Не плачь по мне мама, когда случайно находишь в старых тетрадках мои стихи.

Это все глупости, нежности, передозировки гордости. Ты же знаешь, как годы юности лихи.

Все вспоротые раны, потускневшие шрамы, перебинтованные руки - ты знаешь это все.

Но где найти еще немного сил на ждать/терпеть, не закинув на шею лассо?

Расскажи мне, мама, когда это будет небольно, забыто и хорошо?

Молчишь и все плачешь... Наверное, когда на душе будет il fait chaud...

***

И каждую осень одно и то же.
Листва под ногами желтыми катышками вбивается в память улиц. От ветреных поцелуев болят губы. Холодными пальцами рисуешь на висках мне мишени и ждешь, когда уже выстрелю. Меня сводит с ума эта бесконечность знаков препинания, пустых букв и бегающих по строкам цифр.
Я рисую на запястьях птиц, но не могу выпустить из грудной клетки закованные в ржавое железо слова. Аборты своей памяти. Воспоминания каплями дождя разбиваются об перила балконов, где нас уже не было, а я вместе с ними.