Тишина. Темно. Тепло и холодно. Белые тени скользят по окну. Из ночной темноты выходят руки. Руки из темноты. Они говорят слова одаренные беззвучьем. А мне и не надо их слышат, что бы знать что они говорят. Они это мои мысли. Все, что скрыто за глазами. Они это память прошлого, как и руки, как и темнота, как и я.
Все выходило и выходит наудачу. Стоит пложиьтся на смеющееся ощущениее протянутое мне. Все предлагают идти, закрыть глаза и видеть там свет, не плакать, не бояться. Черные руки могут стать светом и тогда, мне придется смотреть на улыбку от которой становится стыдно. Она спрашивает "ну и чего ты ждешь, как буд-то не можешь идти туда где ждут".
Ох уж эта вечно смеющаяся серьезность, ей тяжело пртиворечить.
Но увы, самое нужное пытается меня забыть, значит все еще болит, все еще помнит. Все еще впадает в сеое беспамятство, много еще тоски. Вечное желание вырваться.
Кто-то, наверное, все же смог разорвать цепи...
"Сделай так, что бы мне не было темно..."