есть такие книги к которым надо относиться намного бережнее,чем к некоторым другим
ими можно жить долго,не одну неделю
и даже не вторую.
а когда они заканчиваются,можно ничего не вспомнить о содержании оглавления,только чувствовать на губах или где-нибудь под ложечкой,теплую тайну,к которой успел прикоснуться и которая теперь и твоя тоже.

***

сегодня в половине восьмого вечера по часам на башне,недалеко от кинотеатра,в котором я бывало смотрел,сквозь живущий на сцене рояль,какие-то волшебные сны,я встретил ее.
сколько-то лет назад я позакомился с ее словами,а потом и родителями и признаться,мимолетно влюбился.
было в ней что-то от иностранных вокзалов,осенних кафэ и даже от мелкого дождика,растворяющегося в тротуарах.
было,однако,прошло.
и я долго про нее не вспоминал,не слушал ее,хотя порою возникали желания плюнуть кому-нибудь плохому в лицо,взять последнии деньги и отправиться заказывать себе чай в прокуренное помещение,под ее голос.
нездоровая лень,однако,мотала головой и я,с удовольствием,свалю эти свои упущения к ней в карман,погрозив строго,от чего она,вероятно,раздуется от злобы и этакой неблагодарности.
хрен с ней,речь вобще не об этом.
так вот,прохаживаясь,по эликтрефицированным вечерним улочкам,забрел я в книжный магазин и обнаружил там,как раз именно то,о чем пытался сказать вначале.
а что было дальше,увидите;)
я вам расскажу позже,когда засну.