Бывают такие дни. Достаточно давно знакомый автор вдруг прислал шедевр. А мы уже как-то и не ждали от него ничего выдающегося. А зря.
То ли автор нас просто испытывал, утаивая свои достижения, то ли серьезно вырос. Ура, в любом случае.
Читаю эту рукопись, и чувствую – автору уютно во всех этих мелочах, деталюшечках, нюансах, не самых простых характерах…
А ведь это особая доблесть писать о тех местах, о тех временах, о людях, среди которых чувствуешь себя как дома.
Конечно, и графоман может написать о ему до боли знакомом. Но, как часто авторы отказывают себе в этом уюте, отправляясь со своими героями в места, где плохо и творцу и его созданию и читателю…
Я не критикую. Я понимаю, что довольно сложно найти уютный уголок в космический стрелялке или постаповской бродилке. Но это выход. Это некая точка опоры, которая поможет и героя раскрасить, и автору получить удовольствие от того, что он делает, а читатель точно оценит.
Нужно просто обживать создаваемые миры, найти место для любимой кружки и старого кресла…
Может, я ошибаюсь, но почему-то мне кажется, что в книге точно должно быть уютно. Внутренний голос мне тут же шипит – а вот ведь дико уютная книга «Котлован». Ну, да. Хотя… у Платонова сам язык настолько обжит, что в кружках и креслах уже нет нужды.