Придёт холодная зима

                       И заметёт следы позёмкой…

- Зачем гореть?.. Строка сверкнёт, сожжёт,

Уйдёт в «предсмертном вздохе»…

Терзаема пытливыми вопросами,

Терзаю робко и собрата по перу: кто мы?..

Он понял: не переступить мне через паперть,

Пока «родная сталь» звенит-

Уверенно «клинком» сомнения подавляет,

Не мучает меня вопрос: кому утрами аллилуйю петь,

Не напоит меня своим вином елейный пастырь.

Не разорвать стальную нить преемственности…

Мой Идеал – хранимый в простенькой оправе образ матушки-

Святой образчик Доброты,

Неиссякаемый источник Веры и Терпимости.

Утрами, словно перед Богородицей,

Пред ней отчёт за всю родню держу:

Мол, всё хорошо, моя родная…

И чувствую, она с полуслова меня понимает:

Греховную мысль, как небылицу, сметает,

Сам грех, как искус, за свой принимает.

Не надо мне чужого Рая, и Вечности я не хочу,

От пастыря немногое прошу: под звук органа

Последний путь пусть упокоит скорбный Бах,

Святая Богородица  накроет  «красным саваном» мой прах…

(Снег на зорьках от божьей благодати рдеет)

Стоило мне – потаённо – к пастырю обратиться,

Душа над таинством жизни и смерти зависла…

    Ольга  Никиллендр