Захотелось вернуться к теме своего времени...

Мы не родились детьми Индиго, но и не успели стать детьми цвета фуксии. Мерцаем мутноватым сердоликом, тая сокровенное за поволокой бледного тумана.
Еще пару-тройку лет назад тешились напускной неряшливостью, а сейчас внимательно подбираем сумочки и каблучки.
Но все же остаемся сущим проявлением того ребячества, от которого бегут дети.
Нет, мы не рано повзрослели, все так, как должно быть. И разбиваем в очередной раз какие-то рамки, развиваясь в стремлениях.
Мы когда-нибудь разобьемся о стекла дали, потому что безудержно летим во времени.

А чуть ниже столько ангелов, чортовых принцесс и гламурных сучек, что просто боишься смотреть под ноги.

Я не превозношу нас.
Но мы опережаем...