Есть такие стихи, которые очень страшно выложить, опубликовать, показать кому-нибудь. Кажется, что в них все так очевидно, все так ясно: и персонажи, и эмоции, и выводы. Ан нет! Потом кто-нибудь случайно прочтет... и ничего. Ничего не случится.
Просто внутри бушует ураган, захлестывает, выливается на бумагу. И это мне, только мне, всё очевидно. А кому-то другому нет. Это я знаю, о чем пишу, о ком, почему...
Представляете, если бы мы точно знали, о чем/о ком/зачем написаны стихи? Ужас! Даже представить страшно! Что бы мы тогда в них прочли? Просто чью-то историю. А так есть еще и место для фантазии, для полета, для примерки на себя, для примирения и применения.

Серия сообщений "поэтическая":

Не для тебя, останусь для потомков
Я - подписью к стиху.

Часть 1 - Фея плачет
Часть 2 - неопубликованные
Часть 3 - Опыт и возраст
Часть 4 - Оловянный век поэзии