ночи не настоящие, не спят сегодня спящие
эхом в деревянном ящике их голоса
с трудом узнаваемые лица как роса
разложившиеся на молекулы блеклые
не успеваю срисовать тебя, страница
автопортрет себя, как мышь, боится,
вот нарисована тревога, и мчится дорога,
нет, не хочу туда, пока ещё так много
всего, молчу и жду чего-то, что стучится
и не раз, случится или не случится,
вчера, сегодня, завтра, послезавтра
похоже, в вечности увязла голова
не слушается, трудится, крутится
тараща вслед глаза вперёд, направо
и вверх, и вниз, налево, право,
так странно жить, вращая головой,
и разговаривать с самим собой..