Жил был мальчик. Он был маленьким. Веселым и не очень. Шаловливым и послушным. Ленивым? Безусловно. А еще он был бездушным.
У него были мама и папа. Которыми он очень гордился. В которых верил. Любил ли он их? Возможно. Хотя врядли. Он НЕ УМЕЛ любить. Странно, да? Тогда он этого еще не понимал. Он был безответственным. Он мог убежать неведомо куда и не сказать ничего родителям, заболтаться с совершенно незнакомым человеком. Он любил развлекаться. Любил быть первым и сильным. Но он не умел этого добиваться.
Природа щедро одарила его. Если он за что то брался – у него получалось. То что другим не давалось никак, или через долгие тернии, старания, труд… у него получалось играючи. Не задумываясь. Пять, шесть лет… Считать? Запомнить стих, который другие были выучить неспособны? Это было для него естественно. Воспитатели обожали его. Он не был слишком шаловливым и не дрался со сверстниками – он был намного выше, сильнее их всех. Да и не любил он этого… Это требовало напряжения. Он не любил напрягаться.
Вот он уже пошел в школу… Выбор школы – беда для каждого родителя. Какую выбрать? Какая получше? Его с удовольствием брали везде. У него были склонности ко всему. Математика, языки, литература… Ему давалось все. Он любил показывать, что он – самый лучший. Что другие рядом с ним – мелочь. Единственная школа куда его взяли бы без большой охоты, единственная, где пришлось пробивать лед сомнения и недоверия его родителям… Он был отдан именно туда. Двое из трех учителей приемной комиссии сказали – что у него нет склонности к музыке. Третья, самая старшая и авторитетная ответила, что он – самый музыкально одаренный мальчик из всех, кто пришел поступать в этом году. Она сумела задавить авторитетом своих младших коллег. И, кстати, не ошиблась.
Мальчик пошел в школу. Но там нужно было работать. Каждый день, день за днем. Учить уроки. Сначала – маленькие, потом – больше. Мальчик не любил да и не умел постоянно трудиться. Бедная мама загоняла его за стол. А он не понимал, зачем ему старательно вырисовывать эти закорючки, тем более в таком количестве. Зачем писать «больше», «меньше» между разными числами?? Это же задача для идиотов! Ясен пень, что семь больше пяти, а два плюс девять – меньше чем пять плюс семь. Для него это было плюнуть и растереть. Для этого отнюдь не нужны были его великолепные мозги. Для этого нужно было просто немного потрудиться. Чистописание – не более того. Он первый раз в жизни споткнулся на своем жизненном пути. Он еще не понимал этого, но это не важно…
Вот и началась в школе информатика… Тогда приличные компьютеры стоили дороже автомобилей. Компьютеры были чрезвычайной редкостью. Всем компьютер был вновинку. Всем кроме него… Ему, наверно, повезло с родителями. У него с раннего детства был доступ к компьютерам. Думаете, он учился программировать? Изучал прикладные программы? Интересовался, как все это работает? Он – играл в игрушки. Он всю жизнь играл в игрушки. Все задачи по информатике, не только вначале, но и почти весь курс, он решал не задумываясь. На автомате. От него не требовалось никакого труда. Его слишком щедро одарила природа. Слишком много в него вкладывали родители. Он читал условие и уже видел ответ. Он не задумывался над этим.
Вы думаете, он спотыкался на математике? Или иностранном языке? Ничуть не бывало. Это давалось ему так же просто. Он не слушал учителя, не слушал одноклассников. «Как ты это посчитал? - Я прибавлял по одной единичке…» Идиот, думал мальчик. Идиот или позер. Или и то и другое. Зачем прибавлять по одной единичке, если три плюс четыре равно семи и это знает любой дебил? Ему было невдомек, что эти люди вокруг действительно прибавляют по одной единичке. Стараются. Что они не видят ответа в конце, и что для них это не просто. Что для них это труд. Они трудятся – и растут. Растут своим трудом. Он поплевывал на них свысока. Он был неизмеримо выше. Но они шли вверх. А он стоял на месте. Он не любил работать.
Шли годы. Мальчику везло… Ему попадались талантливые учителя. Которые видели его мозги и ухитрялись пусть иногда, пусть немного, вдогон заставлять его трудиться. Он не был глупым. Он не был завистливым. Не был злопамятным или самодуром. Он уважал этих людей. А еще он был им обязан. Обязан по гроб жизни – и понимал это. Он был им очень благодарен. Но он не любил напрягаться. Он никак не выражал свою благодарность.
С каждым днем он становился все ленивее. Его лень прогрессировала, он начал прогуливать школу. Точнее, прогуливать он начал еще в первом классе. Сначала – «необязательные», с его точки зрения, музыкальные уроки. Хор, сольфеджио, занятия инструментом… Вот уже и шестой класс… Седьмой… Прогуливаются и обычные уроки…
Книги. Они занимали огромный кусок его души. Он впитывал их как губка. Он любил читать. Читал много и с удовольствием. Но что он читал? Развлекалово… Беллетристику. Его не трогали, но только раздражали классики – еще бы, в каждом Обломове он видел себя самого… Он читал. Запоминал все прочитанное. Он любил историю. Любил фантастику. Читал и другие книги, но мало… Он слыл очень хорошо образованным. С чего бы? Просто все, что он читал он помнил. У него была великолепная память. И у него получалось выдавать это за ум, интеллект, начитанность и образованность. Так приятно быть умным и образованным… К тому же с его стороны к этому не было приложено никаких усилий. Он не напрягался. А вокруг люди прибавляли по одной единичке. Росли…