Люди уходят тихо, почти неслышно.
Просто кому-то ты перестал быть ближним...
просто кому-то стал ты излишне важным,
чтобы к тебе привыкнуть и потерять однажды.
Люди уходят - то от скандальной пыли...
то от того, что когда-то они любили...
то от того, что так важно им до сих пор.
Люди уходят, как будто другим в укор.
Словно сказать пытаются, как не надо!
Только у каждого - свой показатель правды,
индекс терпения, степень "пошло всё к черту",
свой человечек в памяти перечёркнут...
Так что не видят, не знают чужих ошибок.
А за закрытой дверью тихо стучат часы.
В каждом из вновь ушедших - встроенные весы.
Боль перевесила снова запас улыбок.
Люди уходят...
Медленно по ступеням, снова с седьмого на первый.
Опять на дно.
Думать о прошлом, скучать и цедить вино,
мысленно каяться, падая на колени...
Это так глупо, что надо бы перестать
- вдруг задержаться, пусть даже у самой двери...
вспомнить, что было...
и снова себе поверить.
Взвесить всё трезво - и только потом решать.
Люди уходят. Тихо. Почти неслышно.
Просто кому-то ты перестал быть ближним,
просто кому-то стал ты излишне важным,
чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды...
В каждом печать незаконченной им войны.
Люди уходят, чтоб возвращаться в сны.....