Однажды в тебе что-то переламывается, и такие вот ночи-переходящие-в-утро-в-чужой-постели становятся чем-то совсем нормальным. И в чудеса больше не верится. И не окрыляет больше. Просто все эти Жени/Илюши/Лёши/Денисы перестают воспринимать тебя маленьким, нежным, беззащитным созданием, нуждающимся в твердом плече и разговорах до утра. И "разводить детский сад" бесполезно, всё равно ведь проснешься, уткнувшись носом в чужое плечо. И даже не удивишься тому, что стены вокруг не твои. Ломаешься ещё по привычке, сначала умиляешь, потом надоедаешь, под конец бесишь своим "нет". Но уже спокойно реагируешь. И, наверное, не за горами то время, когда сдашься совсем.

И ещё всё больше рассказываешь маме. Уже не оберегая свято свои "маленькие тайны". И дневник открываешь всё реже. И подруг удивляешь всё чаще.

Детство как-то кончилось.
Иссякло, угасло, испарилось.
И весь смысл тоже.
Господи, как же до соплей обидно-то.