-Подписка по e-mail

 

 -Поиск по дневнику

Поиск сообщений в Monica_Morelli

 -Статистика

Статистика LiveInternet.ru: показано количество хитов и посетителей
Создан: 05.05.2008
Записей: 99
Комментариев: 3682
Написано: 10135

                        

                                                                      Музыка вокруг нас. Надо только уметь её слышать.


***

Вторник, 03 Марта 2009 г. 22:25 + в цитатник
В колонках играет - Мельница - Лента в волосах.mp3

 

Так чудно говорят: "без памяти влюбиться"

 Мне кажется, я тоже -- влюблена в Небо. Без_памяти.


Друг с другом, думали, согреться.

Воскресенье, 01 Марта 2009 г. 17:00 + в цитатник

Деревья сплелись друг с другом ветвями, листьями, застывшей корой. Они думали, что смогут так согреться.
Облака вздохнули, рассыпались друг на друга, растворились вслед за мглой. Они думали, что смогут так согреться.
Ромашки дышали друг другу в глаза, обливались каплями росы, отсвечивая их луной. Они думали, что смогут так согреться.

Ты стояла среди василькового поля, наблюдая, как утреннее Солнце разливает по прозрачным чашкам облаков свой белый чай с золотистым вареньем. Одна ты ничего не думала, очень громко не_думала. Ты ведь знала, что я больше никогда не смогу тебя согреть.

Знаешь, ты зря думаешь о смерти. Иногда мне кажется, что я слышу твои мысли.




Процитировано 1 раз

...

Суббота, 28 Февраля 2009 г. 22:59 + в цитатник
В колонках играет - Dust Heaven - Красный чай.mp3
Настроение сейчас - светлое. очень светлое.

 

Вдруг... за окном мелькнула прядь светлых волос. Забыв об одежде и обуви, выбегаю на улицу, бегу сквозь туман по грязным лужам, сонным тротуарам, рассекая дыханием холодный воздух. Волосы растворились во мгле...

  - Весна!...

Я даже не знала, прокричала ли я это, или прошептала, а может, только подумала.

  - Весна...

  - Я здесь.

Тихий смех отбивался эхом по пустым переулкам. Фонари приветливо подмигивали.

  - Я здесь, - смех прозвучал над самым ухом и снова расплылся по туману.  - Я везде. Я внутри и извне, под и над, я - во сне и наяву, в твоих глазах и мыслях. Глупая, ты зачем больная на улицу выбежала?

 На плечи опустилось тепло, мягко укутав, рассеялось в крови, уничтожая голубую воду внутри.

 - Лечит, лечит, - улыбалась Весна на мой немой удивленный вопрос. У нее было бледное лицо, водянисто-голубые глаза и пепельно-белокурые волосы. Совсем юная и беззаботная, тоненькая, в прозрачном туманном платице.

  - Посмотри, кого я вам привела.

С фонаря спрыгнул белокурый серьезный мальчик с серыми глазами. С его ресниц струилась зелень, и в руках таяли зеленые кубики льда. Он молча взял меня за руку.

  - Здравствуй, Март...

 

Молчаливый и красивый мальчик, врач Солнца и Неба, он любит заплетать больным косички и что-то шептать над снегом.
Будем рассказывать Марту  сказки, чтобы он почаще улыбался и нежно оживлял природу.
До встречи, Февраль...
*мягкая улыбка*





Процитировано 2 раз

[...]

Четверг, 26 Февраля 2009 г. 22:40 + в цитатник
В колонках играет - Земфира - Девочка, живущая в сети.mp3
Настроение сейчас - металлическое

 

У большого города своя симфония. Такая неприметная с первого взгляда, почти неслышная, практически_невидимая.
А кто-то говорил, что пустоту нельзя прощупать.
Когда неслышно касаешься тротуара, стараясь не наступить ни на одну мокрую снежинку, когда затаиваешь дыхание и пытаешься увидеть паутину сквозь ресницы, ту паутину, что осталась еще с осени, и так хотела увидеть... Последний снег в этом городе.

Помнишь?
Ночь.
Ровно год назад, на крыше.
Вверху было много звезд, там распростерлось старое доброе Небо времен сотворения мира, а внизу - фантастика невиданного,
еще никем не написанный пейзаж, извечная ночь на шахматной доске современных зданий, этих однообразно плоских, белых, рационально продуманных картотек для человеческих существ, до которых еще нескоро дотянутся деревья, неохотно и с трудом принимающиеся под асфальтовым покровом.
Пейзаж, фантастически прекрасный, опутанный сетью временных черных проводов с надписью "смертельно" на цементых столбах,
гигантский шаг города, занесшего ногу, чтобы раздавить под своей пятой поля и леса...
Чудесный прочный запах электричества здесь особенно ощутим. Кажется, тронь воздух пальцем - и посыплются искры.

Так хочется обнять его, этот огромный город. Такой серо-родной... и такой усталый.
 



-

Среда, 25 Февраля 2009 г. 00:01 + в цитатник
В колонках играет - Dir en grey - Kodou.mp3
Настроение сейчас - исчезает по капле жизнь

 

- Мои старые строки нашли меня по кучке куриных костей...

 - Страхи ждут новостей.

 - А иначе?

 - Ведь не было бы ничего... Если бы...

 

А если бы эти старые строки не расползлись тогда еще, прошлым летом, по васильковом поле,
то их бы не унесли вместе с цветочной пылью пчелы, и мне не пришлось бы продираться сквозь дебри темного леса в поисках,
и не пришлось бы залезать нагло в чужую жизнь, даже говорить бы ничего не пришлось, даже прошептать...
Не было всего того, что накопилось сейчас.
И не было бы ничего. А я бы спокойно пила дома малиновый чай с Кроликом.

Не все, что ни делается, к лучшему... И неправда, что в здоровом теле здоровый дух... Я чувствую все это, пытаясь предугадывать на несколько шагов вперед, вспоминая уроки по шахматам [между тем]. Мысли могут так мучить, что порой кажется так - лучше бы уснуть и проснуться в совершенно новом мире, другом измерении.
"Кто-то же должен гореть... И мне снова приходится быть этим кто-то..."

Это становится необъяснимо странным, но почти все песни Fleur нагоняют на меня сероватое ощущение de ja vu. Уж не наблюдали ли когда-то эти гении за моей жизнью?... Хотя, не стоит себе льстить - слишком много чести. Но факт всегда остается фактом, я живу этими песнями, а они живут мной, каждой нотой, каждым словом вплетаясь в мою душу.

И не было бы ничего... до чего же больно.
Если бы у вас, строки, были глаза, вы бы удивились, какие разрушения претерпела ваша хозяйка. И рассмеялись бы, и снова улетели, чтобы успокаивать кого-то другого. Они-то наверняка знают, что скоро упадет моя Пизанская башня.



Музыкальная смерть.

Понедельник, 23 Февраля 2009 г. 23:19 + в цитатник
В колонках играет - The Gazette - People Error.mp3

 

А скрипки тоже могут болеть, [точно так же, как и гитары, фортепиано или флейты]

Их струны становятся все тоньше и тоньше, как будто испаряются внутрь,
Изнуряющая усталость...

Проведешь по них смычком, и раздается тихий, умоляющий, умирающий звук,
от которого воет сердце, а душа от нахлынувшего сострадания прячется в такой дальний угол, что, кажется, даже и не знал раньше о таких темных закоулках внутри.

Проведешь рукой по потрескавшемуся дереву, побледневшему грифу, шаткой подставке...
Кажется, еще одно слабое прикосновение - и инструмент рассыпется в мельчайшую музыкальную пыль, и проникнет внутрь тебя...

Сердце станет этой скрипкой, струны нальются больной кровью,
и чей-то смычок будет терзать, красиво играть, мучить, заставлять страдать, петь, кричать до исступления.
Будет убивать так медленно и красиво, как нельзя было даже представить, даже мысль такая была запрещена,
до тех пор, пока струны не лопнут и не брызнут кровью на серую душу, а темное дерево заплесневеет, прогниет насквозь...

Музыкальная смерть
До чего же чудесно

 - А что было в конце?
 - Только мелкие обломки и сияние рыдающего Моцарта над ними. Но память будет храниться вечно... вечно.




Процитировано 1 раз

>>

Суббота, 21 Февраля 2009 г. 23:44 + в цитатник

Настроение сейчас - *выглянув из-за угла*

 

 Все учусь и учусь, как прилежная девочка, а в перерывах  между учебой бегаю по аптеках и поликлинках. Как же, бронхиальная астма прогрессирует, и от нее исходят всякие мелкие болезни, простуда... Чуть что, сразу кашель и задышки. Всюду таскаться теперь с этим дорогущим спреем.

А еще - постоянные боли в голове, такое впечатление, будто мозги прокалывают сотнями иголочек, и завязывают в узлики. И там теперь живут мелкие черные существа. Ах да, постоянная повышенная температура - 37 с чем-то, и от этого очень пишется-рисуется, и хаотически думается.

Такова картина вобщей сложности. Ну, я никому не жалуюсь.)
Небо все светлеет и светлеет, как будто нарочно, весна уже совсем рядом, и я только жду ее нежных слов. Мне приснились все ее обещания. Она меня исцелит.
... и все же, ощущение, что что-то не так, настолько неправильно, сбивчиво, криво, непонятно. Наверное, моя Земля сошла с орбиты, но это ведь так ничтожно и незаметно. Точно так же, как и то, что трава зеленая.

 

Что-то случилось с головой моей в последнее время, разноцветные мысли рождаются и пролетают в сознании с помощью вихря, урагана, но мало что запоминается. Только легким мазком, прикосновением оставляет свои следы, мягкие лапки, шерстяные комочки, мелкие пещинки, для того, чтобы я позже нашла их, ссыпала в пригоршни и понанизывала на ниточку, на красную паутину.

Промчится ураган по пустыне - и тишина. А я хожу, собирая слова, так легко и со звоном, и даже солнце прячется в такие моменты, чтобы не мешать мне. Радует и успокаивает то, что пустыня вся - моя, и когда-то я соберу все пещинки, и утолю наконец-то мои "танталовы муки", а муза моя никогда меня больше не покинет.

 

О да... Бред полноценно вступил в свои права.

 


...

Суббота, 14 Февраля 2009 г. 16:28 + в цитатник
В колонках играет - ...о людях, попавших в шторм, о чувствах, лишённых глаз.

Настроение сейчас - мягкое


Посвящается, да.

 Воздух очень устал. Но он еще не успеет успокоиться. И не упадет еще с крыши последняя звонкая капель, а солнце еще не уйдет спать, но уже бросит на нас свой мягкий больной луч, а ты уже будешь засыпать в своей пастельной постели, не думая о том, о чем я думать запрещала. 

Я сейчас сплету тебе одяло из своих самых чистых мыслей, из звонких половинных нот, из мягких бемолей, из черничных фантазий. Я подстелю тебе под голову сны с обрывками стихов и мимолетными безумными идеями, которые могут осуществляться лишь вне пределов реальности. Буду сидеть всю ночь у изголовья, тихо-тихо петь лучистые колыбельные и гладить тебя по волосам... Они красивые, светлые, кудрявые...или темные? Почему я не знаю, какого цвета твои волосы? В любом случае они длинные и шелковистые. А, может быть, они бронзово-рыжие с красноватым отливом, совсем как у меня. Но сейчас... пусть будут каштановыми с золотом, и слегка волнистыми. Как у Алисы из Зазеркалья.

Пусть уходят в далекое никуда все твои плохие мысли и страхи. Я бережно искупаю твою душу в горных источниках  и в слезах эльфов, укутаю только что распустившимися полевыми цветами, и она станет чистой и прозрачной, какой и должна быть. Твои серые...или синие? Быть может, зеленые? Или прекрасные карие? Не суть важно. Твои глаза больше никогда не будут плакать от боли. А мрак мы разгоним своим чудесным смехом...

Засыпай... Засыпай под мелодию снега и еле слышный шелест ветра.
Есть слова, которые невозможно проиграть фальшиво.

Я найду для тебя веру за всема пределами. Я уже вижу, где она затерялась - между ритмичными ударами сердца, между вздохами сирот, на дорогах скитаний несчастных. Снова и снова буду пробиваться сквозь твои заржавевшие ресницы, которые ты не в силах поднять, чтобы увидеть правду. А по утрам, если только захочешь, будем взбираться на радуги и петь всем волшебные песни Лориена, подставляя искристому дождю чудесные улыбки и, взявшись за руки, улетим на Луну... На ту Луну, которая никогда не заходит.

Засыпай, дорогая.

 




Процитировано 1 раз

...

Среда, 04 Февраля 2009 г. 23:25 + в цитатник
Это цитата сообщения Fristashka [Прочитать целиком + В свой цитатник или сообщество!]

Просто ещё один разговор.

- Дорогая, смотри, этот город пропитан дождём,
как печальна была полустёртая ветром эпоха!
Никого, никого... Только мы, наше небо и дом.
- Если мы здесь, родной, может, дело не так уж и плохо?
- Этот город уже сотню лет как не знает часов,
шумных улиц, машин, поцелуев и детского смеха.
Дорогая, послушай, о, сколько людских голосов...
- Это эхо всего лишь. Седое, уставшее эхо.
- Дорогая, мне страшно.
– Не бойся.
– Мне страшно дышать.
- Ты боишься ветров?
– Вкуса грусти и запаха дыма.
- Нарисуй тишину. Или смерть. Вот перо и тетрадь.
- Каково это – жить?
- Говорили, что невыносимо,
что живым нужен ключ от придуманных ими оков:
они слишком давно и недолго гуляли по краю.
Что-то грустно сегодня. С утра соберёшь облаков?
- Наловить тебе звёзд?
- Не трудись, всё равно растеряю.
- Завтра будет рассвет...
- И закат.
- Запах мёда и льна,
я поймаю его и вплету тебе в рыжую чёлку.
Расскажи про живых?
- Им открыта любая весна,
и они её ищут, но робко, смешно и без толку,
даже больно смотреть.
- Они очень похожи на нас?
- Они могут любить или плакать, но этого мало
обречённым на жизнь.
- На года, на неделю, на час?
- Навсегда, дорогой. Спи, сейчас принесу одеяло.

Февральское.

Понедельник, 02 Февраля 2009 г. 16:50 + в цитатник
В колонках играет - ...Я сижу и не знаю, что делать, ощущениями пьяна я, слушаю музыку ветра...

 

 Мы назвали звезду Вероника, и она никогда не умрет.

 

Смотрите, как легко падают звезды, словно кто-то рушит Небо, но никак не может сдвинуть с места. Нет, не увидите, пожалуй, они слишком быстрые для вас... Хотите - прислушайтесь. Они так мелодично дилинькают, падая на крышу, ветер их тут же подхватывает и несет, смеяь, обратно, на Небо. Сегодня ночью они играют, сегодня все несерьезно - сегодня можно. Луна почему улыбается ласково, искренне, расточая свои мягкие бледные лучи. Сегодня все игриво, весело, сегодня зима дышит весной. Февраль. Ура, товарищи)

Если у кого-то есть много акварели, будем рисовать Небо бледно-серой краской с яркими голубыми бликами, хорошо? У него будет вкус карамели, и оно уж точно будет таким добрым, каким его еще никогда не видели. Пусть туман еще стелится низко-низко, мы его тоже раскрасим. В молочный и прозрачный. Нужно рисовать ночью, чтобы дрожал каждый штрих, чтобы каждый мазок окунался в вечность и лился мягким светом. Не забыть бы про занавеску для Луны и одеяло для белого Солнца. Солнце, ведь оно болеет зимой, но не жалуется - должно же оно уступать своим братьям-сестрам небесным.

Ночь, тепло, урчащий кот, много карандашей и красок. Обрывки Неба валяются тут и там. Успеть бы до утра... Как мало на все времени. Но 24 часа - это не предел, грань между временами исчезла, да и была ли она вообще? Легко... Быстрей, быстрей, не пропустим ни одной пролетающей мысли, чтоб потом соткать из них тонкую занавеску. Она дымится еще и перламутрово переливается под пальцами. Нам ни капельки не холодно, нас греют фонари и малиновый чай с медом. И много-много кофе. И сигареты? Зачем? *укоряющий взгляд* Они волшебно-ванильные, не бойся. *синие глаза игриво сверкнули*

А звезды все падали, смеясь... пусть февральская чистота смоет все обиды и всю злость, чтобы Весне было приятно в наших сердцах.

А люди стучат каблуками по тротуару, куда-то торопятся, спешат, и нет времени поднять глаза. Зря, ведь когда болит душа, нужно пить глазами Небо - оно поможет очистить любым своим цветом. Нам оно уже не помогает, правда, - оно нас только радует. Сейчас с небом играют такие же безумцы, как мы, я их вижу на соседних крышах и машу им рукой. Вы уже видите февраль? Уже несется в серебряно-туманной коленице, такой добрый, хотя постоянно строит из себя "лютого" и балуется морозами. Так легко... Как можно молчать, когда сияние так и льется на землю, пробивая стекла и стены, рвется в двери и сердца! Не замечаем, заняты, торопимся, спешим, кризис, кризис... А зря, опять зря. Февраль рассердится. Тогда будем искать, где согреться?


Тихо спускаюсь обратно в комнату, любуясь через окно нашей работой. Пойду, пожалуй, оживлю Вивальди в своей скрипке - пусть тоже порадуется.




Процитировано 1 раз

еще немного...

Суббота, 31 Января 2009 г. 14:09 + в цитатник
В колонках играет - Моцарт - Соната ля минор
Настроение сейчас - пишется-пишется... все оно пишется..

 Париж, Париж... Сена, Сена... Как много ты видела отчаянных глаз, что готовы навсегда закрыться под твоими холодными водами, как много ты слышала искристого смеха, который рассыпали на тебя влюбленные души? У воды есть память... Она все проносит с собой через века. Скоро весна, и Сена наполнится тихими взглядами и медленно плывущими лодочками. Но сперва будет сияющий, волшебный февраль, четырнадцатый день которого обязан принести много счастья. Просто обязан. Без слов.

А пока будет утро, по всей реке молча простелится сиреневый туман, забирая с собой плохую память воды. К февралю все должно быть чисто. И вода должна быть светлая-светлая, чтобы белому солнцу нравилось в ней отражать свои лучи. И небо для каждого должно быть голубым. Не спрашивайте почему. Просто так должно быть. Туман плыл по течению и что-то тихо нашептывал... Вот на мосту показалась девушка, и, глотая слезы, наклонилась над водой. Еще через несколько секунд за ней прибежал растрепанный парень и обнял ее за плечи... Ах уж эти влюбленные... Их не понять. Туман плыл дальше, извиваясь серебряно-сиреневыми волнами, тихо простилался над берегами. Усталый за утро, он лег на промерзлую землю и твердый снег.

 - Мама... Давай заплетем туману косички.

Туман что-то благодарно прошептал и уснул. А девочка с длинными синими волосами вплетала его в свои косички.

 - Ты моя красавица, - мама поцеловала девочку в лоб.

Ты обязательно будешь счастлива. Мы все обязательно будем счастливы. И не спрашивайте почему. Это знает только февральский туман. Просто так должно быть.



[...]

Среда, 21 Января 2009 г. 18:27 + в цитатник
Спасибо всем.
Просто спасибо.

сказка Ни_о_чем, или попросту одна из многих

Вторник, 20 Января 2009 г. 00:50 + в цитатник

Посвящено Мэри

( "Ты снова ходила ночью лунатиком?!")

 А она видела Призрака и слышала его смех! Она делала вид, что любит его, а он делал вид, что не любит ее, и они вдыхали шоколадный дым и ели ложками улыбки, тогда еще искренние. Помните тот день, когда на землю упала Орион? Все приняло иной облик, и теперь он приходит к ней только ночью, но она видит его тень лишь краем глаза и больше не может шевельнутся...
За что так жестоко?... Вдох-выдох...
Она боялась его раньше, а между тем он говорит удивительные вещи. Но теперь она презирает его и едва ли не ненавидит, что, между прочим, так легко. Он стал противен, безвкусно-бесцветный, и он так страшно смеется. Но все же их связь неразрывна и он будет приходить к ней снова и снова, как безумец, пролезая в окна. Чудненько.

Что это было этой ночью, Призрак? Неужели после того, как исчез её страх к тебе, ты испугался нового чувства - ненавистного презрения, и решил повернуть источник в иное русло? Нет, ей это определенно нравится...
Представляете? Целую ночь сидеть и слушать его смех, вдруг превратившийся в детский, ходить по краю подоконника и собственного стола, как ни в чем не бывало, а потом вдруг сесть на плечи невидимке и улететь куда-то в небо. Волны нежности и тепла... Но она еще видит эту тень на фоне тьмы?
Выдох-вдох...
Что это? Она не может понять. Она все ясно видит, и все трезво осознает. Ты уже больше года мучаешь её. Неужели только ради того, чтобы влюбить её в себя? Зачем? Любовь к Призраку - это так банально, но, наверное, волшебно. Она изменила Рифмоплёту с тобой... И все равно это неописуемо прекрасно!

А Призрак все смеялся и гладил её по волосам, совсем как...
Ты еще не знаешь, на что наткнулась твоя серая оболочка (кстати, лимонная). Вся жестокость этого мира стечется к тебе и обрушит туда, обратно.

Берегись. Страхом она управлять не могла. Но любовью - сумеет.




Процитировано 1 раз

-

Воскресенье, 18 Января 2009 г. 00:25 + в цитатник

 Едва обрушится на нас несчастье, всегда найдется друг, готовый сейчас же ехать к нам с известием об этом и вонзить в наше сердце кинжал, предоставляя нам любоваться его красивой рукоятью. Тотчас же начинаются сарказмы. Тотчас же слышатся насмешки. Кто бы сомневался.

Ибо все люди, как говорится, ejusdem farinae. Только каждый немного иначе _выпечен_ *грустный смех*


...

Среда, 14 Января 2009 г. 17:00 + в цитатник
В колонках играет - Fleur - Эволюция.Тщетность.mp3

Настроение сейчас - мягкое

 Мой принц уснул, 
Уснули тучи, 
И замер дождь, не искупав 
В хрустальной влаге 
Душный полдень. 
Мой принц уснул, 
К груди прижав 
Флакон прозрачный 
С ядом терпким. 
И в дверь не постучал слуга, 
И черный кот не опрокинул вазу, 
И пальцы тонкие, дрожа, 
Не соскользнули со стекла, 
И не случилось ничего. 
Свет мягко гладил влагу губ, 
Тень от ресниц неровно трепетала, 
Рука сжимала мягкость покрывала, 
И прядь волос упала на глаза. 
Мой принц уснул. 
И вздрогнул лес, 
И зарыдал, не подождав - 
Не подождав меня, 
Чтоб плакать вместе. 
И моря плеск... 
И глади блеск... 
И звон песка... 
И ветер стаю птиц вспугнул... 
Мой принц уснул. 

 


Сказка. Хождение по муках.

Пятница, 09 Января 2009 г. 16:20 + в цитатник

Никому из живых или полуживых существ не посвящается, ибо может им повредить.
Написано во искупление вины своей. Внимание - в этой сказке - душа
.

 

 

Кашель.

Повторите это слово несколько раз.

Кашель, кашель, кашель, кашель...

Так мягко, как на пуховых перинах. Так сладко, словно каша с малиновым вареньем. Странное такое слово, ага.

 

Болезненный, мучающий, изнурительный кашель. Вперемешку с кровью и слезами бессилия. Нету больше сил. Кажется, легкие сейчас треснут. В последний раз согнуться пополам, выкашлять на белое одеяло еще несколько капель крови и упасть на пуховую перину. Не умерла, не бойтесь. Просто обморок. От боли, видимо. Она уже мало чего и помнила.

 

 - Скажите, доктор... - тихий голос в тишине, - скажите, она... она...

Он не мог выговорить то, что вертелось в уме. Не мог. Сапфировые глаза (вы уже догадались, кто это, а?) опустили взгляд на пол и наполнились серебряными слезами.

 - Не волнуйся, малыш, - молодой доктор преисполнился жалостью к этому лучистому комочку с угасшим сиянием в глазах, - у нее сейчас просто жар. Завтра ей станет лучше... Да. Станет лучше. Обязательно. Верь мне. Не бойся так. Это не... это не смертельно... - слова "пока еще" утонули в тишине. Доктор кивнул медсестре, погладил Музыканта по голове и вышел.

Он придвинулся ближе  к постели, опустил темную макушку на мягкое одеяло и принялся поглаживать ее рыжие локоны, рассыпавшиеся по подушке. Он не любил больницы. Здесь вечно пахло лекарствами и безнадежностью. А в коридорах летал прозрачный страх. Он не любил докторов. Они вечно ходят в белом, поэтому жизнь их становится такой же - бесцветной. У них всегда грустные глаза, и при этом они постоянно повторяют - все будет хорошо! Даже тогда, когда все будет плохо.

 "Коридор, без окон, буз света, без воздуха... Пустой, серый, длинный. Здесь, кажется, есть спокойствие... Пойду, поищу... Длинный коридор, страшный... такая пустота... но ведь нету кашля... нету кашля... Кончается коридор. Но что это... поворот, а за ним снова такой же туманный путь..."

 - Рано еще, рано!

Маленький Музыкант очнулся от собственного крика. Увидел возле себя её горячий лоб, закрытые глаза, пересохшие губы... Лег возле неё и обнял. Крепко-крепко. Да, что-то не так. Но нельзя об этом думать. Надо забыть. Надо помочь! Как-то действовать...

"Все силы земные и небесные, волшебные и не очень, древние и молодые, лесные и морские, мелодичные и акварельные, помогите мне!"

Он вдыхал в нее жизнь. "Рано еще, рано..." Обнял ее так крепко, как только мог и вдыхал свою лучистую фиолетовую душу в хрупкий фарфор. "Я хочу бродить по этим серым коридорам и уснуть здесь, на полу... Я не хочу возвращаться... но Ты не отпускаешь, поднимаешь снова и снова, Твой мучительный, умоляющий голос где-то сверху оживляет. Но я так устала, я хочу спать." По его лицу снова катились слезы и падали на ее обескровленные губы. "Рано еще, рано... Не уходи."

 

Туманный рассвет и боль заставили ее очнуться. Молекулы в легких... она жива!...
Кто-то лежал возле нее на подушке. Кто-то очень знакомый. Обнимал ее слабой рукой. Неподвижный, безмолвный...

Она ощутила, как в груди начало биться сердце... фиолетовое сердце... Его сердце.


• Маленький Музыкант

Вторник, 09 Декабря 2008 г. 22:52 + в цитатник
В колонках играет - Enya - Only Time

Настроение сейчас - черно-синее в клеточку

Мадемуазель Ибриссе с ее чудным умением верить посвящается.  

  У него были каштановые волосы, сапфировые глаза и скромная улыбка. Он любил все светлое, теплое и мягкое, любил старые музыкальные шкатулки и старинные зеркала, любил кофе по утрам, любил рыжие волосы Художницы Китти... а еще играть на фортепиано. Засыпая, он сворачивался клубочком под клавишами, тихонько напевая последнюю отыгранную мелодию. Мой маленький Музыкант, говорила ему Художница, когда-нибудь ты станешь великим пианистом... Я уже вижу тебя на большой сцене с бархатными занавесями. Скромно улыбаясь, ты будешь ловить цветы из зала, и если тебе попадется среди них ромашка - ты прижми ее к груди, потому что это от меня.

Маленький Музыкант сидел всю ночь в любимом кресле у камина, смотрел на фиолетовое пламя Свечки и думал о завтрашнем дне. Да-да, завтра у него первое выступление. А ниточка Свечки все глубже утопала в воск. "Ты полетай немного, - сказала Свечка, - те люди достойны твоего волшебства! Бетховен гордился бы тобой!" - и фиолетовый огонек угас.

Старые Письма на полочке вдруг проснулись и начали говорить с ним. Они рассказали о прошлом, о настоящем и будущем, и Музыкант вспомнил о самом начале, о первых невинных нотах, о таких милых сердцу звуках черно-белых клавиш. И как Художница повторяла ему - ты будешь великим, ты будешь...
"Да, я смогу, - сказал Маленький Музыкант, - как я могу говорить, что ничего не умею, если клавиши так охотно мне подчиняются? Как я могу предать тех, кто в меня верит? Если они так говорят, значит, неспроста это. Я действительно чего-то стою, и у меня есть способности. Я знаю это. Я не подведу!" - крикнул он Письмам, Свечке, Книгам, Ночи, Деревьям. Все они одобрительно зашумели.

Художница Китти тоже не спала. Она пришла, свернулась рыжим клубочком у его ног и начала тихонько мурлыкать...
Я помню, как ты расстраивался, когда не удавалась хорошо сыграть. Потом, помнишь, ты был весь в серебряных слезах, а я говорила - попробуй еще, ты сможешь! И приносила тебе цветов из соседнего сада. И ты пробовал снова, и снова, и наконец, обрадованный, что на цветах есть кристальные капельки росы, ты вдруг брал - нечаянно! - и играл без ошибок. Тогда меня озаряло сияние твоего звонкого смеха, ты обнимал меня и шептал уже с золотыми слезами - я смог, я смог, ноты полюбили меня. Как мало тебе нужно для счастья, мой маленький, как ты мне дорог в такие моменты...
И Художница садилась рисовать цветы под его музыку.

Наступило великое Завтра. Маленький Музыкант, весь дрожа и растерянно глазея по сторонам, вышел на сцену. Она была такой, как рисовала Художница Китти - большой, озаренной огнями, с бархатными красными занавесями. А с зала на него смотрело множество интересных мордашек. Музыканту стало тепло, когда он заметил среди толпы милые сердцу рыжие кошачьи ушки. "Я не подведу!"

Музыка полилась, сначала тихо, потом нарастая, Маленький Музыкант забыл обо всем на свете, творя и излучая все новое и новое волшебство... Но вдруг... Зазвучало предательское Ми вместо Си. Музыкант остановился. Толпа замерла, перестав вдыхать волшебство.
"Нет, нет, нет... - бедный малыш чуть не захлебнулся серебром, - я не должен сдаваться, нужно идти до конца, начал я, и никто, кроме меня, не завершит."
Бетховен гордился бы тобой, говорила Свечка. Я верю тебя, поверь и ты, молила Художница. Ты помнишь свои первые шаги? - шелестели Письма. Эти люди достойны моего волшебства... Его достойны все добрые люди.

Маленький Музыкант доиграл до конца, и, почувствовав на себе сотни благодарных взглядов, ощутил, как его собственное волшебство превозносит его выше небес. Он смог оправдать доверие и подарил окружающим Добро своей музыкой. Да, он смог, он смог!
Музыкант ловил букеты и мило улыбался. Он был вне себя от счастья. Вдруг он заметил маленькую розовую ромашку, поцеловал ее и прижал к сердцу. "Я не подвел тебя!" - смеялся Маленький Музыкант, расточая золотые лучики и обнимая Художницу Китти.
Мой Маленький Музыкант, ты, сам того не желая, стал великим... Поверив в свои силы, ты теперь будешь дарить окружающим свое Добро и Волшебство. Только верь!... 

© Моника Морелли

 




Процитировано 3 раз

Видео-запись: • Within Temptation - Memories

Вторник, 30 Сентября 2008 г. 14:18 + в цитатник
Просмотреть видео
21 просмотров

Воистину, самое прекрасное творение этой группы.




Процитировано 1 раз

• Эльфийские языки

Вторник, 23 Сентября 2008 г. 22:03 + в цитатник
vk.kiev.ua/fantasy/jrrt/langs.html

Для лингвистов.И просто, интересная штука)


• VictoriaFrances Official

Четверг, 22 Мая 2008 г. 18:49 + в цитатник
victoriafrances.es/

Потрясающе.



Поиск сообщений в Monica_Morelli
Страницы: 5 4 3 2 [1] Календарь