Вчера пол ночи занималась творчеством, вот что *натворила*:
(рифма хромает, но в ней есть определёная закономерность. следите за мыслью...)


Этот город…он отравлен,
Этот город ядовит.
Суетой и похотью направлен
На тебя.
И пульс твой сдавлен,
Сердце бешено стучит.

Эти толпы, словно тучи,
Покрывают всё вокруг…
Эта мерзость грязной кучи
Убивает.
Но ты с нею неразлучен,
Ты под не зарыт, как труп.

Ты, хватаясь за перила,
Доползаешь до двери…
Кислород…не перекрыла…
Воздух…
Тень уж на порог ступила.
Но пока ещё не поздно – отдохни…

Отмываясь после, в душе,
Замерзаешь, стынет кровь.
Выбираешь, что же лучше:
Жизнь иль смерть, или любовь?
Завтра будет ещё хуже,
Завтра это повторится вновь…

Отключаешь телефоны
И ложишься на кровать.
Ты усталый, полусонный…
Надо спать.
А в душе твоей те стоны,
Что боишься вспоминать…

Ты стараешься забыться,
Ты пытаешься уснуть…
Ты же мог тогда любить
Сильно…
Но её не воскресить,
Время больше не вернуть…

А на утро всё. Одно:
Одеваешь что-нибудь,
И уж поздно, решено…
Чтоб себя не обмануть,
Набираешь воздух в грудь,
И шагаешь за окно…

Этот воздух…он отправлен…
Этот воздух ядовит.
Серной примесью разбавлен.
Но тебе уж всё равно…
Путь твоей трахеи сдавлен…
Сердце больше не стучит…