В колонках играет - Celldweller - The Last Firstborn
Настроение сейчас - растерянное

сидишь вот, пьешь остывший кофе с молоком, обрабатываешь свою же фотографию в последней версии фотошопа на личном ноутбуке, слушаешь одну и ту же песню второй день, потому что нравится. левой рукой иногда берешь из стоящей за спиной шоколадные конфеты, обернутые в пеструю фольгу, разворачиваешь их, подносишь к лицу, но не чувствуешь запаха; кладешь в рот - а они безвкусные, потому что насморк, потому что вчера гулял без шапки, а на улице было минус пятнадцать. а глотаешь конфету - чувствуешь, как она медленно спускается в желудок по опухшему горлу.
а за ноутбуком - окно. а на окне иней и даже ледяные сосульки. а за окном - улица. темно, потому что в детстве ты бил лампочки в фонарях метком выстрелом из рогатки, а сейчас нашлись юнцы, которое твое дело решили продолжать. а еще на улице пусто. нет ни людей, ни машин. кто живет в этом доме уехали в гости, кто живет на этой улице ушли в парк на гуляния. и нет никого-никого, кто мог бы слепить снежок из свежевыпавшего снега и кинуть его тебе в окно. даже бродячие собаки и бездомные кошки - они разбрелись по соседним домам и подвалам, ведь вместе легче согреться.
а ты сидишь и сидишь, допиваешь свой кофе, который стал уже совсем ледяным. и с удивлением замечаешь, что руки твои болят от холода, что батареи перестали работать и в комнате становится холодней и холодней. ты отрываешься от компьютера и ищешь в шкафу свитер и теплые штаны, быстро переодеваешься и возвращаешься к фотографии. движениями мышки убираешь шумы, стираешь ненужные мелочи, делаешь изображение светлее, контрастнее, меняешь цвета, добавляешь что-то фигурной кистью, пишешь что-то на фотографии.
а окно за ноутбуком покрывается трещинами. хруп-хруп-тцик трещит стекло. и тут маленький осколочек вылетает, а за ним вылетают сотни таких же осколков. ты прикрываешь глаза левой рукой, а правой рукой все так же рисуешь мышью. несколько осколков попали тебе в рот, и ты осторожно их выплевываешь, потому что не хочешь пораниться. смахиваешь левой рукой осколки со свитера и стараешься не обращать внимания на ветер, который дует из разбитого окна, потому ветер пронизывающе холодный. потому что дует все сильнее и сильнее. потому что больное горло от воздуха словно раскаляется.
термометр на стене показывает, что температура падает. плюс пятнадцать, плюс десять, плюс пять, ноль, минус три... твои руки двигаются все быстрее и быстрее - ты боишься не успеть. потому что думаешь, что все это важно. что это твоя последняя фотография. а потому она должна быть идеальной. ни одного лишнего пятна, все должно быть четко, все аккуратно. щёлк-щёлк, щёлк-щёлк.
ты торопишься, ты увлечен работой. на термометре уже нет делений, чтобы объяснить, как же холодно. экран ноутбука мерцает, а процессор явно начинает "тормозить". ты не замечаешь, но твое сердце бьется аритмично. то быстро, то медленно, иногда - пропуская удары. ноги онемели. на губах, ресницах, волосах блестит иней. в висках пульс стучит как отбивной молот, не слышно музыку, голова болит.
термометр треснул. правой рукой ты двигаешь мышку. указатель движется к главному меню. открываешь его. нажимаешь "сохранить". называешь фотографию - "последнее фото". закрываешь фотошоп. открываешь свой сайт. добавляешь в альбом эту самую фотографию и пишешь на главной странице "это мое последнее фото. надеюсь, что запомнюсь вам таким."
и с облегчением откидываешься на спинку стула. экран ноутбука прощально моргает и отключается. ты пытаешься вдохнуть, но легкие замерзли.
ты закрываешь глаза. потому что устал. потому что тебе нужен отдых. потому что жить - это значит быть творцом себя. а ты сотворил себя, ты сделал себя прекрасным. и твое лицо замирает так же, как на той фотографии - таинственная полуулыбка, чуть опущенные веки, легкий румянец на щеках и непослушная прядь, спадающая на лоб.
и холод сохранит тебя таким навсегда.