Читает Инна Мень Чем ближе осень, тем острее… Мир распадается на части. Уснуть… Какое было б счастье. Без снов, без боли, побыстрее. На что мне облака в заливе, Когда все грани уже стёрты? И хочется послать их к чёрту. Чем ближе осень, тем тоскливей. Всему наступит свой черёд, Отмеренный не мной, ни вами. И осень, скрывшись за словами Итог подводит. Каждый год. Уже темнеет, тает небо. Вот звёзды над водой повисли. И сумрак заползает в мысли, О том, кем был ты, или не был. И так из года в год. Теплее На сердце или нет. Неважно, Что всё закончится однажды. Я каждой осенью болею. ... Патриаршие Пруды. 19.08-2007. © Copyright: Алексей Силин-Сутягин, 2007 Свидетельство о публикации №107082001440