а еще сегодня оказалось, что я разговариваю во сне. бабушка проснулась от моего громогласного: "тебя никто не любит"

удар в самое сердце - это когда ты идешь по лестнице в новой кожаной куртке и тяжеленных гадах, а соседка снизу говорит тебе: "здравствуйте, барышня".

-ну, не плачь, пожалуйста из-за него. Эй, проведи эту жизнь с людьми, которые сделают ее счастливой. Ведь она у тебя всего одна.

-знаешь, ты так прав.
Контакт удалил себя.

Вот когда мы бухали, плакали или грызлись -
Выделялось какое-то жизненно важное вещество.
Нам казалось, что это кризис.
На деле, кризис -
Это ни страдать, ни ссориться, ничего.

Наверное, это не самая лучшая история, как первые аккорды дневника. Ее бы лучше написать в другом дневнике, сказать «ребята, мол, я вернулась», получить парочку комментов и успокоится. Но публиковать, что - либо там совершенно не хочется.
Это небольшие зарисовки на тему «Москва- удивительный город». Джеймс повторяет это так часто, вступая в тень изысков архитектуры, топая вдоль солнечной стороны нагретой площади или опускаясь в подземельные лабиринты метро. Увиденное, кстати, произошло в последнем упомянутом.
Главные герои – два прилично одетых дядьки. «менеджеры среднего звена», как когда-то пелось по зомбоящику. Белые рубашки, заправленные в штаны, черные отглаженные брюки, солидные животы и не менее солидные лысины. А еще два черных портфеля, которыми они мутузили друг друга… и когда один свалился, не выдержав натиска офисного саквояжа, «победитель» взял своего дуэлянта за ноги и с громким улюлюкайнем протащил его по станции. После чего сел на свой поезд и был таков. Пролежав еще некоторое время поверженный встал на ноги, отряхнулcя и уехал на следующем поезде.
Москва - все-таки удивительный город, нэ?

Хватит мне сниться.
Ты прошлое, которое выцвело на фоне белых ошеломительных летних дней. Просто так бывает, замазали тебя молочной краской, а ты под распухшей коркой летнего зноя, потрескавшийся от галдящей уймы суррогатных масок, процвел воспоминанием во снах. Ты пахнешь солнцем и летней крышей, молоком и телом. Ты не хочешь загорать, но обязательно загоришь. Солнце чувствует тебя, солнечный мальчик, видит в тебе своего. Я хотела бы взять тебя за руку или просто прижаться к тебе, а после долго-долго плакать. Но тебя уже год, как нет. и не будет. прости

Привет, ты просила нарисовать, но мне не хватает карандашей,
мыслей, бумаги, рук;
то есть руки, конечно, на месте, только совсем не те.
хотелось столько сказать тебе, но почему-то вдруг
слова застревают в воздухе, как в воде.

хотелось сказать про то, как дышать и жить - не одно и то же,
как все само собой рассыпается, разваливается на части,
и про то, как слово "ждать" пульсирует у меня под кожей,
а не просто входит в привычку, как у других, ждущих, конечно, счастья,

хорошей погоды, любви, сериала вечером, карьерного роста -
вещей, что обычно случаются, либо планки сдвигаются вниз;
мое "ждать" не влечет за собой никаких существительных, и я просто
устало смотрю, как оно сливается, превращается, заменяет "жизнь".

хотелось сказать про то, как сложно привыкнуть к такому лету,
и как грусть по вкусу похожа на самый редкий зеленый чай,
и много чего еще, и про то, как мучительно говорить об этом

и как, черт возьми, в тысячу раз мучительней об этом молчать.

(c)unrealized