Человек повертел свою долю так и сяк, покачал на ладони и поднял на демиурга недоумевающий взгляд.

-А почему так мало?   

-Это я у тебя должен спросить, почему так мало,- парировал демиург.- Плохо старался, наверное.

-Я страдал!- с достоинством заявил человек.

-А с каких это пор,- удивился Мазукта,- страдания стали считаться заслугой?

-Я носил власяницу и вервие,- упрямо нахмурился человек.- Вкушал отруби и сухой горох, не пил ничего, кроме воды, не притрагивался к женщинам и мальчикам - хотя, сам знаешь, иногда очень хотелось. Я изнурял своё тело постом и молитвами...

-Ну и что?- перебил Мазукта.- Я понимаю, что ты страдал - но за что именно ты страдал?

-Во славу твою,- не раздумывая ответил человек.

-Хорошенькая же у меня получается слава!- возмутился Мазукта.- Я, значит, морю людей голодом, заставляю носить всякую рвань и лишаю радостей секса?

-Вообще-то, да,- тихо заметил сидящий в сторонке демиург Шамбамбукли.

-Не мешай,- отмахнулся Мазукта.- Тут другая ситуация, в этом мире я играю Доброго Дядю Небесного.

-А, понятно,- кивнул Шамбамбукли и замолчал.

-Так что с моей долей?- напомнил о себе человек.

Мазукта задумчиво почесал за ухом.

-Да как бы тебе объяснить, чтобы понял... Вот, например, плотник. Он строит дом, и тоже иногда попадает себе по пальцам, через это страдает. Но он всё-таки строит дом. И потом получает свою честно заработанную плату. Ты же всю жизнь только и делал, что долбил себе молотком по пальцу. А где же дом? Дом где, я спрашиваю?

Недобрый сказочник