заключается в том что я до сих пор еще жив... все эти слова и чувства ветер не остановить полная херня и отцувствие смысла, но чтоже меня тогда цепляет за самый корень души?, почему мне не с кем этим поделиться...? просто тонкие куски железа на стекляных банках разного диаметра в дождь это целая акустическая система... а капли так и заваливаются мне за шиворот рубашка быстрыми темпами преврошается в мокрую тряпку я избавляюсь от нее и панимаю что осколки воды при падении преврошаются в горный хрусталь наичестейшей пробы и они настолько теплые что чувствую каждый спиной как он проделывает путь от кончиков волос до самого конца спины плечи подобны огромным водопадам, а подбородок утес с которого срывается и на огромной скорости падает на камни колени в бурную пену и тутже через несколько секунд вся эта дикая каламута преврошается в тихую заводь, а ктото просто скажет мне да ну неохото мокнуть под дождем... все чаше хочеться иметь такое же безразличие...
просто сгинуть во всей этой пучине смрада и полной бесвкусици... зажечь себе пару свечек за упакой и са спокойноу душой ложиться умирать...
терять голову уже бессмыслено... а обрести заново уже и невозможна...
летопись идет вперед а я становлюсь еще более запутанным...