Сквозь своё отражение вижу город из огней. Сейчас я поняла – я задумана тобой.
Знаешь, самые первые фотоаппараты были камерами пыток. Куда заглядывает голова фотографа, чтобы позже вместе со снимком отдать часть твоей души. И получается… фотографы – собиратели душ? Старинная профессия.
Капля за каплей растекается свет из твоих глаз. Я живу в твоей голове.
О тебе написаны книги. Услышаны песни. Очарованы картинами. Фильмы получили Оскар.
Ты делаешь всё это таким прозрачным. Смешивая в бокале мартини с моей кровью. Восхваляешь шрамы на моих руках. Шрамы от твоих волос.
Одинаковые карты, масти. Вот только я проигрываю тебе игру. Я люблю проигрывать.
Нас не устраивает ПРОСТО БЫТЬ, мы ДОЛЖНЫ усложнить простую формулу в нерешаемую задачу. Ведь так мы становимся мудрее. Заблуждение…
Открой окно.