"Я несу твое сердце, твое сердце в моем."

Строка, усеянная нотами,

отрывок  от дыханья розы

и мысль гитары,

спратанная в роль поэзии,

и шелест ночи в слух утра,

задумчивый нюанс

закрытого окна,

смотревший

в солнечные пятна дня....

Несуществующии вещи - вне меня...

-----------------------------------------------------

 

http://www.youtube.com/watch?v=XhWOQF39hOQ

 

В тоннели бытия

опять... я...

А вслед за мной - 

все тени лестниц

и окна

с масками из лиц,

завидующими

с темна на свет.

Одной дороги только нет,

ей быть пока запрещено,

ей можно только выходить

из глаз возможности,

а их забыть накрыли времена...

занятие у них поужинать,

жрать пейзаж воспоминаний

быть…

В тоннели день ослеп

и шторы крыльями

держат покоев комнат,

чтоб те не вылетят,

пока дорога не нашла

зависимость от следа.

Разбитые стекла

глазами укрывают небо

и гаснут,

превращаются

в бесцветые листа,

в пыль осени…

 

---------------------------

Художник, Remedios Varo

 

 

 

 

 

 

Ты не совсем,

наверное,

мне понял…

А я хотела только…

нарисовать свой дом…

И чтоб его стены

несли цветов из музыки…

А на фасад – рисунок:

пестрый мир,

вокруг опасанный

с той сизой готикой,

поселенной навстречу переулков,

прослеживающих трамвай,

заглядывающий

за подходящее по смыслу…

и это место точное…

оно, конечно, установка,

но с криком из афиши:

“Дом, ожидайщий друзей”…

 

Нарисовать… забывшее,

что море манит за собой

в глубокое…

в глаза кораллового острова,

в свет поднебесных молний,

в сумерки зрачков,

утонувших в отблеск

из ожерелья полнолуния… рекламы…

 

Нарисовать… сам сон…

кусок упавшего

до этой ночи метеор,

загадывающий свет,

заброшенный от свечи в угол

между бокалами из малахита,

зеленого как лист

от виноградника Олимпа,

условность перехода

в ля-минор –

заметки виртуоза,

кто отдыхает между струнами виолы

и самый теплый альт,

на мир смотревший из виолончели…

Мечтатели… как… оба…

 

Нарисовать… круг…

вокруг сияния овала перлы,

после укола лезвия,

мгновенье ревности презревшее…

 

Нарисовать… ту комнату,

чьи стены я украла из сезонов...

а дверь уводит в рай,

забытое над нами небо...

а окна смотрят в под,

пересекая грязь земли

в путь к преизподню…

 

Нарисовать…

Как можно блюз нарисовать…

тот самый,

что прикоснуло ожидание…

и губы таяли…

и дождь в глаза приваливал…

блюз, замкнутый в свободу тела…

 

Нарисовать… Прошу тебя,

не уходи... приди!...

 

---------------------------

 

Рисунок, Иван Славинский

 

 

 

 

 

 

Про то,

деревья как растут,

как циферблат

становится ареной

и как все расстояния

приносят пыль в души...

как сны

немного превышают

вес мечты,

созревшей

до прихода

Золушки на бал...

как пруд песков

на солнце золотил

и как песчинки 

"сыпь-сыпь"

напевали в слух,

перед отъездом

в новый путь...

Как утро

цвет приводит,

от долгой ночи бледный

и пропускает каплями его 

по лезвии луча,

чтоб тот проснулся

и высыпал

богатство призмы

в сеть паутины

у вход шиповника...

ему нужна пылинка

от оранжевого,

чтоб завершить картину

"Моя осень"...

Лицемерие, с което те замерват като с камък... отвсякъде те гледат... замъци, уж... Ала отвътре само бледи сенки. По слънчевата ти душа чертаят с нокти паяжини, посипват ги с красиви думи, загънали отровата си в тях, поднасят я към шията ти, сякаш огърлица...
По улиците вятъра зарони есен в жълти стъпки. А слънцето листа рисува с огън и бавно пуска оцветени мигове. По правилата? Тук правилата са природни...
Мъглата, диханието на реката, родена нощем, носи тъмнина, а в утринта - белее, повила в себе си детето-ден... Тъгата на гората ще потърси, на пътя в планината ще прости, че е замръзнал и в мръсния канал, града пресичащ ще покрие с бяло тяло... След срещата със слънцето, остават влажните следи от нейното докосване... за малко ти е сиво, но после виждаш колко ти е чисто...
Димът и той е бял, и тъмен, даже многоцветен... но винаги души... тъй както лицемерието... 

 

Вечер...

Сидит у подоконника,

постукивает носом

в окно

и смотрит прямо на меня.

“Пусти!”...

Ах, да...

Луны пока не видно,

значит поэтому

и можно в дом войти,

исполнить комнату,

прилечь между подушек

на диван

и заказать...

да, да и это знаю...

заказываешь, вечер,

свет... из лампы...

Нет? Поговорим?

Луна забыла про тебя!

Когда закат растаивал,

пока я ехала домой

автобусом,

серебряной улыбкой

принимала зарево...

Ты любишь?

И думаешь,

ей лучше с солнцем...

Постой, она всю ночь

с тобою ведь...

твои глаза ее постель...

Эх, друг...

и у меня бывало так...

Тебе поспать...

А я послушаю как спишь...

Может узнаю...

о чем и я мечтаю...

-------------------------------------------------

 

 Художник Иво Милев,

"Вечерята с приятели", акрил

("Ужин с друзьями")

 

Луна открыла лик

и в свет свой

взяла берег...

потом

последовала крик волны

и прибыла

у самого порога... следа.

Сидят в безмолвие

тени две...

похожи на фигуры –

собака слева,

справа – человек  

и больше нет...

Песчаные поля

закрыты на ночлег,

прилива ждут,

чтоб тот ответил

на все вопросы дня,

прописанные  солнцем

и спрятанные под улитки,

в их дом шума.

Сидят там… тени только.

Собака смотрит в небо,

а человек – в отсутствие.

И только ветер

манит за собой песчинок

с заброшенными из песках 

дворцами… 

------------------------------

Фото: LABEL

   

 

Однажды,

в понедельник,

утром,

сон не ушел,

а скрылся…

Вы думаете,

что в рукав?

Нет… в ухо.

Весь день журчал,

разбрызгивая

в слухе

всех

вошедших слов…

И не успел

увидеть лица,

скрытые

за масками…

что не сказали…  

 

 

В дверь постучала ночь.

“Пусти меня!”,

сказала.

“Нет!”,

услышала я свой ответ,

“Мне и без тебя

так одиноко-темно.

Иди стучать

в другую дверь.

Мой страх

замок запер.”

                                           

                             Тому, кто учит мне "делиться пустяками жизни" 

 

Не жаль той жизни, в чей предел
утрачено немало мыслей,
а жаждой ждать в причал,
когда появиться дорога друга в жизнь...
Приказ глазам слова отдали –
стрелять в округлой плоти
светлой точки неба!
И погаси себя, Луна!
Не мучай мне идти в твои поля,
пахать руками ту надменность,
с которой отдаленность
толкает и меня последовать тебя,
и принять обреченность
быть далеко и от себя!
Уйди на крылья сна,
в глубокой тьме
обратной стороны лица!
Сознание попроси уснуть!
А я тебе дам ожерелье
моим искусством,
делом моих рук,
лучами, пальчики твои,
как камни шлифовать слезы,
холодное мерцание твое
в опалы превратить,
довольно теплые, как обаяние,
мне обещавшее чего?...
не обещающее… ничего…

Приемлемый,
дворной портрет

погоды...
окно пустое,

паутины...
оранжевые листья,

с солнцем в крыльях,

играют

в прятки с ветром,

парят

вслед за свободой...

в гроб.

 

Крутые стены воздуха

приводят дождь...

деревья плачут каплями,

оплакивают лета жизнь,

увезшая с собой все дети их...

пустые облака уходят в вечер -

темное, холодное окно... мое...

 

Пора увидеть в зеркало
завязчивый и липкий
голос следа...
Проноситься от сна
кристалл,
глазам приносит
два подснежника...
точнее выражение,
но без согласных,
колокола из льда,
угнавшие следы,
скользящие
вслед за вершины жизни
после бреда...
Премудрая дорога
разумного подхода
прячется
за каплями души из пара...
не верится,
что вслед за ней,
посередине зеркала
появится и образ мой...

 
 

 

Все в жизни можеть стать...
и неудачи - тоже.
Зависимость от дел
не велика так,
как тот удел,
кто все вершины
в мысль мою
до бездны запрещения
все привел.
Простор от правоты уходит.
Замки в замок
приходиться сберечь
и лечь у порога
своей удачи,
значить... лечить...
Души ли, что?!
Привет, тогда!
Мне очень...
как там бывает иногда...
мне... мне приятно!
И не судите за ошибки.
От них так больно... было...
да и сегодня жизнь болит.

 

И аз си се учудих... след толкова години мога ли да помня...
Поне опитах... Това през всичките години най-запомних - трябва...
Да, първи опит да изкажа мислите си на език, за който само помня, че съм учила и който няма как да кажа... успешно го употребявах. Всъщност, даде ми богатството си в думи, в хора, в природата, в която някога за кратко бях... Знам, има още... но стана късно, а това което имам да изказвам ще е дълго...
Преди да скрия този ден от мен, може би все пак ще оставя още нещо, вчерашно:

Няма как да помниш
колко много знае
този свят за теб...
Стоиш в голямата среда
от звуци,
с които се изпълва
пътят ти,
а ти следиш живота
на онези точки,
застинали в очите ти...
зениците...
 

Жизнь - это все, что по дороге встретиш, когда по ней успел идти...