Всех нас вылечит май.
От тяжёлого сна,
От старательно выращенных депрессий,
От того, что темна в красных тучах луна,
И того, что вкус ночи бессмысленно пресен,
От несчастной любви, от томительных игр
С беспристрастным мельканьем фотонов в экране,
С ожиданьем - когда же появится миг
Размыкания стен.
И болеть перестанет
То, что вот уже тысячу дней не болит,
Но сидит в глубине и так смотрит уныло,
Что невольно зашепчешь: " Что ж так sic transit?
Ты же gloria mundi,
кирпич тебе в рыло!"
Всех нас вылечит май.
От бессонниц и от
Раздражения на человечество
и на
Всех, кто рядом,
и всех, кто вдали, и не ждёт,
От немытой посуды, клубов никотина,
От всего, что кипело, но стало быльём.
Он уже распахнул наши окна
и рвётся
В тишину этих стен,
он играет подъём
Медным горном до слёз раскалённого солнца,
Он синеет в глазах и не ждёт ноября,
Не боится ни гроз, ни жары, ни простуды...

Он не вылечит нас
разве что от себя,
От желания жить
и предчувствия чуда.