзия. Мысли вслух

Метки:  

Евгений Евтушенко

Воскресенье, 17 Июля 2005 г. 16:43 + в цитатник
Завтра день рождения у Евгения Евтушенко. Не могу причислить себя к его поклонницам, но многое у него мне нравится.


НЕРАЗДЕЛЕННАЯ ЛЮБОВЬ


И. Кваше

Любовь неразделенная страшна,
но тем, кому весь мир лишь биржа, драка,
любовь неразделенная смешна,
как профиль Сирано де Бержерака.
Один мой деловитый соплеменник
сказал жене в театре "Современник":
"Ну что ты в Сирано своем нашла?
Вот дурень! Я, к примеру, никогда бы
так не страдал из-за какой-то бабы...
Другую бы нашел - и все дела".
В затравленных глазах его жены
забито проглянУло что-то вдовье.
Из мужа перло - аж трещали швы!-
смертельное духовное здоровье.
О, сколько их, таких здоровяков,
страдающих отсутствием страданий.
Для них есть бабы: нет прекрасной дамы.
А разве сам я в чем-то не таков?
Зевая, мы играем, как в картишки,
в засаленные, стертые страстишки,
боясь трагедий, истинных страстей.
Наверное, мы с вами просто трусы,
когда мы подгоняем наши вкусы
под то, что подоступней, попростей.
Не раз шептал мне внутренний подонок
из грязных подсознательных потемок:
"Э, братец, эта - сложный матерьял..."-
и я трусливо ускользал в несложность
и, может быть, великую возможность
любви неразделенной потерял.
Мужчина, разыгравший все умно,
расчетом на взаимность обесчещен.
О, рыцарство печальных Сирано,
ты из мужчин переместилось в женщин.
В любви вы либо рыцарь, либо вы
не любите. Закон есть непреклонный:
в ком дара нет любви неразделенной,
в том нету дара божьего любви.
Дай бог познать страданий благодать,
и трепет безответный, но прекрасный,
и сладость безнадежного ожидать,
и счастье глупой верности несчастной.
И, тянущийся тайно к мятежу
против своей души оледененной,
в полулюбви запутавшись, брожу
с тоскою о любви неразделенной.
Рубрики:  Поэзия. Мысли вслух

Метки:  

Марина Цветаева

Воскресенье, 17 Июля 2005 г. 13:45 + в цитатник
Тоска по родине! Давно

Разоблаченная морока!

Мне совершенно все равно -

Где совершенно одинокой


Быть, по каким камням домой

Брести с кошелкою базарной

В дом, и не знающий, что - мой,

Как госпиталь или казарма.


Мне все равно, каких среди

Лиц ощетиниваться пленным

Львом, из какой людской среды

Быть вытесненной - непременно -


В себя, в единоличье чувств.

Камчатским медведем без льдины

Где не ужиться (и не тщусь!),

Где унижаться - мне едино.


Не обольщусь и языком

Родным, его призывом млечным.

Мне безразлично - на каком

Непонимаемой быть встречным!


(Читателем, газетных тонн

Глотателем, доильцем сплетен...)

Двадцатого столетья - он,

А я - до всякого столетья!


Остолбеневши, как бревно,

Оставшееся от аллеи,

Мне всё - равны, мне всё - равно,

И, может быть, всего равнее -


Роднее бывшее - всего.

Все признаки с меня, все меты,

Все даты - как рукой сняло:

Душа, родившаяся - где-то.


Так край меня не уберег

Мой, что и самый зоркий сыщик

Вдоль всей души, всей - поперек!

Родимого пятна не сыщет!


Всяк дом мне чужд, всяк храм мне пуст,

И все - равно, и все - едино.

Но если по дороге - куст

Встает, особенно - рябина...


3 мая 1934

***

ПОПЫТКА РЕВНОСТИ

Как живется вам с другою, -

Проще ведь? - Удар весла! -

Линией береговою

Скоро ль память отошла


Обо мне, плавучем острове

(По небу - не по водам!)

Души, души! быть вам сестрами,

Не любовницами - вам!


Как живется вам с простою

Женщиною? Без божеств?

Государыню с престола

Свергши (с оного сошед),


Как живется вам - хлопочется -

Ежится? Встается - как?

С пошлиной бессмертной пошлости

Как справляетесь, бедняк?


"Судорог да перебоев -

Хватит! Дом себе найму".

Как живется вам с любою -

Избранному моему!


Свойственнее и съедобнее -

Снедь? Приестся - не пеняй...

Как живется вам с подобием -

Вам, поправшему Синай!


Как живется вам с чужою,

Здешнею? Ребром - люба?

Стыд Зевесовой вожжою

Не схлёстывает лба?


Как живется вам - здоровится -

Можется? Поется - как?

С язвою бессмертной совести

Как справляетесь, бедняк?


Как живется вам с товаром

Рыночным? Оброк - крутой?

После мраморов Каррары

Как живется вам с трухой


Гипсовой? (Из глыбы высечен

Бог - и начисто разбит!)

Как живется вам с сто-тысячной-

Вам, познавшему Лилит!


Рыночною новизною

Сыты ли? К волшбам остыв,

Как живется вам с земною

Женщиною, без шестых

Чувств?

Ну, за голову: счастливы?

Нет? В провале без глубин -

Как живется, милый? Тяжче ли -

Так же ли - как мне с другим?



19 ноября 1924
Рубрики:  Поэзия. Мысли вслух

Метки:  


Процитировано 1 раз

Марина Цветаева

Воскресенье, 17 Июля 2005 г. 13:20 + в цитатник

Сегодня таяло, сегодня

Я простояла у окна.

Взгляд отрезвленной, грудь свободней,

Опять умиротворена.


Не знаю, почему. Должно быть,

Устала попросту душа,

И как-то не хотелось трогать

Мятежного карандаша.


Так простояла я — в тумане—

Далекая добру и злу,

Тихонько пальцем барабаня

По чуть звенящему стеклу.


Душой не лучше и не хуже,

Чем первый встречный — этот вот,

Чем перламутровые лужи,

Где расплескался небосвод,


Чем пролетающая птица

И попросту бегущий пес,

И даже нищая певица

Меня не довела до слез.


Забвенья милое искусство

Душой усвоено уже.

Какое-то большое чувство

Сегодня таяло в душе.


24 октября 1914
Рубрики:  Поэзия. Мысли вслух

Метки:  

Борис Кустодиев

Пятница, 15 Июля 2005 г. 23:33 + в цитатник
"Лежащая натурщица" 1915г.

kustodiev26.jpg (630x520, 53Kb)
Рубрики:  Портрет

Метки:  

Исаак Левитан

Пятница, 15 Июля 2005 г. 23:28 + в цитатник
"Лилии-ненюфары"

levitan4.jpg (699x478, 63Kb)
Рубрики:  Пейзаж


Понравилось: 1 пользователю

Марина Цветаева

Пятница, 15 Июля 2005 г. 23:14 + в цитатник

Вот опять окно,
Где опять не спят.
Может — пьют вино,
Может — так сидят.
Или просто — рук
Не разнимут двое.
В каждом доме, друг,
Есть окно такое.

Крик разлук и встреч —
Ты, окно в ночи!
Может — сотни свеч,
Может — три свечи...
Нет и нет уму
Моему — покоя.
И в моем дому
Завелось такое.

Помолись, дружок, за бессонный дом,
За окно с огнем!

23 декабря 1916


***
Заповедей не блюла, не ходила к причастью.
Видно, пока надо мной не пропоют литию,
Буду грешить - как грешу - как грешила: со страстью!
Господом данными мне чувствами - всеми пятью!

Други! Сообщники! Вы, чьи наущенья - жгучи!
Вы, сопреступники! - Вы, нежные учителя!
Юноши, девы, деревья, созвездия, тучи,-
Богу на Страшном суде вместе ответим, Земля!
Рубрики:  Поэзия. Мысли вслух

Метки:  


Процитировано 1 раз

Вероника Тушнова

Пятница, 15 Июля 2005 г. 15:13 + в цитатник

Зачем судьбу который раз пытаешь?
Любовь, как ветку, гнешь да гнешь в дугу?
Ты без нее счастливее не станешь,
а я прожить на свете не смогу.
Да, все идет неладно,
криво, косо,
да, время нам
к закату, под уклон...
А ветке что?
Она цветет без спроса,
и никакой закон ей
не закон!
За то ты так ее и ненавидишь,
ты хочешь, чтобы всё -
как надо быть,
ты в ней противоречье смыслу видишь
и все-таки жалеешь загубить.
Брось, не жалей,
сгибай и перекручивай,
мол, все равно когда-нибудь зима...
Ты только оправданий не вымучивай,
я для тебя их подыщу сама.
Сломай - и всё!
И крест поставь на этом,
а лучше кол осиновый забей.
Уж вот когда она
зеленым ветром
пойдет хозяйничать
в душе твоей!

****
Я одна тебя любить умею,
да на это права не имею,
будто на любовь бывает право,
будто может правдой
стать неправда.
Не горит очаг твой, а дымится,
не цветет душа твоя - пылится.
Задыхаясь, по грозе томится,
ливня молит, дождика боится...
Все ты знаешь, все ты понимаешь,
что подаришь - тут же отнимаешь.
Все я знаю, все я понимаю,
боль твою качаю, унимаю...
Не умею сильной быть и стойкой,
не бывать мне ни грозой, ни бурей...
Все простишь ты мне, вину любую, кроме этой
доброты жестокой.
Рубрики:  Поэзия. Мысли вслух

Метки:  

Dali, Salvador

Пятница, 15 Июля 2005 г. 12:41 + в цитатник
Не являюсь поклонницей Сальвадора Дали, но эта картина для моих друзей. Выбрала то, что не будет вызывать содрогания у других.:)


"Моя жена, обнаженная, смотрит на собственное тело, ставшее лесенкой, тремя позвонками колонны, небом и архитектурой" , 1945 г.

Дали Сальвадор (Dali, Salvador)

3.jpg (400x467, 42Kb)
Рубрики:  Портрет

Метки:  

Наум Коржавин

Пятница, 15 Июля 2005 г. 12:29 + в цитатник

Вас любил, как я умел один.
А Вы любили роковых мужчин.
Они всегда смотрели сверху вниз,
они внушать умели: "Подчинись!"
Они считали: по заслугам честь,
и Вам казалось: в этом что-то есть.
Да, что-то есть, что ясно не вполне...
Ведь Вам казалось - пали Вы в цене,
Вас удивлял мой восхищенный взгляд,
Вы знали: так на женщин не глядят.
Взгляд снизу вверх... на Вас!.. Да это бред!
Вы ж были для меня легки, как свет.
И это понимали Вы подчас.
Но Вам казалось, я похож на Вас,
поскольку от любви не защищен,
а это значит - мужества лишен.
И шли в объятья подлинных мужчин,
и снова оставался я один.
Век мужества! Дела пошли всерьез.
И трудно я свое сквозь жизнь пронес.
И вот я жив... Но словно нет в живых
мужчин бывалых Ваших роковых.
Их рок поблек, сегодня рок иной.
Все чаще Вы, грустя, гордитесь мной.
А впрочем, что же - суета, дела...
Виню Вас? нет. Но просто жизнь прошла.
Себя виню. Понятно мне давно,
что снизу вверх на Вас смотреть грешно.
О, этот взгляд! Он Вам и дал пропасть.
Я верю, как в маяк, в мужскую власть.
Но лишь найдет, и вновь - пусть это грех,
смотрю на Вас, как прежде - снизу верх.
И униженья сердцу в этом нет...
Я знаю - Вы и впрямь легки, как свет.
Я знаю, это так - я вновь богат...
Но снова память гасит этот взгляд.
И потухает взгляд, хоть, может, он
теперь Вам вовсе не был бы смешон.

***
Рубрики:  Поэзия. Мысли вслух

Метки:  

Евгений Винокуров

Пятница, 15 Июля 2005 г. 12:19 + в цитатник
ОНА

Присядет есть, кусочек половиня,
Прикрикнет: "Ешь!" Я сдался. Произвол!
Она гремит кастрюлями, богиня.
Читает книжку. Подметает пол.
Бредет босая, в мой пиджак одета.
Она поет на кухне поутру.
Любовь? Да нет! Откуда?! Вряд ли это!
А просто так:
уйдет - и я умру.

1965


ХАРАКТЕР

С трудом дотянувши до подбородка
кашне, развеваемое сквозняком,
я ей кричал:
-Вернись, сумасбродка,
простудишься! -
и потрясал кулаком.
... Пророк, я слова свои тратил даром,
педант, я не смог свернуть с колеи.
Она разбивала одним ударом
все сложные построенья мои.
То будто все та же,
а то вдруг другая,
то очень сложна,
а то вдруг - примитив,
она то ловила меня,
убегая,
а то сопротивлялась мне,
уступив.
И чудо! Весь мир оказался по сути
простым совершенно.
Он был иной!
Не жегся огонь, и не вел к простуде
час, проведенный в воде ледяной...
Она неожиданно возникала
и, за руку взяв, кричала:
- Бежим? -
характер, изогнутый как лекало,
был абсолютно непостижим...
Она всех дразнила,
и кротость овечья
моя ей тогда казалась смешна.
Лишь вечному духу противоречья
была она, чуткая, подчинена.
... И сам я поверил в ее поверья,
что мир -
это легкая кутерьма,
в которую входят звезды, деревья,
книги и дым,
и она сама...
Вижу,
лишь только глаза закрою,
ставший сейчас
мне милее стократ
опасный обрыв,
три сосны над Окою,
душу надламывающий
закат.
А около
в простеньком платье
цыетастом,
в том, что куда-то
все время рвалась,
вижу ее,
облитую пространством,
с факелом
диких ее
волос.

1981
Рубрики:  Поэзия. Мысли вслух

Метки:  

Поиск сообщений в LNora
Страницы: 480 ... 8 7 [6] 5 4 ..
.. 1 Календарь