ах, как же вы меня раздражаете своими задумчивыми глядящими вникуда глазами! С сигаретой, зажатой в гнутых пальцах с коротким маникюром. с этим пренебрежительно-превосходным изгибом губ. и самое главное, в довершение к образу, с этой вашей фразой «я не верю в любовь».Вы говорите её с интонацией человека, прожившего на этой Земле лет 500. Вы, такой, черт возьми, умудренный опытом, избитый до кровавых слёз жизнью… подождите, я проглочу подкатившее к горлу отвращение, нужно закончить…
Вы кусок пафоса. Вы хороши на фото, но не в жизни. В жизни хорошо движение, а Вы стоите восхитительно-неподвижный и восторгаетесь сам собой. Наверное, так модно говорить «я не верю...».Только я знаю, что это бред.Ложь.Враньё. Не нравится? Некрасиво. Но стоит мне уйти с балкона и оставить Вас наедине с ветром, Ваши прищуренные глаза откроются, сфокусируется взляд. расплавленный по*уизм бежит по Вашим щекам, падает и летит, разбиваясь о воздух на высоте 8 этажа. Видите, ему даже не долететь до земли. Дрожащие пальцы не стряхивают пепел изящным движением кисти. Губы кусаете. Где Ваше равнодушие?

Во все Вы верите. Верите и врете. Что однажды к Вам придет любовь. Искренняя и настоящая. Такая, что сдираешь колени, мчась по лестнице и дышишь в пальцы на морозном ветру, глядя в небо, предположительно в сторону её окна, что спишь с улыбкой и просыпаешься в облаке. Придет, а Вы в нее плюнете.Ведь Вы крут, Вы выше каких-то чувств о любви… В первое верите, второе лжете. а будет наоборот. Ровно по этой причине.