-Подписка по e-mail

 

 -Поиск по дневнику

Поиск сообщений в Simic

 -Интересы

вращаюсь в медицинской сфере... занимаюсь любительским програмированием играю в magic меломан. учитываюсь до одурения стивеном кингом

 -Сообщества

Читатель сообществ (Всего в списке: 1) Темы_дня

 -Статистика

Статистика LiveInternet.ru: показано количество хитов и посетителей
Создан: 30.12.2007
Записей: 63
Комментариев: 239
Написано: 489

Записи с меткой мечты

(и еще 23353 записям на сайте сопоставлена такая метка)

Другие метки пользователя ↓

Chamillionaire crazy ridin unsomnia встреча грёзы дддт книга мечты мистика одиночество пейзажи праздник психотерапевт сны ужасы учёба фантастика чувства

Отрывок из моей книги.

Дневник

Вторник, 22 Декабря 2009 г. 14:32 + в цитатник

Дым клубился вокруг меня, охватывая бежевые занавески, которые, к моему удивлению, стали дымчатого загадочного цвета. Узоры на них размазались и потеряли очертания, сливаясь с дымом сигареты. Я отодвинул занавеску. Посмотрел в окно. Мир потерял свои краски. Небо заволокла грязно серая пелена, отливавшая слабо голубыми размытыми проблесками. Шёл дождь. Нет. Это было нечто большее, чем дождь, будто все языческие боги собрались на отпевание павшего героя, и слёзы их просачивались в наш приземлённый испорченный и грешный мир. Дома и деревья за окном были лишь пятнами серо-чёрной краски на холсте Жизни. Всё превратилось в чёрно-белое немое кино, где, по закону жанра, было всё понятно и без слов. В оконном стекле, покрытом крупными каплями, было видно, что происходило позади меня. Её обнажённый силуэт отражался в стекле, так чётко и резко, так не свойственно этому кино, где всё было расплывчато, словно пропала резкость на кинокамере у незадачливого оператора. По её лицу стекали слёзы. Плакала не она. Плакал дождь. Вот одна "слезинка", ударившись о стекло, скользнула по её лицу, затем по шее, удаляясь всё ниже и ниже… Где-то вдалеке заиграла музыка, выхватывая меня из этого унылого, но в то же время волшебного и загадочного мира. Мелодия уносила меня от неё, от той, без которой я не видел себя…
Чёртов будильник. Пора было собираться на учёбу. Как же хотелось, что бы поскорее настал вечер, принося с собой ночь, полную забвения, грёз, волшебства. Как же я хотел вернуться к ней туда, где мы были вместе, где ничто не могло помешать нам, ничто не могло нас разлучить. Туда, где мы были счастливы.
Так я жил довольно долго, мечтая только о забытьи. Хотя я видел её даже чаще, чем мог желать. Это приносило мне лишь боль. Не выносимую, которую гасил лишь анальгетик любви. Я не представлял свою жизнь без нашего общения, нашей дружбы… 
Был ещё один сон, который перемежался с предыдущим. Говорят, что наши сны – это альтернативное видение реальности через призму подсознания. Не знаю. Возможно и так. Но этот сон состоял из одной лишь картинки с минимальной анимацией. В отличие от прошлого, он был цветным, но таким же исполненным печали, желаний, несбыточности… Эта чудесная картина всплывала в моей голове в последствие не только в виде сна в ночное время. Я тал видеть её всякий раз когда закрывал глаза. И по сей день. И завтра. И всякий раз, пока я не встречу мой конец. Это будет со мной навсегда. Никогда не предаст, не уйдёт, появится именно тогда, когда мне будет не хватать этого образа…
Поздняя осень. Бульвар. Ночь. Идёт дождь, крупными каплями срываясь с небосвода, и выстраиваемый беспризорным ветром в косую шеренгу, отчётливо видную даже в столь тёмное время суток. Деревья, словно средневековая стража, стоят по обе стороны бульвара, сходясь в высоте своей полуобнажёнными кронами, образуя арку, скрывающую людей от непогоды. Листья, цвета которых не различимы, покидают своих безмолвных отцов и матерей, гонимые порывами ветра, падают на асфальт. Создаётся впечатление, что бульвар жив. Жив, благодаря деревьям, которые тянут свои ветви к улетающим листочкам, как мать, провожающая своего единственного сына на войну… Она знает, что он не вернётся, что она никогда его не увидит, и как деревьям мешают корни, крепящие их на одном месте, ей мешает сорваться и пойти за сыном маленькая дочурка, беззаботная, добродушная, озабоченная только своими игрушками, освобождённая в силу возраста от мирских забот, боли, разлуки, рутины… В конце такого прекрасного, но такого обычного бульвара видно фигуру в длинном, развивающемся на ветру плаще. Одна рука придерживает широкополую шляпу, другая – спасается от ветра в глубоком кармане. Фигура эта полна грации, непринуждённости, лишена забот. Стук высоких каблуков по мокрому асфальту смягчает лишь ковёр из листьев. В конце бульвара, там, куда направляется героиня картины, горит единственный фонарь. Такой, который можно увидеть лишь во Франции, в провинциальном городке, где царит дружба, нет сплетен, есть только счастье и покой. Вот только как же я скажу ей, что ей никогда не дойти до этого фонаря, до этого места, где свет, счастье, покой, умиротворение…


Метки:  

 Страницы: [1]